VERDORES DE TIGRE

ES UNA APUESTA LA VIDA

2012-01-05T06:03:00.000-08:00

(a mis amigos)

No dejes que me calle
aunque yo calle,
tú sabes bien
que no hubiese llegado
hasta ti, de no tener mensaje.

No dejes que me enrosquen
los tontos pasajeros de la lluvia,
resguardándose de sus gotas,
mientras yo me baño
con el agua que cae en mi cabeza.

No hay ruinas cuando llueve,
el agua hace correr
el mal congelado en los surcos,
pasos por donde anda el camino.

Una mansa deriva
para los soñadores aún despiertos,
apostando al naipe más alto de la vida,
que seguramente algún día saldrá.

Es una apuesta la vida.

A veces me parece no estar en ella,
y otras me duele el tiempo
por donde mi ser camina,
y me encuentra el alma en cada esquina,
y hago silencio para seguir viajando,
para no ser descubierto, y silbo.

(del libro inédito de Lucía Serrano, "La sangre que faltaba"

jORGE Y eDGARDO

2011-12-19T13:32:00.000-08:00

FOTOS DEL GRUPO DE ESCRITURA TIGRE

2011-12-19T13:28:00.000-08:00

ES UNA APUESTA LA VIDA

2011-12-17T11:18:00.000-08:00

MADRE MIA QUE ESTAS EN UNA CARTA

2011-10-15T08:17:00.000-07:00

Madre mìa que estàs en una carta
y un regaño antiguo que no encuentro,
quèdate para siempre aquì en el centro
de la rosa total que no se aparta.

Madre mìa que estàs tan lejos, harta
de la nieve y la bruma, espera que entro
a ponerte a vivir con sol dentro,
madre mìa que estàs en una carta.

Puedes darle al misterio alguna cita,
convenir con las sombras hechiceras,
puedes ser una piedra que se quita

o secarte ahora mismo las ojeras;
pero acuèrdate, madre , de tu hijita
¡ No te atrevas a todo, no te mueras!

Carilda Oliver Labra

S A B E R

2011-10-06T16:40:00.001-07:00

El poema nada en un viento y brilla.
No sabe quien es hasta
que lo arrastran aquí, donde
seguramente morirá
a la intemperie de las bestias.
Me gustaría entender a las bestias
para entender mi bestia. La
realidad hace gemir con jadeos de animal.
¿Qué gracia fue ganada en su respiración?
Ninguna que no fuera perdida.
Abajo de lo suave crepita la sospecha.
En estas manos.

Juan Gelman

POEMAS DEL GRUPO TIGRE PARA MADRID

2011-09-21T04:31:00.000-07:00

CONCIERTO FINAL

Comprometo a tus labios
mojados por mis besos,
a no ser eternos,
a escribir nuestra historia
en papeles blancos
que no borra el tiempo.
Sacian mi sed
sirenas que visitan
la noche,
arrebatadas presencias
que nombran tu nombre,
esa real ausencia,
esa inexistencia.
Aplaudo a solas
el concierto final
que no nos pertenece.

Lucía Serrano

BESO EL HORIZONTE

Llevo el mar en mi pecho,
no hay estrellas
sobre mi cabeza.
Beso el horizonte
lejano siempre
y a su vez
tan cerca de mis manos.
Nazco suspendida
en el aire viciado
que tienen los veranos,
detengo el rumor
del tiempo
en márgenes abiertas,
donde nadie vuelve,
y se agranda
vital este silencio.

Lucía Serrano

UN SUEÑO MARAVILLOSO

Entre reflejos de imágenes me perdía
mientras el sueño continuaba el viaje.
Ella es la alucinada mirada
donde todo es verdad ante mis ojos.
Despertar del recuerdo que se escribe en el poema.
Un sueño maravilloso,
mujer,
que en encuentros deformados
apareces clara e iluminada.
Reposo de mi ser,
escenario de otras vidas.
Diálogos con otros desconocidos
punto ciego.

Norberto Demarco

EN EL SOHO

Nueva York,
sur de Manhattan.
Motos alocadas, grupos de muchachos
con pañuelos en la cabeza,
camperas negras,
vaqueros gastados.
Una guía turística advierte, no fotografiar,
mientras el ómnibus esboza su mirada
de incautos curiosos sobre los motoqueros.
Riesgos impensados,
sensibles al deseo.
El grupo parece tranquilo,
sentado en la vereda,
escalera de un departamento hacia la nada.
Mientras las miradas se cruzan,
arte de una foto imposible,
nos develan la intriga en aciagos encuentros
de la imaginación.

Norberto Demarco

UN PASO

Para cruzar el abismo,
un puente extenso,
aparentemente infinito;
un paso
sobre alas o rocas,
sobre el vacío,
la flor o las lágrimas.
Cada intención,
una arborización,
cada pisada una senda,
cada camino el caminante.
La detención; la muerte.

Ricardo Guimaraynz

PRÍNCIPE

Enamorado
la soñó princesa,
bella, humana.

Risas puras al aire,
a la materia inerte,
a una muñeca más;
bajo el sol y las nada.

Vueltas y vueltas,
ilusión de destino.
Vestido de príncipe,
reeditó mil mandatos.

Desnudo,
ante los espejos del mundo,
sucumbió la otra farsa;
simple un bufón de piel camuflada.

Ricardo Guimaraynz

SORTILEGIO PASAJERO

Fue la mesa
navideña y la
hora del encuentro.
Tu roce sobre mí,
tu perfume,
las bellezas suaves
de tu escote,
sembraron de sortilegios
la noche, ya por sí
cargada de presagios.

Edgardo D’Alvia

BESTIAS AL AVERNO

Aquí a la vuelta
del olvido, está
la bestia,
atenta para abalanzarse.
Salida del submundo
desgarrando las carnes
suaves del amor
como si nada
pudiera detenerla,
salvo nuestro
ímprobo esfuerzo.
Sin descuido, con la
mente limpia,
el corazón abierto,
remitiendo la deuda,
amando siempre
generosamente, así
tal vez, la enterraremos
para siempre.

Edgardo D’Alvia
VIENTO NORTE

Arremolinaba la calle,
y un jardín de calas.

Despejaba las hojas
de un otoño
parecido.

En el zaguán ya nadie
tocará serenatas.

Una niña llora...
por el viento norte
o por nada!!!

Nora Cóliva

HARTA DE CARICIAS

Es que su piel despeñaba las brisas, en
silencios que coreaban sones.

Los árboles comadreaban las estrellas,
silbando alguna cita de tambores.
tanto de tanto,
fue
que fue imposible.

Tanto de tanto que :
harta de caricias,
intentó el amor.

Nora Cóliva

HERIDAS EN EL ALMA

Lento es el andar
por el camino ríspido.

Piedras y espinas
lastiman el cuerpo.

Marcan, los desencuentros
las palabras sin decir.

Vuelo rasante
sobre la llanura tibia
sanando
las heridas en el alma.

Graciela Jara

EL SOL QUE NO VEREMOS

El sol que no veremos
juega a las escondidas.

Frente a la ventana
abrazados
dejamos que la atraviese
la gris mañana.

Lo buscamos

Hoy, se niega a ser visto

Graciela Jara

DISTRAÍDOS TRANSEUNTES

Signos indefinidos
de un mundo silencioso,
aturden el bramar
del mar entre las sombras.
Miradas ausentes,
esconden latir incesante,
mundo circulando,
infinito deseo mudo.
Sórdidos arpegios del sinsentido
derrumbando milagros torpes
encienden la antorcha,
sin llamas, sin lamentos, sin ti,
mientras distraídos transeúntes
opacan la luz,
brazos sin alas,
donde el vuelo
se hace imposible
frente a la mirada atónita de las fieras.

Jorge Montironi

INEXPLORADO CAMINO

Inexplorado camino
de quien teniendo que partir,
espera con ataviado sigilo
bestias acechando
turbulentas aguas
destino de lo incierto.
Esqueletos vivientes
caen en mil pedazos
absorbiendo la espera.
Un inhumano eco,
lamento de dioses
creado por incrédulos bufones
estallan en mil pedazos,
resonando a lo lejos,
ante la insondable vigilia del mar
que en rítmico balanceo
oculta el fin de los tiempos.

Jorge Montironi

V E N D R Á

2011-09-15T12:48:00.000-07:00

Tengo miedo…
No sé… ¿que va a pasar? (ese tono tembloroso, solo permitió que apretara un poco más su mano y compartimos el silencio)
Esas fueron las últimas palabras que me atrevo a recordar que escuche de sus labios.
Cabeza rapada, su rostro hinchado sin opacar su azul mirada.
No sé... El medicamentoso olor, el repugnante aroma de la asepsia, del horror, el perfume de la muerte cubriendo todo vestigio de la esencia de esa vida amada.
La bruma del dolor era endulzada con escenas de la infancia compartida y grageas de bellos instantes. Un nudo hecho con las fibras del alma, un pasillo, un estar, un insistente mandato de ser fuerte, de contener, de ayudar; mientras la piadosa muerte cortaba un padecimiento, mil retoños de él nacían.
Un tono gris; blanco y negro, batido de alas. Padecimiento, alivio y compasión, millar de recuerdos y la sensación de ningún futuro, la creencia de ningún futuro. La ilusión de algún futuro, la ilusión que es en sí el futuro.
¿Qué va a pasar? No sé… Tengo miedo…La muerte se ha mostrado, siempre estuvo y yo, no sé…Solo una certeza y una esperanza; vendrá y me encontrara realmente vivo.

Ricardo Guimaraynz

POEMAS PARA MADRID DEL GRUPO DE ESCRITURA TIGRE

2011-08-19T15:39:00.000-07:00

LA SANGRE QUE FALTABA

Con los ojos de la niñez,
ignoro qué fuego hay también en el cielo.
Encuentro en la monotonía de un amor pequeño,
la anatomía de un animal salvaje,
enfurecido por la nebulosa locura
que hay en los encierros.

Ni tú, ni yo, ni él, escalamos
indecisos los rincones del tedio,
que tiene un alma solitaria,
y oculta toda furia, cayendo
en sus mejillas con máscaras.

No reconozco que el amor fue
la clínica donde castraban
a los niños recién nacidos,
para que no sea posible ver
crecer el oro en las espigas,
y las señales buscaban en las venas,
la sangre que faltaba.

Lucía Serrano

SIN CIELO

Milagrosa flor de otoño
que nació en primavera,
fresca como el silencio,
adormecida como el tiempo.

Extraños pensamientos
todos del dolor,
un mundo frágil e incierto
para vivir sin nadie.

Sombras todas de los sueños
y rostros pálidos
ruedan y caen
directo al precipicio,
sin cielo.

Lucía Serrano

AÚN LO AMO

Vivencia sensible y súbita
trayecto del amor.

Cuerpos atemorizados,
juntos descubrieron la pasión.

Compartir la ambigüedad de los deseos,
un desafío, casi un dolor.

En nuestras márgenes,
aprendimos del ímpetu del amor.

Es por eso que aún te amo,
para siempre, sin temor.

Norberto Demarco

LA MUERTE

Ella es el silencio.
Escritura antigua de sangre y lamentos.
Nacemos de una muerte que ama.
Aprendimos sus rodeos.

Futuro del ocaso,
salvado por la memoria,
creación artística,
palabra que nunca muere.

Norberto Demarco

AÑORANDO AMOR

Mordí corazón,
todo era tristeza,
sabor amargo;
oscuro.

Así pude andar,
invisible,
sintiendo nada.
Desaparecí.

Entumecidas manos,
lejos el teclado,
ajeno a las plumas,
al vuelo, a la vida.

Camuflado para la ocasión,
transeúnte entre cuerpos,
añorando amor.

Ricardo Guimaraynz

EL CÍRCULO

En la tranquera de la vida
el que entra, solo tiene
que tirar para adelante
como pueda, hasta que
el resuello nos permita
disfrutar los pequeños
placeres y soportar el resto.
Hay final anunciado
piadoso, incomprensible,
sin retorno.
El Maestro nos protege
y allá vamos todos,
mortales insignes o
de los otros,
hacia el mismísimo
pináculo de la nada.

Edgardo D´Alvia

ESTRELLA DEL ASFALTO

Los caminos, pueden
a su modo
serpentear,
ondearse levemente
formar la rectas más perfectas.

Consiguen, sin proponérselo,
llegar a alguna parte
o a ninguna…
paradoja del ir, del irse.

Logran, aún en tramos pequeños,
certezas de llegada, de partida
o de final incierto.

Más...
nada vela a la estrella del asfalto,
que empeñada en iluminar alguna senda,
brilla necia,
para que otros se pierdan.

Motivo por el cual,
la esquivo sistemáticamente
no vaya a ser que tanta luz,
me ciegue,
o me pierda para siempre.

Nora Cóliva

PARA NO MORIR

Me levanté y...
al apuro del mate en las mañanas,
le agregué regar las plantas,
lavarme el pelo,
ordenar los documentos.

Ordené en mi cabeza el sábado
el domingo y la semana,
anticipé apuros
cansancios y los ruegos

Me vestí de blanco, de negro,
de naranja,
recordé el chal rosa pálido
en mi cuello.

Imágenes que acompañan,
lo necesario
para no morir.

Nora Cóliva
PARA NO MORIR

Para no morir,
ansío desprender la tristeza,
disfruto de la ducha matinal
de la pureza del agua
me alienta el canto del pájaro vecino
la voz de mi madre por teléfono
con su tierna locura.

Para no morir
huelo
el perfume del jazmín en el jardín
las rosas, el romero, la lavanda.

Para no morir
miro
la trepadora del muro
avanzando sin permiso alguno
el azul del cielo
el verdor en los árboles
entre las sonrisas de mis hijos.

Para no morir
comparto
una charla con una amiga
un viaje al Tigre
el calor del sol.

Para no morir
pienso
siento
lo mucho que me dio la vida
lo poco que necesito para ser feliz.

Graciela Jara

ARRASTRANDO IMPUREZAS

Gotas de agua
apresuran su caída
arrastrando impurezas.

Caen una a una
se deforman
se buscan
se encuentran en silencio.

Con disimulo se agrupan
formando un hilo de agua
que unido a otro y otro más
se mueven lentamente,
con perseverancia
hacia la inmensidad del mar.

Donde esperan
con infinita paciencia
ser elevadas nuevamente
para volver a caer.

Y así
una y otra vez
cumplir con su destino
el de arrastrar impurezas.

Graciela Jara

¿QUÉ GENIOS TE INSPIRARON?

Fueron las almas apenadas, por tristes campanarios.
Las luces ciegas del olvido.
Los ríos eternos degradados.
Sombras de un destino arrebatado.
Caminos sinuosos del silencio.
Fueron las masacres inútiles de hermanos,
el intento de perpetrar sentido.
Fueron manos, que te tocan y te besan
y te escriben en sueños donde no hay peligros gracias al amor.
Fueron, esos genios que iluminan los pantanos,
bravío mar del desconsuelo de las guerras.
Fueron, la negrura blanca del núcleo de tus ojos ambarinos,
el sol, la luna y las estrellas.
Y tu voz, tu voz, que entre susurros,
siempre derramó la luz exacta de un destino alucinado.

Jorge Montironi

LA MUERTE, UN ESPECTÁCULO ÚNICO

Destino indescriptible
de un sol que se apaga
al ritmo de toda estrella.
El fin de los caminos
devela un espectáculo único.
Rincón desconsolado,
un alma inquieta
entre sombras.
Refugio de una distracción
que a lo lejos encierra
la incertidumbre de los vivos.
Pétreo desliz del caminante,
aguardando las vidas del futuro.
Imagino un sinfín
de espíritus alocados
por el encuentro eterno.
Mezcla de saberes y ensueños
empapados de algarabía
del volver a vernos.
Allí en la tierra
éramos tan felices,
que nunca quisimos separarnos.
El amor se pareció, entonces
a la muerte,
nos unió para siempre.

Jorge Montironi

POEMAS DEL GRUPO DE ESCRITURA TIGRE

2011-06-08T07:26:00.000-07:00

SOLEDADES DE LOS MORIBUNDOS

Inolvidable existencia te lanzas sobre mí
y el ritmo acelerado de cada pulsación insiste.
La maldad de un corazón arrepentido,
me promete conseguir lo perdido
Este dolor eterniza las sombras,
que empobrecen olvidos miserables
para perder los sueños de una lengua invisible.
Alteradas emociones de un corazón ausente
Soledades de los moribundos amenazan las horas del misterio
y te veo llegar enloquecido, al límite infinito del destierro.

Lucía Serrano

VIAJA CONTIGO

La música nunca había sido tan personal.
Después de los sonidos me quedé dormida,
desmayada en las manos de alguna letanía.
Eran las estrellas brillando sobre mis sueños,
las que imaginaron un romance perdido.
Humilde quisiera ser para amar mis amores
y soberbia para pertenecerles.
Navego entre mis propias palabras.
Yo misma soy el amor, el amante y el amado.
¿Cómo entregar al azar tanto sueño?
Vaguedad, ilumina mis amores.
Ambiciono un tiempo sin lágrimas.
Soñad que el mundo cambia.
Hombres y mujeres de todo el universo cambian
y tú ni siquiera te has encontrado en el camino del amor,
con las quejas necesarias.
Parte a encontrar lo que anhelas, existe, sólo necesita de ti.
¿y tú dónde estuviste sin verte, en estos tiempos que te desconocieron?
Ven vuelve, hay un lugar para ti. No renuncies. Viaja contigo
Lucía Serrano

OTROS HOMBRES

Trafico sensaciones
en el clima del transcurrir,
marcas del silencio.
Sin tiempo, la vida muestra
el paso circular de los anhelos.
Exégesis de un mundo
en versión imposible.
Tu amor trocando los corazones
aviva las pupilas de los ciegos.
Ilusiones flotando en el lejano cosmos
denotan un viejo esplendor,
aire de un viento que ha robado.
Milagro de otros hombres
transmitiendo la escritura.

Norberto Demarco

AUNQUE ANOCHEZCA

Trabajo duro y compartido
hacia el porvenir.

Vida compleja,
en cada minuto un viaje de deseos.

Energía de sueños,
sudor de nuestros cuerpos.

Que nuestras voces no se apaguen nunca,
aunque anochezca.

Norberto Demarco

AUNQUE ANOCHEZCA

Se sentirá tu sonrisa
la fragancia de tu piel
la emoción de tu voz
tu infinita confianza
la blandura del alma
la sensibilidad de artista
aunque brille tu ausencia
aunque anochezca.

Edgardo D´Alvia

TRISTE JUGUETE

El fiel a sí mismo
es víctima posible,
como Isaac ante
Yahvé impiadoso
cuando la llegada del ángel
que detuvo el sacrificio.

Fidelidad al sendero
aunque anochezca,
aunque el diluvio.
Que mala muerte sería
traicionarnos, llorando
culpas por haber sido
sin fe, ni convicción,
sonriendo siempre.

Ser solo un triste juguete,
veleta al viento
esperando la llegada
de la tentación en el
valle de los quejidos,
al son de los tambores crueles
que empañan la luz
iridiscente de la fidelidad.

Edgardo D´Alvia

AUNQUE ANOCHEZCA

Era como cada día,
como siempre,
desmemoria el tiempo algunos recuerdos.

Era para no ir,
detrás de cada encuentro.

La mirada eternamente descompuesta,
huecas las voces desiertas

Fui con la ilusión
de atenuar tanto delirio,
ficción imposible de una vida entera.

Así era...

Por eso me desterré
de un solo golpe
Me ahijé de otros
emprendí mi propia siembra.

Huérfana de
saberlos tan distantes.

Y sin embargo
como un vuelto de la vida,
desvelo abrazos empalabrados
caricias de sonrisas , quimeras..
Sabios los maestros que alumbran el alma,
aunque anochezca.

Nora Cóliva

ESPLENDOR DE SUS OJOS

Por demás de abierta y asombrada,
Inundaba el infinito
recorría los laberintos
casi a ciegas, su mirada.

Jugueteaban desparejos sus ojos,
insistiendo lo torpe y lo mordaz
de escaparate viejo
y sin embargo no era nada de eso.

Sus ojos imitaba todo en el espejo,
se cerraban, como para siempre
sin hacerlo.

Se abrían de picaporte
de silencio
de cerrojo
y de azul cielo.

Desde el rincón del patio
apura el paso que recién se afirma,
¡corre y corre corre!
cabe un mundo
en el esplendor de sus ojos,
en encastre perfecto

Nora Cóliva

ADIÓS BELLO DESORDEN

De las paredes del cuarto
cuelga el ayer desordenado.

Zigzaguea entre los libros.

Suena entre las sábanas crujientes
de sueños incumplidos.

Doliente

Bello desorden que puja
destinos imprecisos.

Digo adiós
al desorden compañero de la herida
adiós a la herida que parió tanto desorden.

Graciela Jara

COMO LA LLUVIA

La lluvia
con su simpleza y calma
aquieta la oscura tormenta.

Las lágrimas
como la lluvia
intranquilizan, molestan,
una vez liberadas
lágrimas benditas
aclaran tempestades internas.

¡Ojalá! Las lágrimas
como la lluvia
rocen suavemente las hojas acaloradas
humedezcan la arena
recuperen el esplendor de los colores.

Las lágrimas
Como la lluvia.

Graciela Jara
TROCANDO CORAZONES

Alegrías resonantes de ineptos burlones
acuden en silencio hacia abismos sigilosos,
pasos envueltos en derramadas guerras.
Resistir el desencanto de no verte es un plan
que alucina todos mis días por venir.
El cielo y sus horizontes
son nuestro techo de alegrías,
la tierra nuestro enigma sagrado de pasiones.
Trocando corazones
avanzamos hacia mágicos senderos del amor.
Singulares laberintos de deseos
ampliaron el ignoto designio de un río
que navega sin ninguna calma
lechos que construimos juntos.
Nada puede contra nosotros amor,
todo está escrito para proteger los anhelos nobles
del poema que mancha la página blanca para ti.
Lirios que alucinan con sus movimientos
pasos del tiempo inconcluso
adornan el jardín de nuestros sueños.
La vida se arraiga sin que nadie se de cuenta
y los pájaros sueñan con el alucinado vuelo
de sus alas perdidas por el desencanto
de no encontrar el sol brillando a sus espaldas.
Quisiera verte soñar lo imposible
y hacer de ello el futuro raudal
en miles de vidas que no viviremos.
Esta marca tiene el temple
que hace escuchar nuestras voces alocadas
en los torbellinos infinitos
de pasos inciertos que no daremos.
Nosotros amor haremos el poema y él nuestro futuro en la tierra.

Jorge Montironi

TÚ Y YO

Somos el elixir de lo nuevo,
desmesurado laberinto del deseo.
Página cristalina del amor,
lo irreprochable del goce infinito.
Paradigma de los enamorados
un continuo que de a ratos
se recuesta en las alforjas de la luz,
iluminando con fresco resplandor
interrogantes del destino.
Desafío a la incredulidad
de bufones que creen saber del por qué.
Tú y yo maestros de la incertidumbre,
la juventud y la noche,
tuvimos que usar todos los disfraces
para que las pobres consciencias
no se horrorizaran.
Un plan perfecto.

Jorge Montironi

FERIA DEL LIBRO - Presentación del libro de Nora Cóliva

2011-05-07T13:01:00.001-07:00

2011-04-27T15:38:00.000-07:00

POEMAS DEL GRUPO DE ESCRITURA

2011-04-25T15:59:00.000-07:00

NAVEGO

Navego,
honda dicha acabándose
en la llegada.
bordes aislados,
amargo tramo bajo el sol,
marcha inversa al aire.
Suelto una lágrima apenas,
y es corto el llanto.
No puedo quedarme aquí.
muerte que no descansas,
lunática te abres,
subes y bajas
de las superficies.
Muerte, traga tu saliva
y esconde al ser
en los parques.
Esta hoja blanca,
es mi mano derecha,
rumbo visible
marcando la garganta.
Repetida incógnita,
rígida,
gestos de agua en pedazos

Lucía Serrano

DESCONSOLADAS LÁGRIMAS

Palpitaba en el fondo
demente de la noche,
la lujuria de haberse equivocado,
de volar en los alrededores
de la luna,
un cuerpo sin excusas.
Provocaba al olvido
con delicadas máscaras
construidas al comenzar
los otoños
y se sentaba bajo el sauce,
para que alguien llorara
en las mañanas.
Detrás del telón,
se arrastraban
desconsoladas lágrimas,
Ídolos celestes,
bajo el escenario
que construyó en silencio
la irrefutable sombra iluminada.
Lucía Serrano
HABLÁBAMOS DE SEXO

Viaje hacia mundos extraños,
nos permitía acercarnos.
Silencios extraviados, risas.
Atención puesta
en el decir de los cuerpos.
Hablábamos de sexo
en el sendero hacia el poema.
Fue nuestro primer cuento incalculable,
atravesando nuestra propia censura.
Estética del nombrar la vida.
Norberto Demarco

EL PATIO OLVIDADO

Recuerdo de recuerdos
insisten en el patio olvidado.
Allí ocupa varias horas una anciana,
mirando la vid colgada en el alambre
entre las paredes al sol.
Un balde de ropa blanca impecable.
Vapores, olores de generación en generación,
imagen de ella misma, entre las mujeres sentadas
en las orillas del río.
A merced de la guerra,
diversos lenguajes
intercambian miradas.
Hoy otra vez, un hombre se sienta
en uno de los sillones metálicos del patio,
sensible también de recuerdos.
Hasta que un día, uno de esos hombres, escribe.
Todo vuelve a comenzar diferente entre las letras,
narran, discuten, callan, reflexionan,
revolucionan el viejo mundo.
Escribiendo, el poeta desea un patio
donde se transmitan dolores y alegrías.
Restos de la lejanía.

Norberto Demarco

LOS PASOS DEL SILENCIO

Transite unos pasos,
para no tirar la ventana
por la historia;
un decir siempre intencionado.

Sin discriminar ningún sonido
encontré mis huellas
en los pasos del silencio.

Ricardo Guimaraynz

HABLÁBAMOS DE SEXO

Mientras sostenía apretada con mi mano su nalga,
en ese intento de hacerme y sostenerme en el mundo,
surgía esa ingenua inocencia de darle una flor;
algo que la anclara a la vida.

Entre tintos éramos y bailábamos.
Asumida trola cobarde e inteligente,
hábil sobreviviente, simplemente
hablábamos de sexo.

Mil diálogos esquivos,
mientras la dialéctica de nuestros cuerpos
desbordaba hacia el alma.

Creamos en palabras,
la ocasión,
el silencio adecuado
para la huida necesaria.

Hablábamos de sexo,
acallábamos nuestras almas.

Ricardo Guimaraynz

PLEGARIA PARA LOS SUEÑOS

Que los dioses del sueño
convoquen la quietud,
que la flojedad del músculo
dormido retraiga la emoción,
que tus sueños sean sedosos
levitando sobre un estanque
de nenúfares,
que la sutil trama de la noche
distancie las angustias,
que la dulzura sea tu premio
en el regazo tibio de la cama.

Edgardo D’Alvia

FOTOGRAFÍA DE UNA BODA

En la tarde entre los bullicios
de los nietos y biznietos,
aparece la foto de los abuelos,
ella con su pelo lavado
contra el rostro,
el vestido blanco bordado,
el ramo de flores,
la mirada lánguida, perdida.
El de pie, con frac,
igual de formal,
sin una sonrisa.

La boda de los abuelos
tan distante y tan cercana,
proyectando sobre los presentes
entre suspiros y nostalgias
los recuerdos entramados de miedos
y ternuras, de esperanzas
y desazones, abroquelados
en almenas olvidadas.

Hoy, una foto amarillea
arrinconada en la vitrina
traccionando la memoria
hacia el pasado de sus vidas.
El vaso de la existencia bebido a sorbos,
metabolizado despacio,
desapareciendo definitivamente
a través de las generaciones que ellos
mismos forjaron, cabalgando sobre
sus genes maravillosos.

Edgardo D’Alvia

UNA HOJA EN EL TIEMPO

Mil páginas se agolpan
y una más.
Nada escapa a los eventos necesarios,
todo lo dicho o por decir
declama en la tarima
de las estaciones, cuando
se esconden verdades
en los escapularios.

No es que los paisajes
se alternen,
o compitan.

No es la intermitencia que asombra,
ni el devenir ,
constante como olas.

Es lo que quiebra
y que zozobra,
lo que vela y devela
el saber de buena tinta,
una hoja en el tiempo,
acertar desde el centro,
solo eso.

Nora Cóliva

HABLÁBAMOS DE SEXO

Golpea en mi pecho
ese corazón que ya no quiere
ni cardos
ni apuros
ni acertijos.

Cuando vuelva
te ayudo con la planta
la que casi se seca en el balcón izquierdo

Iba a pedírtelo, dijiste
y dimos por terminada
la discusión

Es un corazón, ¿sabes?
que a recorrido a saltos el camino.

Es un pobre corazón
que hace tan poco
palpita
si sonrío.

Y en laberíntico ademán
me acerco un poco,
siento lejos tu piel
y tiemblo el frío.

“Prefiero , digo ,
cuando hablábamos de sexo”
Nora Cóliva
UNA VEZ LA VIDA

Una vez la vida te encuentra
entre bálsamos refrescantes
ignorando lejanías de ti mismo.
Discurre entre chispeantes conversaciones
y nostálgicos sonidos.
Acordeones,
arpegios combinados de palabras
acuden desde el futuro.
Los lirios se mecen al ritmo del encuentro,
el sol planea su partida y nadie le cree.
en la escalinata abierta de versos alienados.
No girará la cabeza para mirar la destrucción,
embellecerá los jardines del infierno
sin ninguna esperanza e inocencia.
Escribirán sus versos una nueva manera de vivir.

Jorge Montironi

HABLÁBAMOS DE SEXO

Casualidad, confusión, nervios, gusto,
nosotros siempre hablábamos de sexo.
Irremediable relación, relación sexual.
Todos juntos. Una orgía.
Entramos o salimos, con y de nuestros órganos sexuales.
Todos eran órganos sexuales. Agujeros, bordes y penínsulas.
Todas eran palabras. Suburbios del decir.
No podíamos. Impotencia.
Podíamos. Garchar.
Risas por doquier, entró.
Nosotros éramos felices hablando de sexo.
Las rías, se enredaban en nuestros cuerpos salobres.
El camino siempre era corto entre amigos.
Remábamos cual deportistas especializados.
Siempre curábamos algún que otro desvarío.
Descubrimos una sexualidad posible,
burlamos el seguro desencuentro.
Alquimistas de la palabra,
atentábamos contra cualquier indiferencia.
Amábamos los festejos y reíamos por nada.
Invitábamos a la tristeza sólo para animarla.
Nuestro refugio era el encuentro.
Con toda la picardía y sin ninguna inocencia
nosotros siempre hablábamos de sexo.

Jorge Montironi

GRUPO DE ESCRITURA TIGRE

2011-04-25T12:15:00.000-07:00

GRUPO DE ESCRITURA TIGRE

2011-04-25T12:07:00.001-07:00

LIMITES - JUAN GELMAN

2011-04-11T05:28:00.000-07:00

¿Quién dijo alguna vez: hasta aquí la sed,
hasta aquí el agua?

¿Quién dijo alguna vez: hasta aquí el aire,
hasta aquí el fuego?

¿Quién dijo alguna vez: hasta aquí el amor,
hasta aquí el odio?

¿Quién dijo alguna vez: hasta aquí el hombre,
hasta aquí no?

Sólo la esperanza tiene las rodillas nítidas.
Sangran.

MARIO TREJO

2011-04-04T06:59:00.000-07:00

El Combate verbal
UNA FABULA

La poesía corre siempre el riesgo de comete incesto
con la magia y la religión. Cuando la trasgresión se
consuma, se convierte entonces en una poesía esotérica,
un rito de iniciación en el cual las palabras son a la
vez velo y vestíbulo de una verdad que está más allá,
en otra parte que no conocen las palabras. El acto de
crear, el momento mismo de la creación es, en estos
casos, la experiencia más cercana a la mística, que es,
por definición, no verbal.

Puede argumentarse que una poesía que solicita el
conocimiento de claves ocultas o de guiños culturales
es hermética. Para que la ostra vuelva a abrirse y permita
la esperanza de una perla es necesario, entonces,
creer. Creer en la experiencia literaria. ¿Qué quiere
decir, en este caso, creer? Sospecho, con temor y duda,
que cuando las palabras no nos remiten a un código familiar
y domesticado debemos leer en ellas los nombres de un
planeta desconocido, nombres para llamar a seres animales
y vegetales surgidos tal vez del silicio y no del carbono,
piedras desmesuradamente, a pequeñas para imaginar
su peso atroz, rocas ásperas a la vista y dulcemente
verdes al tacto, colores que el arco iris olvido.

Hay un modo único, engendrador, de experimentar
toda poesía, gota que oigo caer, veo caer, digo caer.
Se trata de luchar duramente con su lenguaje. Si al
cabo del combate uno no puede narrarlo con otras
palabras y otros gestos, si sentimos que ya no somos
el mismo de antes, que algo ha cambiado en nosotros
(no importa, si creencias, sentimientos o actitudes),
entonces quiere decir que la poesía ha tenido lugar,
que ocupa ya su lugar dentro de nuestra mente y de
nuestro cuerpo.
La ostra se ha abierto. Dentro de nosotros brilla
una perla.

Mario Trejo

TE RECUERDO RICHY

2011-01-27T07:55:00.001-08:00

felices fiestas - A LOS HOMBRES FUTUROS

2010-12-29T05:45:00.000-08:00

A los hombres futuros
1
Verdaderamente, vivo en tiempos sombríos.

Es insensata la palabra ingenua. Una frente lisa
revela insensibilidad. El que ríe
es que no ha oído aún la noticia terrible,
aún no le ha llegado.
¡Qué tiempos éstos en que
hablar sobre árboles es casi un crimen
porque supone callar sobre tantas alevosías!
Ese hombre que va tranquilamente por la calle
¿lo encontrarán sus amigos
cuando lo necesiten?
Es cierto que aún me gano la vida.
Pero, creedme, es pura casualidad. Nada
de lo que hago me da derecho a hartarme.
Por casualidad me he librado. (Si mi suerte acabara,
[estaría perdido).
Me dicen: «¡Come y bebe! ¡Goza de lo que tienes!»
Pero ¿cómo puedo comer y beber
si al hambriento le quito lo que como
y mi vaso de agua le hace falta al sediento?
Y, sin embargo, como y bebo.
Me gustaría ser sabio también.
Los viejos libros explican la sabiduría:
apartarse de las luchas del mundo y transcurrir
sin inquietudes nuestro breve tiempo.
Librarse de la violencia,
dar bien por mal,
no satisfacer los deseos y hasta
olvidarlos: tal es la sabiduría.
Pero yo no puedo hacer nada de esto:
verdaderamente, vivo en tiempos sombríos.
2
Llegué a las ciudades en tiempos del desorden,
cuando el hambre reinaba.
Me mezclé entre los hombres en tiempos de rebeldía
y me rebelé con ellos.
Así pasé el tiempo
que me fue concedido en la tierra.

Mi pan lo comí entre batalla y batalla.
Entre los asesinos dormí.
Hice el amor sin prestarle atención
y contemplé la naturaleza con impaciencia.
Así pasé el tiempo
que me fue concedido en la tierra.
En mis tiempos, las calles desembocaban en pantanos.
La palabra me traicionaba al verdugo.
Poco podía yo. Y los poderosos
se sentían más tranquilos, sin mí. Lo sabía.
Así pasé el tiempo
que me fue concedido en la tierra.
Escasas eran las fuerzas. La meta
estaba muy lejos aún.
Ya se podía ver claramente, aunque para mí
fuera casi inalcanzable.
Así pasé el tiempo
que me fue concedido en la tierra.
3
Vosotros, que surgiréis del marasmo
en el que nosotros nos hemos hundido,
cuando habléis de nuestras debilidades,
pensad también en los tiempos sombríos
de los que os habéis escapado.
Cambiábamos de país como de zapatos
a través de las guerras de clases, y nos desesperábamos
donde sólo había injusticia y nadie se alzaba contra ella.

Y, sin embargo, sabíamos
que también el odio contra la bajeza
desfigura la cara.
También la ira contra la injusticia
pone ronca la voz. Desgraciadamente, nosotros,
que queríamos preparar el camino para la amabilidad
no pudimos ser amables.
Pero vosotros, cuando lleguen los tiempos
en que el hombre sea amigo del hombre,
pensad en nosotros
con indulgencia.

BERTOLT BRECHT

POEMAS DEL GRUPO DE ESCRITURA TIGRE

2010-12-23T06:09:00.000-08:00

VUELAN LOS PÁJAROS

Es así mi tiempo, todo un juego donde vuelan los pájaros que nunca veo.
Y esta semblanza de niña preocupada por el futuro incierto,
ya no tiene la fuerza que anhelaba,
ya no cabalga montañas empinadas,
ya no tiene caballo aguardándola.
Nunca volaron los pájaros que yo miraba.
Estoy cansada, agotada de más por tanto volar alrededor de una almohada.
Cama de los residentes en el cielo.
El odio los dejó vivir sin agua, sin amantes ciertos.
Todo pasaba.
Solo quedaron las flores disecadas,
los experimentos inmóviles y obsoletos,
los absurdos razonamientos,
los inventos.
Sin sueños posibles de soñar,
todo era un infierno en llamas.
Vuelan los pájaros, pero no los que yo veo.
Esta quietud tan antinatural,
se la debo a dios,
que me invitó hace mucho tiempo,
a vivir con él, a su lado, en el cielo.

(del libro inédito de Lucía Serrano MÁSCARAS)

SIN CUERPO

Crecieron los geranios,
las cañas llegaron altas,
los jazmines todos,
florecieron a mis espaldas.
Dejaba entrar a cualquier forajido,
por el ansia de conocer la asfixia
que lo acompañaba.
Honda penumbra.
Voluptuoso follaje,
Sueños infantiles.
Amanecer sin cuerpo,
era ser fiel a ese destino.
Devuélvanme los días tibios,
el arco, la flecha,
y los gestos cariñosos
de los enemigos.
Cautiva en este universo,
no tengo fe.
Aguardo el banquete final,
donde no será necesaria mi presencia.
Iré sin cuerpo,
Probaré el aroma de los cautiverios.

(del libro inédito de Lucía Serrano "MÁSCARAS")

RECUERDOS DEL FUTURO

Acontecimientos históricos
sin tiempo en el olvido,
atravesando lejanías.
Nadas perdidas
del porvenir.
Completud negada
por la división existente.
Raíz de una lectura
que nos tiende su mano sensible
hacia las letras.
Recuerdos del futuro,
donde siguen naciendo poemas cada día.

Norberto Demarco

CABALLOS DESBOCADOS

Cuando chico,
mi padre me invitó a andar en un caballo.
Paseando juntos,
en un momento, lo paró, bajó,
en búsqueda de un árbol,
emergencia fisiológica.
El caballo escapó conmigo a la aventura,
siguiendo el camino de un jinete inexistente.
Amé a mi padre más que nunca,
mano creadora de sortilegios.
Sorprendido, caí luego de un largo galope
cual guerrero en plena defensa.
Cuando la gente nos miraba,
pensé en silencio, que los tres fuimos
caballos desbocados.
Él, en su arrebato de bestia salvaje en las praderas,
mi padre y yo, en nuestra algarabía de silencios.

Norberto Demarco

SÓLO LOS ÁNGELES

Una mirada destellante.
Gestos particulares entre aniñados y felinos.
Titilantes latidos que prometían
la brisa exacta para la cálida noche.

Un parque temático para los rojos deseos,
cualquier niño se perdería,
cualquier hombre lo recorrería con placer;
solo los ángeles se mantendrían indemnes.

Conservó mi corazón de niño,
vivo mis deseos de hombre.
Muerdo hasta su corazón,
brota mujer y se desarma en niña;
horrorizada, huye.

Intenta rearmar sus personajes,
se arrepiente de cada movimiento,
me culpa, llora y sonríe,
tras el humo de su cigarrillo,
especula cuantos sueños tardara en olvidar.

La tomo firme del cabello,
fumo de su cigarrillo, beso su cuello,
susurrándole al oído me despido;
solo los ángeles quedaron indemnes.

Ricardo Guimaraynz

EL CALOR DEL SOL

Tenía las vueltas dando tristeza,
los vuelos sin tiempos,
y ajado el corazón.
Nada respondía a la realidad prevista,
cúmulos de creencias que el andar desgajo.

Hoy vestiré camisa gris plomo,
ambo color acero,
corbata rojo sangre;
algo aún de vida queda.

Mañana, quien sabe del mañana,
un sueño necesario,
quizás exista.
Quizás encuentre algún lugar
donde sentir el calor del sol.

Soy el ave negra que traza círculos en el cielo,
el vuelo temido, alas que cortan el silencio.
Soy la esperanza de encontrar vida en el desierto
y la roca que se parte por el calor del sol.

Ricardo Guimaraynz

CONSCIENCIA DE VISIONARIO

Con los ojos abiertos o cerrados,
en la noche insomne o la mañana
a veces ahí en un instante,
relampaguea el futuro.
Las rápidas vistas de lo que aún
no fue, lo temido, lo deseado,
se instalan súbitamente.
La consciencia de visionario
nos da órdenes que nos obligan
sin miramientos.
Esa fuerza es tan grande
que transformará la realidad
o alejará la presencia
de la muerte.
Sacudiendo el polvo tenue que nos cubre,
seamos permeables al futuro en germen,
a las vibraciones irreales
que nos golpean dejándonos atónitos.
La potencia del tiempo venidero
nos roza de frente sacudiéndonos.
El amor, la sensibilidad,
la angustia por la muerte,
la pujanza por la vida,
todo o nada nos acerca
al porvenir, súbitamente
sin preámbulos,
con amor de redención,
para salvarnos, para salvar
a otros, para no morir.

Edgardo D’Alvia

LA DESPEDIDA

Tal vez me despida
de algunas bellezas que la vida
me dejó sin pensarlo.
Tal vez me despida con nostalgia,
de la magia de una voz sedosa
llamando a horas extrañas, reclamando
mi presencia sin condiciones,
de los apretones de esos bracitos tiernos
estirados hacia mí gritando “papá”,
de los rostros de mis pares
cincelados en mi memoria
riendo a carcajadas sin razón.
Tal vez de los atardeceres cuando
te colgabas de mi cuello, esperando
una frase que salía de mi
espontáneamente o de los besos
apasionados que se precipitaban
en torbellinos de caricias.
Quedan muchas frases sin escribir
mas siento que la generosidad
es mayor que el egoísmo y
el amor más grande que el desdén.
La primavera se ofrece para
seguir el camino con las alforjas
abundantes aún, esperando que
en el siguiente recodo,
alguien pueda aceptarlas,
antes de la despedida.

Edgardo DÁlvia

AUGUSTO

Tal vez el niño que brillaba
merecería este poema,
quizás el buen amigo, el bueno..
Quizás el que sabia callar penas,
o tal vez el admirado dando giros en el aire,
el que jugó con sus hermanos
a la rueda, a resbalar por el patio de la casa
a poner la mesa...

Quizás el tan amado nunca sepa,
que cada tono de su voz
me parte el alma,
quizás no sepa.

Pero no es para él este poema
es para el grande, el escultor,
el buen amigo.
La buena gente
en que se ha convertido.
Para la paz que lo habita y lo consuela
para mi hijo mayor
¡Por que me puebla!

Nora Cóliva

LA RUEDA GIRA

Dos corceles a toda carrera, desbocando
un alma que despeña,
un helicóptero recién aterrizado,
por demás desigual y despintado,
un chancho, recorriendo
un paraje legendario.

En la carreta al costado del camino, ríen
desorientadas dos niñas muy pequeñas.
Un cohete espacial y la ventana
que solo sabe dios a donde mira.
Bancos de plaza que sientan abuelitos,
y una pera gigante con dos puertas.

En este carroussell que apenas puede
con el giro, la cordura y la palabra.
Suena una canción envejecida,
la rueda gira ...
gira la vida.

Nora Cóliva

EN EL CAMINO

Cielos ausentes de límites.
Demiurgos ataviados de estrellas
inventando el camino impreciso de la vida.
Faltriqueras desbordantes de infinitos deseos.
Los halcones que esperan tu osamenta
relinchan cual caballos desbocados.
Los néctares de su incomprensión
serán senderos alarmados de sordera.
Apártense de la lujuria que ignoran,
sólo los ángeles están a nuestro lado.
Reguero de pólvora hacia los andrajos desvalidos
de bestias desalmadas bien conocidas
por el tufo lacerante de sus cuerpos y sus almas.
En el camino refrescas la interrupción de lo continuo.
Torbellinos de tu partida aseguran el porvenir
y mientras la rueda gira,
los recuerdos del futuro nutren nuestras ansias.
Hoy quiero amar, amar desesperadamente lo nuevo,
lo rechazado por ignorantes consciencias,
lo insobornable de tus gestos,
tu hidalguía noble de revoluciones
sin cansancio, con los nombres apretados
en nuestras alforjas de sueños.
Te extraño, si, te extraño
mas en el sutil amparo de nuestros recuerdos gozosos.
Te extraño, si, te extraño
en las colinas donde se yerguen los grandes anhelos de un hombre.
Te extraño, si, te extraño
y los sueños se hacen más grandes al extrañarte
y más inmenso el amor, tozudo, rebelde, inapropiado
y las casas bajas aumentan la fiesta al no verte,
recogen los suburbios alienados,
los tristes desamparos.
Todos,
oh, amores y odios hacen de tu ausencia un tributo
al recuerdo de aquellos días en la tierra
en los que vivimos juntos.

Jorge Montironi

DESCARTABLES

Son descartables elogios
los que alaban tu alma.
Las sombras siempre se esconden
detrás de una luz intensa,
aniquilando las ansias
del verdadero caminante
que a tintas forja los nuevos senderos
de un tiempo que no viviremos.
El fino hilo de alabastro que sustentas,
brújula perfecta,
distrae a navegantes desprevenidos,
encerrándolos en laberintos
recónditos de almas que no acompañan
ideales de grandes proyectos labrados
en el vivir de un hombre del futuro.
La raigambre de nuestro ser,
sabe de las malezas
obstaculizando las huellas.
Nuestro consuelo será siempre
seguir adelante,
con fuerza,
con firmeza,
con otros,
para otros.

Jorge Montironi

AMOR, ¿COMO ES QUE VIENES...

2010-12-17T11:07:00.000-08:00

Queridos queridos: seguidores y escritores de Verdores, un poema màs de Carilda Oliver Labra para disfrutar :

Amor, ¿cómo es que vienes...

Amor, ¿cómo es que vienes
a darle al pensamiento tu estocada
si estoy entre las sienes
-débil mujer a golpes decorada-
y apenas tengo trato con la aurora
por no mirar la luz que eres ahora'?

Amor, ¿cómo es que usas
el mismo corazón en que naufrago
y arrimas tus confusas
palabras al silencio este tan vago
y en brote que es de gloria me enajenas
mientras ardiendo estoy entre las penas'?

Amor, ¿cómo es que tocas
eI mundo donde salgo desmentida,
y vuelves y provocas
de nuevo los dolores de tu huída
si a tiempo de morirme tanto y tanto
te yergues sin cadáver en mi canto?

Querida Lu, te mando un poema de Carilda para subir a Verdores,

un cariño inmenso

Nora

ANIVERSARIO DEL NACIMIENTO DE JIM MORRISON

2010-12-08T11:11:00.000-08:00

(8 de diciembre 1943 - 3 de julio 1971)

DOORS, EL HOMBRE QUE AMAS ODIAR

Duda amor, cabalga la serpiente dorada que iluminó nuestras cimas.
Pónte anillos de fuego y trepa a través de la marea devorando, las
conciencias humanas que aturden tu alma.
Todo está roto, baila, enciende el fuego de mis cosas favoritas.
Sé mi hermano vagabundo y tráeme champagne.
Al otro lado te aseguro amor, Dios es grande.
Elige el día del día, hasta tener tu propia visión en tan extraño
recorrido.
¡Enfrentemos a la muerte!
Flotan verdades en la brisa y sin embargo hoy, no recuerdo
haber nacido.
Abrázame fuerte, ellos quieren mi muerte cuando sospechan
que aún te amo.
Nunca más miraré a tus ojos y sin embargo siento funcionar
ese universo, sé como funciona.
Todas las miradas aceptan que en el silencio no existen las
trampas.
No sangres más caballo, galopa encima de todos los antifaces y
pónte la máscara adecuada.
¡Ven a buscarme!
Soy, un falso héroe, un dios poderoso islandés que vive en
América, un demonio en cuero blanco, un espía del amor.
Estamos en el borde de algo sagrado.
Conozco la palabra que quieres oir, conozco los sufrimientos
del éxito, la felicidad imprecisa, el ojo nocturno que reclama
urgencias.
Esta vez mi amor, deseo caer, en el escenario.

(del libro de Lucía Serrano “Blues para la Corona”)

CARILDA OLIVER LABRA

2010-12-03T11:09:00.000-08:00

De paso por el sueño

III
Mi corazón de vértigo y remanso,
mi corazón difícil como un nudo
se me zafó una tarde en que no pudo
cuidarse este latido que te alcanzo.

Porque llegaste al aire en que me canso,
amaneciendo mi dolor desnudo,
te quiero así: con amarillo mudo,
inútilmente, y hasta e! tiempo manso.

Me trajeron tan lacia y parecida
a una estatua de carne arrepentida,
que apoyada a la izquierda de tu nombre,

desde mi soledad, casi sonora,
cada noche que estudia para aurora
te espero como a Dios... y vienes hombre.

(enviado por Nora Cóliva)

POEMAS DEL GRUPO DE ESCRITURA TIGRE

2010-11-28T11:10:00.000-08:00

LA CONSIGNA

Poco importa si eres extranjera a mis abismos.
Aceptarte como si fueras un suspiro del viento,
una flor que me habla, o la pluma que escribe
bajo las estrellas y la acompañan sueños.

Tu consigna te acercas a mis bosques,
y te dejo vivir terrible, distraída.

Te dejo ahí, bajo el verde del pasto
frío, en las mañanas de invierno.

Solo te encuentro a veces
para hallar del rodeo las verdades
que ocultan las palabras
que no te pertenecen.

Te tomaré para dejarte
y ese será el amor,
solo un instante,
adiós terrible desconcierto.

Lucía Serrano

UN MEDIODÍA

Me abandono esta noche,
agonizo hasta el amanecer
para ser colgada,
todo mi cuerpo al viento,
abstinente de culpas
acaricio mis venas,
y el rocio nocturno
corre con la sangre que espera
verme nacer de nuevo,
a pleno sol,
un mediodía
Lucía Serrano

MONTAÑAS ALTAS

Viaje de deseos,
mirada atraída por el paraíso.
Aves alcanzando
sutil altura de las montañas.
Valles perdidos,
ojos ciegos al lado escondido de las laderas.
Nuestra imaginación
siguiendo el punto de partida
creará lo inexistente.
Detrás de las altas montañas
inventaremos lo nuevo.
Zig-zag entre la inmortalizada falta natural
y el alma otorgada por el poeta.

Norberto Demarco

EL SUEÑO DE LOS PÁJAROS

Páginas del hombre,
escribiendo el sueño
de los pájaros.
Libertad insabida,
abriendo sus alas
al infinito mundo de las letras.
Arte poética.

Norberto Demarco

CUERPOS TRENZADOS

Cuerpos trenzados, una fosa común,
cianóticos demonios del pasado,
blanquecinos polvos para ocultarlos.
Manos que volaron
en busca de una identidad,
oculta en algún agujero.

Cuerpos trenzados en la fosa común
bajo la celeste bóveda,
se repite la danza orgiástica,
depredador y presa,
olvido y memoria,
barbarie y humanidad.

Delgada trama por la que aún transitamos.

Ricardo Guimaraynz

ESTA VEZ NO LLORARÉ

La niebla del tiempo me mostraba
desnudo de todo contorno.
Los tentadores filos siempre a la mano,
desechos y sin sentidos,
hicieron un estruendo en el silencio.

En los espejos sólo sombras,
reflejos de creencias,
sin embargo respiraba.
Me veía de pie.

La apariencia de quietud,
último velo caído,
fue la guillotina.
Mi cabeza rodó.

Oscuras gotas de sangre casi extraña,
nutrieron raíces olvidadas,
lo nuevo surgió.
Esta vez no llorare.

Ricardo Guimaraynz

CANTOS INSONDABLES

Desde el pasado remoto
la humanidad cantó
golpeando las manos y retumbando
sus pies desnudos contra la tierra,
generando canciones que siguieron
una trayectoria inasible
marcando los ritmos de
nuestros cuerpos, los ardores
del corazón, la intensidad
del respirar ansioso por la
presa cercana o por la hembra en celo.
Así el hombre desahoga sus penas,
la incertidumbre que flagela las horas,
la certeza de la muerte tiránica.
Los dioses se apiadan
del corazón del hombre,
cantos insondables retornan de los tiempos profundos a reconfortarlo
cuando los deseos se alejan o cuando los hechos
del destino colmados de pecados y
presagios irrumpen en azarosa vía.
Nos siguen acompañando desde siempre
a través de los genes
recordando lo bueno, hermoso o triste
de la gran aventura de vivir.

Edgardo D’Alvia

LA NOSTALGIA

La tarde, la siesta interrumpida,
el sol invernal filtrándose
a través del cortinado.
Mi cuerpo en la esquina del sillón,
recostado sobre el almohadón
con sus flecos blancos como plumas al
viento de los pájaros del amor.
Tu recuerdo sobreviviendo
al tedio de la siesta,
de la ciudad inmensa, adormecida,
ignorante de mí, ensoñando
los colores de los cerros en
la luz del mediodía norteño.

Edgardo D’Alvia

PALABRA AJENA

Recorro el andén...
momento de la espera
último tren que se retrasa.

A lo lejos las ciudades se muestran pequeñas,
silencio que vacía de gente
la estación que bordea mil escenas.

Retiene mi recuerdo
la foto del hombre que jamás conoceré,
cuando nos encontremos, cada vez
seremos otros.

Estoy en la estación esperando
un tren que no sabe dar vueltas,
“estoy en la estación...”
palabra ajena.

Nora Cóliva

PARA NO MORIR II

Para no morir,
saldré a matar
mi propia muerte.
Me burlaré
del recodo en el camino.

Para no morir
Callaré que te quiero mas que siempre.

Para no morir
ensayo sombras y canciones
bailo al compás de velas encendidas.

Para no morir
recuerdo mi cuerpo joven
y a mi lado
tu paz... tendida.

Para no morir
niego que ya estás muerto,
y claudicando todos los silencios
espero tus respuestas.

Nora Cóliva

ERA EL HAMBRE

En dolorosos presagios,
era el hambre del decir
el que nos cobijaba
cual deuda con nosotros
y los otros.

La rémora de dolor
solía marcar el rumbo
de los tiempos
mientras la vida pasaba.

Fuimos los forjadores de ilusiones
abrevando lo posible sin inocencias.
Nuestro ser y sus ansias nunca se saciarán.

Jorge Montironi

LA SIESTA INTERRUMPIDA

La rueda gira a una velocidad lenta
cautivando almas impiadosas.
Norte designado por pasos no dados aún.
Esquiva primavera que se hace luz permanente.
Incesante alarde vano de la llegada.
Restos profundos perturbados de ilusiones
hablarán de la siesta interrumpida.
Los movimientos del universo,
finos hilos de agua entre los dedos
presagian que habrá torbellinos en tu partida.

Jorge Montironi

LA CONSIGNA
Poco importa si eres extranjera a mis abismos.
Aceptarte como si fueras un suspiro del viento,
una flor que me habla, o la pluma que escribe
bajo las estrellas y la acompañan sueños.

Tu consigna te acercas a mis bosques,
y te dejo vivir terrible, distraída.

Te dejo ahí, bajo el verde del pasto
frío, en las mañanas de invierno.

Solo te encuentro a veces
para hallar del rodeo las verdades
que ocultan las palabras
que no te pertenecen.

Te tomaré para dejarte
y ese será el amor,
solo un instante,
adiós terrible desconcierto.

Lucía Serrano

UN MEDIODÍA

Me abandono esta noche,
agonizo hasta el amanecer
para ser colgada,
todo mi cuerpo al viento,
abstinente de culpas
acaricio mis venas,
y el rocio nocturno
corre con la sangre que espera
verme nacer de nuevo,
a pleno sol,
un mediodía
Lucía Serrano

MONTAÑAS ALTAS

Viaje de deseos,
mirada atraída por el paraíso.
Aves alcanzando
sutil altura de las montañas.
Valles perdidos,
ojos ciegos al lado escondido de las laderas.
Nuestra imaginación
siguiendo el punto de partida
creará lo inexistente.
Detrás de las altas montañas
inventaremos lo nuevo.
Zig-zag entre la inmortalizada falta natural
y el alma otorgada por el poeta.

Norberto Demarco

EL SUEÑO DE LOS PÁJAROS

Páginas del hombre,
escribiendo el sueño
de los pájaros.
Libertad insabida,
abriendo sus alas
al infinito mundo de las letras.
Arte poética.

Norberto Demarco

CUERPOS TRENZADOS

Cuerpos trenzados, una fosa común,
cianóticos demonios del pasado,
blanquecinos polvos para ocultarlos.
Manos que volaron
en busca de una identidad,
oculta en algún agujero.

Cuerpos trenzados en la fosa común
bajo la celeste bóveda,
se repite la danza orgiástica,
depredador y presa,
olvido y memoria,
barbarie y humanidad.

Delgada trama por la que aún transitamos.

Ricardo Guimaraynz

ESTA VEZ NO LLORARÉ

La niebla del tiempo me mostraba
desnudo de todo contorno.
Los tentadores filos siempre a la mano,
desechos y sin sentidos,
hicieron un estruendo en el silencio.

En los espejos sólo sombras,
reflejos de creencias,
sin embargo respiraba.
Me veía de pie.

La apariencia de quietud,
último velo caído,
fue la guillotina.
Mi cabeza rodó.

Oscuras gotas de sangre casi extraña,
nutrieron raíces olvidadas,
lo nuevo surgió.
Esta vez no llorare.

Ricardo Guimaraynz

CANTOS INSONDABLES

Desde el pasado remoto
la humanidad cantó
golpeando las manos y retumbando
sus pies desnudos contra la tierra,
generando canciones que siguieron
una trayectoria inasible
marcando los ritmos de
nuestros cuerpos, los ardores
del corazón, la intensidad
del respirar ansioso por la
presa cercana o por la hembra en celo.
Así el hombre desahoga sus penas,
la incertidumbre que flagela las horas,
la certeza de la muerte tiránica.
Los dioses se apiadan
del corazón del hombre,
cantos insondables retornan de los tiempos profundos a reconfortarlo
cuando los deseos se alejan o cuando los hechos
del destino colmados de pecados y
presagios irrumpen en azarosa vía.
Nos siguen acompañando desde siempre
a través de los genes
recordando lo bueno, hermoso o triste
de la gran aventura de vivir.

Edgardo D’Alvia

LA NOSTALGIA

La tarde, la siesta interrumpida,
el sol invernal filtrándose
a través del cortinado.
Mi cuerpo en la esquina del sillón,
recostado sobre el almohadón
con sus flecos blancos como plumas al
viento de los pájaros del amor.
Tu recuerdo sobreviviendo
al tedio de la siesta,
de la ciudad inmensa, adormecida,
ignorante de mí, ensoñando
los colores de los cerros en
la luz del mediodía norteño.

Edgardo D’Alvia

PALABRA AJENA

Recorro el andén...
momento de la espera
último tren que se retrasa.

A lo lejos las ciudades se muestran pequeñas,
silencio que vacía de gente
la estación que bordea mil escenas.

Retiene mi recuerdo
la foto del hombre que jamás conoceré,
cuando nos encontremos, cada vez
seremos otros.

Estoy en la estación esperando
un tren que no sabe dar vueltas,
“estoy en la estación...”
palabra ajena.

Nora Cóliva

PARA NO MORIR II

Para no morir,
saldré a matar
mi propia muerte.
Me burlaré
del recodo en el camino.

Para no morir
Callaré que te quiero mas que siempre.

Para no morir
ensayo sombras y canciones
bailo al compás de velas encendidas.

Para no morir
recuerdo mi cuerpo joven
y a mi lado
tu paz... tendida.

Para no morir
niego que ya estás muerto,
y claudicando todos los silencios
espero tus respuestas.

Nora Cóliva

ERA EL HAMBRE

En dolorosos presagios,
era el hambre del decir
el que nos cobijaba
cual deuda con nosotros
y los otros.

La rémora de dolor
solía marcar el rumbo
de los tiempos
mientras la vida pasaba.

Fuimos los forjadores de ilusiones
abrevando lo posible sin inocencias.
Nuestro ser y sus ansias nunca se saciarán.

Jorge Montironi

LA SIESTA INTERRUMPIDA

La rueda gira a una velocidad lenta
cautivando almas impiadosas.
Norte designado por pasos no dados aún.
Esquiva primavera que se hace luz permanente.
Incesante alarde vano de la llegada.
Restos profundos perturbados de ilusiones
hablarán de la siesta interrumpida.
Los movimientos del universo,
finos hilos de agua entre los dedos
presagian que habrá torbellinos en tu partida.

Jorge Montironi

LA FORMA DE QUERER TÚ....

2010-11-21T06:49:00.000-08:00

La forma de querer tú
es dejarme que te quiera.
El sí con que te me rinde
es el silencio. Tus besos
son ofrecerme los labios
para que los bese yo.
Jamás palabras, abrazos,
me dirán que tú existías,
que me quisiste: jamás.
Me lo dicen hojas blancas,
mapas, augurios, teléfonos;
tú, no.
Y estoy abrazado a ti
sin preguntarte, de miedo
a que no sea verdad
que tú vives y me quieres.
Y estoy abrazado a ti
sin mirar y sin tocarte.
No vaya a ser que descubra
con preguntas, con caricias,
esa soledad inmensa
de quererte sólo yo.

Pedro Salinas
(La voz a ti debida)

(enviado por Ricardo Guimaraynz)

EL MEJOR

2010-11-19T13:30:00.000-08:00

La soberbia de los idiotas, alaban la bondad de nuestras más
bajas pasiones.
Desesperada, reclamo la presencia cruel. Exigencia brutal
para los monstruos, que cubren los cuerpos con todas las
violencias.
Nada hay al lado nuestro, todo lo llevamos nosotros muy
adentro.
Sin nada que hacer, el tiempo siempre sobra.
Será imposible volver a tener la vida de los pájaros que
éramos.
Volveremos a estar juntos, enamorados por las vibraciones
de lo abierto.
Con tu cuerpo presente en la mirada, mi cuerpo es arbitrario
a todos los recuerdos.
Fue imposible correr detrás de nadie, el que me acompañaba,
siempre era el mejor.

(del libro de Lucía Serrano "Mística del Caos")

CANCION PARA DECIR ADIÓS

2010-11-14T15:01:00.000-08:00

Ya es la hora:

No puedo,

ni quedarme a tu lado…

ni llevarte conmigo.

Sé que más fácil, para ti, quedarte

-pañuelo en el umbral atardecido,

monograma de lágrimas apenas

donde se empañan el ángulo de tu vidrio-

Es tu oficio quedarte,

y partir…es mi oficio.

Desde siempre fue así.

Tú esperas algo

que alguna vez te entregará el camino.

Yo…peregrino coronando lamas

-para ver qué hay detrás-

y, el peregrino

jamás ha de quedarse porque quiera.

Algo tiene que atarlo hasta el olvido

del sueño imponderable que lo lleva

para saber al fin, que su destino

era hallar…ese nombre; esa sonrisa;

ese pequeño gesto; ese suspiro!

Si fueras tú, yo sé que si tú fueras,

sobre tu seno tibio

reclinada la sien, me quedaría

fatigado y tranquilo,

consolado y seguro

…como cuando de chico.

A un solo gesto tuyo, olvidaría

que es hora de partir…y yo no olvido.

Sé muy bien que es la hora, y que no puedo

ni quedarme a tu lado

…ni llevarte conmigo.

Podrías detenerme si se que fueras

y aquí, por fin, mi asilo,

asomado a tus ojos quedaría

como un sauce a un remanso pensativo…

Pero no puedes, lumbre.

Pero no puedes sitio.

Pero no puedes, techo,

lecho, aguja, dedal, lámpara, vino,

mujer!

Tu no consigues

detenerme…y prosigo.

De nuevo me reclaman

lejanos horizontes desvalidos…

Porque aprendí del agua

mi canto y mi destino,

he de ser como el agua;

y he de andar mal herido,

desflechando en zarzales,

despeñado en abismos,

dudando entre ser nube,

lluvia, lágrima, río…

u hombre; tan desolado!

hombre; tan dolorido!

Hombre. Tan sin respuesta

para el Fin y el Principio!

Podrías detenerme si es que fueras…

Y aquí, por fin, mi asilo,

asomado a tus ojos quedaría

como un sauce a un remanso pensativo.

Pero sé que no puedes…

-Aunque a veces me digo

que ese pequeño gesto de ternura

pudiera ser el sueño que persigo…-

Mujer…

Si yo pudiera

ser como era al principio…

Entonces,

demoraba los pasos, sorprendido

por la curva de un vuelo,

por el canto de un nido,

por la estrella de un charco,

por el pulso de un grillo…

Si hasta una flor, entonces,

me cerraba el camino!

Pero ahora….

No puedo.

Me alejo de tus labios, como un grito.

Me arranco de tu tierra, como un árbol

y me voy de tus ojos, y te digo:

-mi juventud perdóname, no puedo…

ni quedarme a tu lado, no llevarte conmigo.-

Osiris Rodriguez Castillos

HOMENAJE A NESTOR KIRCHNER

2010-10-30T09:28:00.000-07:00

POEMAS DEL GRUPO DE ESCRITURA TIGRE

2010-10-21T21:11:00.000-07:00

VIDA SUBTERRANEA

Te llamo desde el espíritu
dócil,
de esta naturaleza,
planisferio vital,
árboles desnudos,
acacias, robles,
abedules,
y altos álamos.
Blanco atril de miel
frente a mis ojos,
leve caricia
de una piel dorada,
arquitectura oculta
de las cosas y los seres,
amable vida subterránea.

Lucía Serrano

EL FONDO DEL ESPEJO

Vacío humano,
fondo del espejo.
Culto del Arte
de los sentidos
que entre visible e invisible,
iluminan cierta eternidad.
Indiscriminada espiritualidad
trazada en escenas fragmentadas
unidas por la palabra.
Inexorable equívoco poético.

Norberto Demarco

INDIFERENCIA

He ahí a ella, bebiendo de la copa de sus tristezas
Tan lejana a mi, tan parecida a mi y tan ausente.
Juega en el mundo, un cuerpo, mil cuerpos,
algunos seres y nada llena su soledad.

Desgrano mi amor hacia ella,
le doy de mí y nada le llega.
¿Quizás nada le he dado?
¿Quizás nada que quiera?
Le he dado,
una flor, su aroma, sus colores y la vida,
una sonrisa y un puente efímero hacia la dicha.
Dicha del instante, de lo simple,
del paso que acaricia el camino.
Algo de mí que ella, no desea.

Heme aquí, encontrándome en lo perdido que ella me refleja,
amándola a la mayor distancia existente,
obnubilado por sus cosas bellas y desmembrado,
por los fantasmas que se rehabilitan en su indiferencia.

Ricardo Guimaraynz

EL HOSPITAL

El hastío, la inacción, la angustia,
paredes desgajadas,
cerraduras inexistentes,
el ruido de los goznes girando
mientras la esperanza se consume, escuchando frases repetidas
como si fueran nuevas.
Las toses nos persiguen detrás de la
blancura de los tubos de neón,
la caldera que gime desde otro cuarto,
mientras las sillas desvencijadas,
apenas nos soportan.
Afuera el frío nocturno despierta a todos
con su aire helado batiendo la puerta,
pegando en el rostro y alguien habla
sobre el alta, que es la hora, hay que irse.
Así entramos en la noche,
libres para movernos lejos, olvidando
el encierro cargado de presagios.

Edgardo D’Alvia

PARA NO MORIR

Me levanté y...
al apuro del mate en las mañanas.
le agregué regar las plantas
lavarme el pelo
ordenar los documentos.

Armé el sábado en mi cabeza,
el domingo y la semana,
anticipé apuros,
cansancios , ruegos.

Me vestí de blanco, de negro,
de naranja,
recordé el chal rosa pálido
en mi cuello.

Imágenes que acompañan
lo urgente...
para no morir.

Nora Cóliva

LÁGRIMAS DEPRIMIDAS

Salobre estigma de los tiempos,
signos de tristezas y alegrías.
Los heraldos, esperan con paciencia
pasos inacabables de cielos rotos de ternura.
El camino por donde caminas
se nutre de tus huellas.
Cuando todo termina para ti,
la bóveda celeste, con la hidalguía de lo eterno
alumbra con sus agujeros negros
lo incierto de haber vivido una pequeña vida.
Señales pétreas, intentos del decir,
destellos abiertos
de la futura palabra que te nombre.
Lágrimas deprimidas, derrumbadas por el olvido.
Esta vez no lloraré, seguiré el sendero a tu lado.

Jorge Montironi

NEGARIA LA MUERTE

2010-09-15T04:32:00.000-07:00

Si se tratara de conversar
largamente por las noches,
curvando el ánimo caído,
entregándonos al vertiginoso
sueño de los pájaros,
su libertad misma,
arrastraría incertidumbres
labrando de palabras el abismo,
treparía por las letras
entre fríos aspides refugiados
en el calor de nuestro amor enamorado.
Si se tratara de iluminar
sombras del olvido,
arrasar refugios deprimentes
indignantes del destino,
para encontrarme siempre contigo,
negaría la muerte.
Forjaría las palabras del poema infinito.

JORGE MONTIRONI
Escuela de Poesía Grupo Cero
Taller Sábados 16 h. (Tigre) Buenos Aires
Coordinadora: Lucía Serrano

ANULANDO INQUIETUDES

2010-09-13T09:35:00.000-07:00

En la profundidad de un abismo,
la furia se personifica
para enredarse entre las almas
que coqueteaban por ahí
y despejar toda duda sobre su ritmo al latir.

Imposible caer en la apatía,
fuimos desgranando los átomos
de un silencio animal
para gritarnos la emoción
de un final inesperado.

En la constante de ir hacia adelante,
descuidamos una idea natural
que tenia que ver con lo bonito,
con la propia levedad del ser.

Caigo antes de caer
por pensar que esta batalla ya estaba ganada
y de esta manera,
fui anulando inquietudes.

LEANDRO BRISCIOLI
Escuela de Poesía Grupo Cero
Taller Sábados 15 h. Madrid
Coordinadora: Carmen Salamanca Gallego

LAS 2001 NOCHES - CICLO POETICO-MUSICAL

2010-07-23T07:37:00.001-07:00

"Si es posible el poema es posible la vida"
Miguel Oscar Menassa

Apoyamos su candidatura a Premio Nobel de Literatura 2010

LAS 2001 NOCHES
CICLO POÉTICO-MUSICAL
en LA FORJA Café Cultural
Bacacay 2414 Ciudad Autónoma de Buenos Aires

Coordinan los poetas y psicoanalistas:
LUCIA SERRANO y JORGE MONTIRONI

Te esperamos el domingo 25 de Julio a las 18 hs.

Presentaremos la revista virtual de Poesía, Aforismos y Frescores:
LAS 2001 NOCHES dirigida por el Dr. Miguel O. Menassa

- MICRÓFONO ABIERTO-

INFORMES: Tel./fax: 4749-6127 y 4903-7853
luciaserrano@las2001noches.com jorge_montironi@hotmail.com

POEMAS DEL GRUPO DE ESCRITURA TIGRE

2010-07-19T07:04:00.000-07:00

ESCENA INCOGNOSCIBLE

Hasta que este espacio absurdo
se convierta en silencio
y el vacío sea un cántaro
que embriaga las distancias
la dureza del verbo,
insaciable rostro,
juegue imprevisible
multiplicando alientos
de los resplandores.

Hojarasca del tiempo
hasta entonces la vida,
antiguas cicatrices,
marcas temidas por la aurora,
huellas profanando al deseo.

Escena incognoscible,
sepultas los milagros,
y atolondrada, ríes.

Lucía Serrano

ESCENA FINAL

Son bellos los aromas
de este jardín,
el otoño muestra
la desnudez de sus hijas,
las plantas más altas,
las más bellas flores,
el verdor de las hojas,
cuerpo cayendo.

El jardín espera
los sueños del verano,
la emoción primigenia,
la certeza del péndulo,
instantes
donde crece el río
para mojar las costas
que esperan las tierras,
los pastos,
los hombres,
que viven en cubierta.

Escena final,
tú vigilas, atenta.

Lucía Serrano

DESNUDA OCASIÓN

La diabólica invasión cruzada,
de caminos antiguos y gastados
sigue la ejecución.
Mísera huida indiferente sin fin.
Desnuda ocasión
de abrazar la unión,
ante ansiedades y cristales rotos
derramando letras sin olvido.
Esculpo la escritura,
para evocar los recuerdos.

Norberto Demarco

QUE SU ROSAL NO MUERA NUNCA

Sensibles silencios
inventaron el color.
Amalgamas de lo vivido,
urdimbre de ideas
sosteniendo el futuro humano.
Odios y amores de este mundo
vieron pasar durante milenios
rosas multicolores en tumbas y festejos,
ilusiones nuevas frente a fuerzas espectrales.
Que su rosal no muera nunca.

Norberto Demarco

HAY

Hay abrazos que te parten los huesos
dibujados de bondad,
clavan una estocada certera.
Implacables, con un doble juego,
sin intención clara pero siempre artera.

Rosas que tomar o dejar.
Belleza y espinas.
Llegando siempre a uno,
floreándose para ser deseadas
y nada más.

Marchitas y sin calor
las encuentra la verdad,
las desnuda en algún momento,
nada son por que nada han dado.
Hubo sueños de amor en los que he viajado.

Ricardo Darío Guimaraynz

SIEMPRE ESTOY VOLVIENDO

Criado a la vieja usanza,
vivo acorde a mi edad,
visto acorde a ella.
Cuido mis acciones,
mis movimientos,
y las palabras.
Soy lo que se podría decir un ser prolijo.
Oculto mis pasiones,
disfrazo mis instintos,
controlo mis deseos.
Sí. Soy el espectro gris más amplio.
¿Dejo por esto de ser un hombre?
Igual que millones no solo muero a cada instante.
Más bien busco la muerte,
con la suficiente educación,
con el grado tal de cobardía,
que huyo o pretendo ignorar
cualquier aroma que me recuerde a la vida.
Fumo un par de atados de cigarrillos al día,
aún que ahora sea condenado.
Como decía, fui criado a la vieja usanza.
Sí padre, siempre estoy volviendo a ti.

Ricardo Darío Guimaraynz

TE AMO

No puedo soportar
tu mirada apartada
lejos de las ganas de vivir,
con la sonrisa congelada
frente a los designios infames,
corriendo sin freno en la vorágine.

Espíritu cantor,
te escucho y me conmuevo
cuando hablas de la muerte
resignada, en medio de la
lucha cotidiana, limitando
el placer, esperando el
milagro en las tinieblas.

Aquí juntos en el confín de la
decepción, para que nadie
se equivoque te digo:
Así es, te amo.

Edgardo D´Alvia

¡CHE VIDA!

¡Che vida no invites
sólo café!
Convídanos al banquete de existir,
me niego a la derrota o la desazón.
¿No sos hermosa, buena,
como dicen?
Hay tantas esperanzas,
no quiero perderte vida.
Quiero seguir hasta que
el cuerpo aguante.
Si no hay banquete
que importa.
Un poco más,
una semana, un minuto
¿Qué nos queda sin ti,
el río profundo de Caronte
con su barca?
Poco como referencia,
querida vida.
Mejor sigamos contigo,
bienhechora, perversa o tacaña
ya encontraremos formas
de disfrutarte caminando
tu sinuoso sendero.
Traguemos los antioxidantes,
vacunémonos contra los virus,
afirmemos con ardor el deseo.
Continuemos la ronda mientras la orquesta
sigue tocando al borde de la cornisa
que tú representas,
¡Che vida!

Edgardo D’alvia

NOS MIRA LA MISERIA

No es la pequeña mano
extendida en súplica
lo que lastima.

No es su ropa inadecuada
al clima lo que hiere.

Ni su corta edad
ni el silencio detrás de las ojeras.

Ni la mudez
instalada en sus pupilas.

El verdadero insulto
es que la miseria nos mira.

Nora Cóliva

HERMOSA APARIENCIA

Ni un gesto de más,
largas piernas,
nada que delate su emoción, su pena.

Cortaba el aire en las pasarelas.

Calles, cruces, semáforos y venas.
todo lo posible de costado,
gemidos de alcantarilla
para la sordera.

Comisuras endurecidas,
sonrisa de muñeca,
llovizna que corre el rimel
a modo de llanto,
hermosa apariencia.

Nora Cóliva

NEGARÍA LA MUERTE

Si se tratara de conversar
largamente por las noches,
curvando el ánimo caído,
entregándonos al vertiginoso
sueño de los pájaros,
su libertad misma,
arrastraría incertidumbres
labrando de palabras el abismo,
treparía por las letras
entre fríos aspides refugiados
en el calor de nuestro amor enamorado.
Si se tratara de iluminar
sombras del olvido,
arrasar refugios deprimentes
indignantes del destino,
para encontrarme siempre contigo,
negaría la muerte.
Forjaría las palabras del poema infinito.

Jorge Montironi

DUEÑA DE LA ESPERA

Dueña de la espera,
devora sueños imposibles.
Estímulo inquietante de mal vivientes,
está siempre ausente de las masacres
justificadas por expertos necios
que la ocultan.
Impiadosa mariposa de un día,
eres el elixir futuro de los tiempos.
Cuando los peregrinos pregunten
por tus palabras
ellas siempre habrán de responderles
acerca del camino.
Sigiloso destello,
ardid de la vida frente a la muerte.
No habrá futuro sin tu presencia POESÍA.

Jorge Montironi

RECITAL DE POESIA DE MIGUEL O.MENASSA

2010-07-19T06:32:00.001-07:00

LA MUERTE DEL POETA

2010-07-17T05:45:00.000-07:00

Yacía. Su rostro erguido estaba
pálido y rehusando en la alta almohada,
desde que el mundo y este saber-de-él,
arrancados de sus sentidos,
volvieron a caer al año indiferente.

Los que le vieron vivir así no sabían
hasta qué punto él era uno con todo esto;
pues esto: estas honduras, estos prados
y estas aguas eran su cara.

Oh, su cara era toda esta amplitud,
que aún quiere llegar hasta él y le solicita;
y su máscara, que ahora muere temerosa,
es tierna y abierta como el interior
de una fruta, que al aire se corrompe.

Rainer Maria Rilke

(enviado por Ricardo Guimaraynz)

RECITAL DE DOS POETAS ARGENTINOS

2010-07-11T09:32:00.000-07:00

2010-07-11T06:17:00.000-07:00

(enviado por Ricardo Guimaraynz)

AQUELLAS MUJERES

2010-07-07T08:18:00.001-07:00

Aquellas mujeres
bailaban al son de dones mágicos.

Luciérnagas inquietas de pasiones
encontrando a su paso
senderos olvidados,
letargo refugio de los duendes.

El mundo las aclama
en búsqueda de respuestas
sin respuestas.

Estelas de arpegios perdidos,
testigos del origen
acuden en reclamos
reparadores de la injuria.

Me presentare ante el señor juez
y con no más que mis palabras

desarmare las certezas de la duda.

Su señoría, ellas han nutrido
sus desvelos de odios encontrados.

Han sido acusadas sin pruebas
y sin testigos condenadas.

Deberá usted amalgamar sus ánimas
pues nadie odia lo que no ama.

Quién nos juzga y nos nutre,
quién nos sacia y nos calma.
Aquellas mujeres señor juez,
sus cuerpos y sus almas.

JORGE MONTIRONI
Escuela de Poesía Grupo Cero
Taller Sábados 16 h. (Tigre) Buenos Aires
Coordinadora: Lucía Serrano

LAS 2001 NOCHES - CICLO POETICO-MUSICAL

2010-06-26T09:47:00.000-07:00

"Si es posible el poema es posible la vida"
Miguel Oscar Menassa

Apoyamos su candidatura a Premio Nobel de Literatura 2010

LAS 2001 NOCHES
CICLO POÉTICO-MUSICAL
en LA FORJA Café Cultural
Bacacay 2414 Ciudad Autónoma de Buenos Aires

Coordinan los poetas y psicoanalistas:
LUCIA SERRANO y JORGE MONTIRONI

Te esperamos el domingo 27 de Junio a las 18 hs.

Presentaremos la revista virtual de Poesía, Aforismos y Frescores:
LAS 2001 NOCHES dirigida por el Dr. Miguel O. Menassa

- MICRÓFONO ABIERTO-

INFORMES: Tel./fax: 4749-6127 y 4903-7853
luciaserrano@las2001noches.com jorge_montironi@hotmail.com

F E L I Z D I A D E L P A D R E

2010-06-20T08:50:00.001-07:00

RASGOS DE LA INFANCIA

a mi padre

Rasgos de la infancia, fueron una anterioridad que no tuve en
días posteriores y no pude renunciar hasta encontrar, tanta belleza
desacostumbrada.
Mi padre era un señor, dibujante de formas con su cuerpo, todo
un artista, un hombre sin el tiempo.
Bailarín profesional, no tuvo caídas.
Nunca más fui tan felíz, como cuando subía con el a las montañas.
Lo angustiaba no poder complacerme a cada instante, mas no intentaba.
Los rasgos de la infancia, siempre vuelven a sorprender mis pasos.
Mi padre, rey del espacio que dibujaba, murió en una noche donde
ya no bailaba.
Sin poder comprender que hay más formas, más movimientos, rigidizó
su cuerpo, se hizo todo espíritu, se hizo manso al tiempo y
también se hizo el muerto.
Desde entonces suspendí la certeza de la muerte, esperando volver
a verlo algún día entre la niebla.
Su retrato guardó en mi alma, todos los secretos que construyeron
entre risas sus palabras.
Después, llegaron los días donde él no estaría.
Yo recordaba las rosadas tarde al sol, las noches plateadas por
la luna, el último tango sin cansancio.
Su ausencia de formas, su instantaneidad.
Parecía no tener ni pasado ni futuro y en el presente siempre era
otro.
Tenía pocas posibilidades, porque aprendió a pactar con la
verdad.
Aceptaba propuestas que nadie se animó a hacerle.
Amaba a las mujeres, sobre todo a la suya.
Una voz, una intención, detenían sus pasos.
Nunca pedía lo imposible, tal vez lo haya tenido.
Y con ese saber que conocía, yo quería vivir en mi camino, hacer-
lo grande, un genio, un bailarín, o un asesino.
Mi ambición fue suprema, el dolor vino después, colado con los
restos de lo que nunca atrapará el saber.
Y así como esa noche se terminaba el mundo, he quedado en el
mundo sin su amor y siento más que nunca que me amaba.
Un gigante del sol en horizontes vírgenes, vendedor de ilusiones
por las noches, fueron días de muchas alegrías, de confusión,
de éxtasis, de agonías.
Cuando su cuerpo se pudría en el seno de la tierra, no encontré
paz, no encontré eco, no encontré bienestar, no lo encontré nunca
más.
Sólo escuché su voz en la distancia, nombrando el silencio que
anuncia los misterios.
Centellante latir, repitiéndose en la fijeza de la voz.
Una eternidad suficiente, pausas del tiempo, un impalpable.
Afiebrados latidos del corazón, hicieron que un día me tragara
todo su amor de golpe.
Extravagancia, aceptando ser la realeza de una pasión delicada.

(del libro "Blues para la Corona" de Lucía Serrano)

FELIZ DIA DEL PADRE!!!

2010-06-20T08:47:00.000-07:00

MURIO SIN DARSE CUENTA

a mi padre

Mi padre, amaba estar despierto por las noches.
Lo convocaba una naturaleza violenta, que lo hizo manso
al amor.
Enfurecido por los límiters de una mundanidad a la que no
pertenecía, alucinaba vivir con su mujer, un día fuera de todo
calendario.
La vida humana, era muchas veces pequeña y frágil para
sus ansias.
Una presencia fatal, cuestionando los espacios de sus horas
libres, fue provocando abismos insalvables.
a punto de caer, el aire se espesa y la caída nunca llega.
Una mañana, se olvidó de vivir, murió sin darse cuenta.
Parecía desear la inercia del tiempo que no pasa, el dete-
nido silencio.
Yo, luciérnaga vestida de rosa, lo esperaba.
Debo reconocer haber deseado siempre un irreal, algo que
de tanto ser, no sea nada.

(del libro "Blues para la Corona" de Lucía Serrano)

EL ENAMORADO

2010-06-16T08:46:00.001-07:00

Lunas, marfiles, instrumentos, rosas,
lámparas y la línea de Durero,
las nueve cifras y el cambiante cero,
debo fingir que existen esas cosas.
Debo fingir que en el pasado fueron
Persépolis y Roma y que una arena
sutil midió la suerte de la almena
que los siglos de hierro deshicieron.
Debo fingir las armas y la pira
de la epopeya y los pesados mares
que roen de la tierra los pilares.
Debo fingir que hay otros. Es mentira.
Sólo tú eres. Tú, mi desventura
y mi ventura, inagotable y pura.

Jorge Luis Borges

13 de junio - DIA DEL ESCRITOR

2010-06-13T13:16:00.000-07:00

El 13 de junio de 1874 nació en Córdoba el escritor Leopoldo Lugones, autor de La Guerra Gaucha, Lunario Sentimental y Crepúsculos en el Jardín, entre otras obras, quien además fue fundador de la Sociedad Argentina de Escritores y director de la Biblioteca Nacional de Maestros. En su homenaje el 13 de junio se celebra, en nuestro país, el Día del Escritor.

Lugones nació en Villa María del Río Seco, Córdoba, y estudió en la capital cordobesa. Allí, durante su formación universitaria, trabajó como periodista y fundó un centro socialista. En 1896 se mudó a Buenos Aires, donde se unió a un grupo de artistas que cuestionaban el orden social y político imperante por entonces. El grupo estaba integrado, entre otros, por Lugones, José Ingenieros, Roberto Payró, Alberto Gerchunoff y Miguel Ugarte. Pronto comenzó a publicar en el periódico socialista La Vanguardia, pero también en el tradicional diario La Nación, donde luego se desempeñaría como director del suplemento literario.

A comienzos del nuevo siglo, se orientó a posiciones más conservadoras: en 1903 fue expulsado del socialismo por apoyar la candidatura de Manuel Quintana para la presidencia de la República. Tras varios viajes a Europa y luego de publicar varias obras, en la década de 1920 su pensamiento se volvió radicalmente nacionalista y se acercó al fascismo, hasta el punto de que el diputado socialista Alfredo Palacios lo calificó de chauvinista. Estuvo también muy cerca de los militares que derrocaron a Hipólito Yrigoyen en el golpe de estado de 1930, hasta que, posiblemente decepcionado por la política nacional, se suicidó el 18 de febrero de 1938.

CARILDA OLIVER LABRA

2010-06-06T07:40:00.000-07:00

Busco una enfermedad que no me acabe...

Busco una enfermedad que no me acabe
sino el dolor constante de la vida:
algo para fingir que estoy dormida
detrás de este temblor de escarcha grave.

Busco un agua cósmica que lave
la lágrima terrible que me oxida;
busco el morir distinto, y voy herida
por la pena vulgar que nadie sabe.

Y así me marcho, sonriendo a todos,
luminosa de gracia y desventura,
con el secreto horror hasta los codos;

callándome en el verso y en la prosa,
para que escriban en mi tierra dura:
esta mujer ha muerto de dichosa.

(enviado por Nora Coliva)

JUBILACION - MIGUEL OSCAR MENASSA

2010-06-04T13:02:00.000-07:00

MIGUEL OSCAR MENASSA
Candidato al Premio Nobel de Literatura 2010

JUBILACIÓN

Después de haber cumplido
con todas las tareas, me pregunto
muy cerca de los setenta años

¿quién me ama? ¿quién vive en mí?

Acaso, yo haya sido,
a pesar de todos mis amores
a pesar de todos mis trabajos,
un hombre solitario.

Mi familia, mis hijos,
la mujer del comienzo,
mis amados discípulos,
¿sabrán algo de mí?

¿Alguno de mis versos
habrá entrado en sus vidas?
¿Alguno de mis versos
alivió algún dolor?

Y esa mujer en plena libertad
que ambiciona mi canto
¿ha podido algún hombre amar
esa belleza interminable?

¿Algún hombre ha podido
dejar crecer una mujer a su lado
para verla partir, si es necesario,
porque el mundo y el amor la esperan?

Y no quiero exagerar
sólo quiero preguntarme
¿por qué vida habré pasado?
¿qué dolor me atormentó?

¿Supe acaso amar y dar
sin preguntarme por qué?
Y a mi amada Poesía
¿supe dejarla volar?

Le di alas al poema
a mis versos alas di,
pero nunca hemos podido
de nuestra casa salir.

El poema está volando
y nadie lo detendrá.
Volar era su destino
pero el mío, era cantar.

Por eso dejo partir
versos, amores y dichos.

Cuando volando se alejan
comienzo una historia nueva.

Y no quiero molestar
ni a jóvenes ni a mayores
pero debo confesar
que mi alegría es brutal.

La diosa Poesía y bellas mujeres
se han quedado a mi lado.
Hasta mi propio corazón
está cerca de mí.

Tal vez ya estoy ilusionado
e imagino una vida,
nueva, espléndida y diversa
que nunca podré vivir.

Mas, sin embargo, deseo
estar muy bien preparado
del alma, de los dineros,
del cuerpo, de los amores.

Por si llegara a pasar
un día cualquiera de esos
que los humanos, contentos,
nos pongamos a charlar.

Por si llegara a venir
ese día quiero estar
defendido por mis versos
y algún pensamiento más.

Y si nunca ha de llegar
no importa, sigo estudiando,
escribiendo y denunciando.
Amando; siendo feliz.

Miguel Oscar Menassa, 2010

KSENIYA SIMONOVA - Sand Animation (Ykpaïha Mae Tanaht / Ukraine´s Got Talent)

2010-05-22T15:41:00.000-07:00

(enviado por Ricardo Guimarayns)

POEMAS DEL GRUPO DE ESCRITURA TIGRE

2010-05-22T09:33:00.000-07:00

COMO YO TE QUIERO

Te quiero,
sencillamente te quiero esta mañana
y espero nuestro encuentro en luna nueva.
Te quiero,
te quiero como yo te quiero,
como un amante supremo,
valeroso y cobarde,
olvidando todas las blasfemias
que hubieran salido alguna vez por mis labios.
Te quiero,
y cierro el puño de mi mano izquierda,
mientras con la derecha
escribo este verso,
en el que todos los recuerdos nos llaman a estar juntos,
a danzar en las arenas,
desnudos mirando las estrellas.
Te quiero,
porque sí,
por la luz de este sitio oscuro
que hay cuando te nombro
en esta celda encendida
hoy con tu presencia.
Como yo te quiero
te querrán los ángeles del cielo
que ambos conocemos,
y ningún dolor de esta tierra
tocará nuestros corazones
y nuestro amor será eterno.

Lucía Serrano

ORGÍA INOCENTE

Dulce palpitar del silencio donde te encuentro,
caverna oscura de nuestros cuerpos desnudos
al amparo del viento,
risas, carcajadas, voces desconocidas,
que no dicen del húmedo rocío,
del grito de la lluvia,
del éxtasis de las cenizas,
grandes delirios en medio de caminos
sin pisadas,
cuerpos fantasmas,
infierno de las distancias.
Un sol de sangre.
abre este desposeído calendario azul
frente a mis ojos negros,
locura errando en la noche perdida,
penetrando impaciente
al sospechoso mundo del silencio,
hermosa mansión para el oro rojo,
imperfecto grito marino,
sin mar,
sin venas,
sin huesos.

Lucía Serrano

LE CORTARON LAS MANOS

Juegos infantiles,
frente a los controles.
Manos que hablan
apoyando la expresión.
Pérdida de lo visto
entre tus gestos.
Invisibles, prohibidas inocencias
surgidas de lo imposible,
tocando y sonriendo.
Cuando le cortaron las manos
las palabras lo salvaron.
Creación veloz del escritor,
necesitó de otras manos,
de otras palabras.

Norberto Demarco

RIVALES

Múltiples recorridos,
eternidad del bello mundo.
Temporalidad abrumada
por una vieja percepción.
Energía exterior
marcándonos con su letra.
Silencioso agujero
de sospechosa mirada.
Filosofía derrumbando certezas.
Divididos en un deseo imposible,
rivales de nosotros mismos.

Norberto Demarco

APASIONADO UNIVERSO

El rumor de un arroyo en la cercanía,
oscuras nubes verdes ante la luz de la luna,
eterna danza de todas las almas, en el silencio.

Aplastante silencio,
donde el ruido interior desangra,
voces disfrazadas de recuerdos.

El simple existir un capricho,
que se derrama en agua.
La salamandra crepita,
arde hasta evaporarla.

Respira el suelo arrullando al cuerpo,
Los innumerables espejos desaparecen,
Abriendo la noche negra,
al apasionado universo.

Ricardo Darío Guimaraynz

FINGES

Finges no ver la flor,
la atesoras,
verdad imanada en el lenguaje de las almas,
venciendo tu coraza de viejas lágrimas.

Besas a un ángel,
contienes tu aliento
un suspiro o palabra,
sanaría para siempre tus alas.

¡Te aterra!
Intentas asesinarla con el silencio,
con la distancia.
Danzas sobre el aroma de la rosa,
que aún no muere.

Vives la ficción que eliges,
intentas ignorar la fragancia.
El llanto niño te escuda,
para no ser la mujer que ama.

Ricardo Darío Guimaraynz

CAEN LAS EDADES

¡Cuántos atardeceres vieron
las ruinas de los bellos palacios
que brillaban bajo el sol,
maravillosas escalinatas rodeadas
de esculturas que hoy apenas
asoman sobre la tierra!

Deslumbrantes altares
en los que horriblemente murieron
los enemigos del ayer, transformados
en pedazos de roca oscura
sin la muchedumbre enardecida a sus pies.

Escenas ardientes de los anfiteatros
en los que se mataban guerreros obligados
entre los alaridos de la plebe,
hoy apenas lugares históricos recorridos por turistas.

¡Cuántas edades cayeron transformadas
en polvo o hundidas en las profundidad
de los océanos!

Orgullosas civilizaciones de vencedores
imbatibles, devenidas en piedras
des-imbricadas, rotas, desgastadas.

Los pedantescos astros terrenales que
se paseaban sobre ellas han desaparecido.
Emperadores con las cabezas rodeadas
de laureles, son apenas algunas
líneas en empolvados libros del pasado.

Las edades se desgajan mientras armamos
con sudor nuestras desolaciones del futuro.

Orgullosamente lastimamos las manos de los otros para levantar
las mega-construcciones de hoy en día,
soñamos que perdurarán donde
otras han caído.

Somos sordos al crepitar de los
leños quebrados por el peso de
nuestras propias ruinas.

Caen las edades, pero el placer de
humillar a los vencidos es mayor
que el perdón y la cordura.

Estamos perdidos en el laberinto
donde el hombre tropieza tres veces con
la misma piedra, la de ayer, la de hoy
la de mañana.

Edgardo D´Alvia

LÍMITES DEL SER

Un alucinado arrastrando
empecinadamente sus sueños,
un citadino extranjero en
cualquier otro hermoso lugar,
un misántropo obstinado
rodeado de ignotos cofrades,
un idiota lleno de esperanzas
en un mundo desquiciado,
un camarada oscuro cargado
de espacios luminosos,
un asesino escondido detrás
de agradecido sanador,
un astronauta del espacio
feliz en un cubo de hormigón.
¡Juntos o separados
algunos límites del ser,
conforman un damero inverosímil!

Edgardo D’Alvia

TE AMO

No puedo soportar
tu mirada apartada
lejos de las ganas de vivir,
con la sonrisa congelada
frente a los designios infames,
corriendo sin freno en la vorágine.

Espíritu cantor,
te escucho y me conmuevo
cuando hablas de la muerte
resignada, en medio de la
lucha cotidiana, limitando
el placer, esperando el
milagro en las tinieblas.

Aquí juntos en el confín de la
decepción, para que nadie
se equivoque te digo:
Así es, te amo.

Edgardo D´Alvia

INDECISA CLARIDAD II

Vagabundea por las calles
la claridad indecisa

Titilan cuestiones posibles
en el saber o no saber.

Merodea en las ideas:
Y si así no fuera
Si un destello repentino cegara la conciencia
Si tomara aquello que jamás quisiera
Si lo posible abandona lo cierto
y vacilara todo lo que fuera.

A la zaga de la claridad indecisa
se deshilachan,
la razón y la pena.

Y no es por providencia propia
o iluminación ajena
Es que de pronto el otoño enrarecido,
retiene sus hojas en los árboles
para que caigan en las veredas viejas,
una a una, las certezas.

Nora Cóliva

EL DESEO Y EL AMOR

Es, desde el centro mismo,
de la boca del estómago hacia arriba,
desde el medio geográfico de un cuerpo,
en la medianía,
con el apuro del sexo.

Desparramadas en la cama
la urgencia y el temblor
se preguntan:
¿Será posible el deseo y el amor?

Nora Cóliva

TE ABANDONO

Te abandono cada vez que mis límites desaparecen
encerrando nuevamente la lejanía.
Auguro los encuentros y sin embargo
el sonido abrumador de los pájaros todo lo apaga.
Llanto irremediable recordando latidos insensibles del vivir.
Musitando palabras vanas recorrí los monumentos abandonados
por lejanas derrotas de adversarios vagabundos,
enviciados por su propio vagabundear.
Navegué aguas profundas y turbulentas
ahogando a las bestias desprevenidas y al acecho,
fui yo mismo la bestia esta vez,
arranqué de mis entrañas el sol marcando las horas.
Pudrí mi carne ante sus rayos, no hubo manera de alejarme más.
Los cielos y las profundidades
se unían paradojalmente
en estrepitosas y bestiales lagunas del olvido.
Los dioses sacudían sus soberbios tormentos correctivos
a vulgares mortales lamiendo heridas incurables.
Uní hasta lo imposible y se quebraron mis ansias
por seguir contigo almacenando sueños para nada.
Inventé los terremotos para que todo volviera a construirse
y sin embargo aún esperas respuestas sin distracciones adversas.
Ahora mismo cabalgaré sobre los desiertos de sangre
que nutren este mundo, vestigios irreconocibles
de planetas imperfectos tragados por el olvido.
Te abandono porque abandonar es mi destino lúgubre,
sin pensamientos, sin sentimientos, sin esperanzas.
Así te abandono de mí, poema. Te escribo.

Jorge Montironi

AQUELLAS MUJERES

Aquellas mujeres
bailaban al son de dones mágicos.

Luciérnagas inquietas de pasiones
encontrando a su paso
senderos olvidados,
letargo refugio de los duendes.

El mundo las aclama
en búsqueda de respuestas
sin respuestas.

Estelas de arpegios perdidos,
testigos del origen
acuden en reclamos
reparadores de la injuria.

Me presentare ante el señor juez
y con no más que mis palabras
desarmare las certezas de la duda.

Su señoría, ellas han nutrido
sus desvelos de odios encontrados.
Han sido acusadas sin pruebas
y sin testigos condenadas.

Deberá usted amalgamar sus ánimas
pues nadie odia lo que no ama.

Quién nos juzga y nos nutre,
quién nos sacia y nos calma.
Aquellas mujeres señor juez,
sus cuerpos y sus almas.

Jorge Montironi

MIGUEL HERNANDEZ - PARA LA LIBERTAD

2010-05-22T06:21:00.000-07:00

Para la libertad sangro, lucho, pervivo.
Para la libertad, mis ojos y mis manos,
como un árbol carnal, generoso y cautivo,
doy a los cirujanos.
Para la libertad siento más corazones
que arenas en mi pecho: dan espumas mis venas,
y entro en los hospitales, y entro en los algodones
como en las azucenas.
Para la libertad me desprendo a balazos
de los que han revolcado su estatua por el lodo.
Y me desprendo a golpes de mis pies, de mis brazos,
de mi casa, de todo.
Porque donde unas cuencas vacías amanezcan,
ella pondrá dos piedras de futura mirada
y hará que nuevos brazos y nuevas piernas crezcan
en la carne talada.
Retoñarán aladas de savia sin otoño
reliquias de mi cuerpo que pierdo en cada herida.
Porque soy como el árbol talado, que retoño:
porque aún tengo la vida.

[Miguel Hernández, Para la Libertad,
1938-1939, de su poemario El hombre acecha].

LAS 2001 NOCHES - CICLO POETICO-MUSICAL

2010-05-17T09:12:00.001-07:00

"Si es posible el poema es posible la vida"
Miguel Oscar Menassa

Candidato a Premio Nobel de Literatra 2010

LAS 2001 NOCHES
CICLO POÉTICO-MUSICAL
en LA FORJA Café Cultural
Bacacay 2414 Ciudad Autónoma de Buenos Aires

Coordinan los poetas y psicoanalistas:
LUCIA SERRANO y JORGE MONTIRONI

Te esperamos el domingo 23 de Mayo a las 18 hs.

Presentaremos la revista virtual de Poesía, Aforismos y Frescores:
LAS 2001 NOCHES dirigida por el Dr. Miguel O. Menassa

- MICRÓFONO ABIERTO-

INFORMES: Tel./fax: 4749-6127 y 4903-7853
luciaserrano@las2001noches.com jorge_montironi@hotmail.com

2010-04-10T11:36:00.000-07:00

COMO YO TE QUIERO

2010-04-10T11:06:00.000-07:00

Te quiero,
sencillamente te quiero esta mañana
y espero nuestro encuentro en luna nueva.
Te quiero,
te quiero como yo te quiero,
como un amante supremo,
valeroso y cobarde,
olvidando todas las blasfemias
que hubieran salido alguna vez por mis labios.
Te quiero,
y cierro el puño de mi mano izquierda,
mientras con la derecha
escribo este verso,
en el que todos los recuerdos nos llaman a estar juntos,
a danzar en las arenas,
desnudos mirando las estrellas.
Te quiero,
porque sí,
por la luz de este sitio oscuro
que hay cuando te nombro
en esta celda encendida
hoy con tu presencia.
Como yo te quiero
te querrán los ángeles del cielo
que ambos conocemos,
y ningún dolor de esta tierra
tocará nuestros corazones
y nuestro amor será eterno.

Lucía Serrano

ANGEL MIO

2010-04-10T11:05:00.000-07:00

A mi hijo Emiliano

Angel mío,
cristal de la noche,
encuentra:
sueños en las noches,
flores en las noches,
vientos en las noches.
Después,
apaga la luz
y acróbata del tiempo,
duerme.

Lucía Serrano

POEMAS DEL GRUPO DE ESCRITURA TIGRE

2010-04-05T05:59:00.000-07:00

GRUPO DE ESCRITURA TIGRE - COORDINADO POR LUCIA SERRANO

VIEJAS PROSTITUTAS CALLEJERAS

“no hay nada que hacer contra
la noche que nace”
Vicente Huidobro

Iluminado es este paisaje externo
donde viejas prostitutas callejeras
engendran un aire viciado que me satisface
y coinciden la tierra con el cielo
hasta llegar como un demonio al poema
y amar ese desplazamiento eterno.
Se alarga la vida por las calles
de esa mía ciudad,
carcajadas de las prostitutas
hacen latir sus corazones.
Días enteros bajo las palmeras
esperando el milagro,
donde la pasión vuelve
haciéndome sentir enamorada.
Sin ninguna pregunta me lleva de la mano,
y descanso en su cama.
Esos días, los elementos que componen la poesía
se esparcen por los aires y yo, sometido,
encuentro soluciones,
ascendiendo como pájaros borrachos.
No se vacían las calles en mi ciudad,
los gritos y aullidos despiertan
al deslumbrante palpitar de las horas
que van estremeciendo
los aislados pasos de cualquier transeúnte.
Escucho todos los silencios amordazados
por años lujuriosos
donde se hizo necesario callar
frente a los imbéciles que están de paso
por esas calles de esa mía ciudad.
El mundo interior no pareciera
tener paisaje,
sólo el poema aguarda sin sabiduría
y ejercita mientras dure el día
el hombre aquél
su pálida tentativa de salvación.
Pienso en gritarle ¡ey condenado!
las risas de las mujeres misteriosas
me hacen fácil la letra del poema,
me ausento en esa nave tumultuosa
y vuelvo a ser cualquiera.
¡Oh placer de la deriva!
te entretienen viejas prostitutas callejeras
mientras aguardas un bello amor,
remanso de las gotas de lluvia
a la vera del río,
amanecer, que por antiguo
no llegará jamás.
Mientras tanto los días pasan sin mí
y sin ellas.
Las piedras que deja la muerte en los caminos
no duele, y salvajes ritos
acompañan los próximos pasos
que bien sabemos, no van a ninguna parte,
La muerte vestida con honores
aguarda esa llegada.
¡Oh tiempo!
vertical madera dolorosa,
haciendo añicos los cristales.

Lucía Serrano

PALABRAS DEL VIENTO

Atraviesan la niebla
de este mediodía
palabras del viento.
La boca seca
pide desesperada
el rocío nocturno,
y un corazón
lleno de melancolía,
es el mío.
Ahogada sensación
de un bienestar
insatisfecho.
Se pierden las chispas
bajo el incendio cruel
de todos los desafíos,
y no alcanzan los faroles
para alumbrar los caminos.
Todas las palabras
son del viento,
y es ésta página blanca,
el aullido espectral,
del soberbio sinsentido
de la letra volando.
Música que sólo escuchan
mis oídos y nadie se da cuenta
que esa canción y su misterio
es nuestra única pertenencia
amor mío.

Lucía Serrano

SANGRE EN LA PIEL

Escribo con la sangre en la piel
disimulada entre tus gestos.
El amor, vacío en el que te encuentro
construye los motivos del destierro.

Lo que parece perdido
del ensueño,
son sombras, bordes del azar,
restos.

Perdona mi locura,
construcciones de las sombras
encontrando siempre,
tus reflejos.

Norberto Demarco

SU BOCA ARDÍA

Encuentro de amistad,
palabra antigua
facilitando imágenes.

Intercambio entre silencios
y prohibiciones.

Su boca ardía,
frente a mis ojos expectantes.

Sonrisa inocente
tu respuesta.
Encuentro sin equivocación.

Norberto Demarco

PALABRAS DE VIENTO

Niña reina de dos mundos,
atraía hacia su belleza y a los ocultos corales,
carceleros de su alma.

Llanto amargo diluido en las saladas aguas,
cerco protector de un goce preciso.
Dos mitades negando ser una,
repeliendo cualquier indicio de dulces aguas.

Amarrado al mástil, justo antes del ocaso,
su seductor canto de sirena conquisto mi alma.
Susurre a la brisa, vocifere en la tempestad,
amor, temor y pasión.

Conjugados de mil formas distintas,
dejaron de ser acomodados lugares,
para ser palabras de viento
antes las que desplegamos las velas
más allá de los arrecifes, hacia el mar abierto.

Ricardo Darío Guimaraynz

SOY EL QUE TE AMA

Tengo el alma en un dolor,
en mil silencios,
en tu ausencia.

Vuelo sobre los ideados perfectos.
Desgarrado por sus alas sangro,
caprichos, odio, venganza.

Plumas luminosas,
tamizan ese granel confuso.
Líneas negras,
medios y límites expuestos,
muestran mi esencia.

Soy el que te ama,
el que te busca en el desencuentro,
a la espera de que poses de nuevo en mi tu mirada.

Bella mariposa de la noche,
oruga espinada de la mañana,
todo volverá a ser posible,
te rescatare de tus temores,
sé que me amas.

Ricardo Darío Guimaraynz

PASAN LOS AÑOS

A mi padre y su gusto por los impermeables

Suena en el viejo televisor
la música de Casa Blanca.
mi padre inmóvil para siempre
inventa una mueca
que se acerca a lo que fue su risa.

Siempre quiso el impermeable de Humphrey Bogart
por eso mira una y otra vez Casa Blanca.
ahora ya no entiende bien
por que el pianista tocaba la canción
ni por que se escondía el dueño
allí donde nadie osara descansar o divertirse.

Tócala otra vez, dice Bogart
mi padre sonríe
y así, pasan los años…

Nora Cóliva

CASA DE MUÑECAS

Cabe en mi retina
la pequeña mano aferrada a mi dedo
pasan vertiginosas
las imágenes como sueños.

Todo trasciende a la casa de muñecas
Nora, vuelve para verlos:
las camas inmensas,
en los roperos murmurando, los recuerdos,
tres bolsas con sus nombres bordados de silencio
guardan el bochinche de otro tiempo.

Ibsen nunca imaginó que fuera cierto,
para contradecirlo, miles de madres/niñas
juegan, mientras pasa el tiempo.

Nora Cóliva

ENVENENADOS SONETOS

Discurrir entre versos,
anima la vida del poeta,
frágil bastión del que no calla.
Poderosa raigambre universal de los tiempos
encadenando sombras.
Nadie sabrá del aniquilado arte
que fluye entre tus venas
de linaje azul.
La vida se esparce como duendes díscolos
detrás de nadie y los caminos
se abren vigorosos
inundando las pobres consciencias mutiladas del hastío.
Deja que te cuente del haz de luz verde brillante
que alucinó nuestros días,
inquebrantable testigo de nuestra propia ceguera.
Encontrémonos a festejar,
fracaso de la perfección que nos condena.
Remaré para encontrarte entre tierras arrasadas,
olores fétidos del estiércol,
alumbrando con las esquirlas
de nuestros propios asesinos nuestros pasos.
El mundo, que no se detiene ante nada como el tiempo
saben que será imposible impedir nuestros deformados y
envenenados sonetos.

Jorge Montironi

LO ENCONTRÉ Y LO PERDÍ

Mágicos sentidos
labraron la tristeza,
espejismos del alma en los rincones.

Canciones de colores púrpura
arremetieron con atajos el dilema
de insípidos burlones.

Oh, bestias de lúgubre certeza
mandad lo que creáis pertinente
no miréis, lo que acontece en ciernes, ni sus sones.

Cuando el mundo os reclame,
diremos a coro que la pena
tiene en el arte sus propios arpegios y sus dones.

Jorge Montironi

COMENZAMOS EL GRUPO DE ESCRITURA TIGRE

2010-03-08T13:01:00.000-08:00

COMENZAMOS NUESTRO GRUPO DE ESCRITURA TIGRE, LEIMOS POESIA Y FESTEJAMOS EL CUMPLEAÑOS DE DOS DE SUS INTEGRANTES: NORBERTO DEMARCO Y EDGARDO D´ALVIA

RUBAIYAT - OMAR KHAYYAN (Siglo XI)

2010-01-25T07:10:00.000-08:00

Hoy, el mañana no está a tu alcance
Y locura es pensar en el mañana.
Del resto de la vida no sabemos el precio.
¡Lánzate a amar, no pierdas este instante!

Como agua en el arroyo o viento en el oasis,
Los días uno, dos y tres del paso de la vida.
Más hay dos días que no turban mi juicio:
El día que ha de ser y el día que ha partido.

Si por un instante la forma de la naturaleza se ajusta a ti,
vive alegre aunque alguna injusticia te alcance.
Sé como los sabios, que el origen de tu cuerpo
aliento es y polvo, y brisa y viento.

POEMAS DEL GRUPO DE ESCRITURA TIGRE

2010-01-21T04:30:00.000-08:00

BRUMA NOCTURNA

Te acercabas despacio
al mundo de los vivos,
y temías que algún
ser deformado,
te tragase
Caías a la tierra,
perdido,
y la bruma nocturna,
cubría el escenario,
con una mortaja azul,
confeccionada para ti,
por ti mismo.
Lucía Serrano

DESOLADA BAHÍA

Viaje súbito del pensamiento,
meros hechos olvidados.
Movimiento natural,
sensación silenciosa
imposible e inexorable.
Pescadores más allá de la orilla.
Anónima mirada del mar.
Fauna protegida por instintos
de terroríficas olas humanas,
impactan la desolada bahía.
Palabras que alivian
naturaleza oculta
de protección abismal.
Pertenecemos a tu mundo de soledad.
Alguien sobrevivió para contarlo.

Norberto Demarco

ERA UNA CHICA ADOLESCENTE

Susurro y tormenta,
desborde de vida,
ansias confusas, fuego incesante.

Los colores de distintos tiempos,
tiñeron sus historias.
El mismo abandono
el mismo lugar y distintos tortuosos caminos,
de fin desconocido e incierto.

Fueron miles de chicas adolescentes
encerradas entre paredes impuestas,
en un espacio sin nombre ni coordenadas.
.
Hoy son millones,
cuerpos que dan buenos dividendos,
a un sistema que las esclavizó.

Era una chica adolescente,
los mercaderes de la vida ¿quienes son?

Ricardo Guimaraynz

DESOLADA BAHÍA

Frente al mar rugiente, atronador,
deshaciendo estruendosas
olas entre las rocas,
la desolada bahía
me murmuraba de un grandioso
poder penetrando en mi,
feliz de haber nacido,
por un hermoso instante inolvidable.

Edgardo D´Alvia

TU

Llegabas desde un lugar incierto
mochila repleta de misterio,
de inseguridades propias y ajenas.
En cada comentario:
mil y una duda y una más,
así recuerdo el encuentro.

Ir y venir sobre la piel que yerra
que acierta y se complace,
ir y venir por la verdad,
la mentira y los recuerdos,
ir y venir venirte sobre mi propia tierra.

Demasiado sinuoso
exceso de pensar el sentimiento.

Sin embargo amor mío,
hoy que te siento, como te siento,
único artesano
de palabras y silencios,
farolero que llega como puede
a todos mis puertos,
sin callar el paso sigiloso,
te agazapas detrás de mis imperios
alumbrando sombras,
destello de humanidad
Inmenso…
¡ cada vez más Inmenso!.

Nora Cóliva

NAUFRAGIO DE VAIVENES

Hondas pasiones aceleran el tiempo,
inscripciones enigmáticas revelan al ser.
La cripta prepara sueños imposibles
a un hombre enamorado de la vida.

No ilusionaré a los demonios del infierno celestial
con naufragios de vaivenes inciertos.
Acompañaré el desafío, revelándoles
las encrucijadas vertientes del sinsentido.

Jorge Montironi

CANDIDATURA DE MIGUEL OSCAR MENASSA AL PREMIO NOBEL DE LITERATURA 2010

2010-01-16T10:13:00.000-08:00

ESTIMADO AMIGO:

Tenemos la alegría de comunicarle la candidatura de Miguel Oscar Menassa al Premio Nobel 2010.

Para más información, puede visitar:

http://menassapremionobel.blogspot.com
http://lacomunidad.elpais.com/menassapremionobel
En facebook: Menassa candidatura Premio Nobel
www.miguelmenassa.com

Y, por si Usted desea apoyar esta candidatura, enviamos un sencillo modelo de carta que puede enviar directamente a la Comisión del Premio Nobel, cuya dirección es:

Literature Nobel Prize/ Nobel Stiftelsen
Box 5232 S.-102 45
Stockholm / SWEDEN

* * * * * *

MODELO DE CARTA PARA APOYAR LA CANDIDATURA DE MIGUEL OSCAR MENASSA AL PREMIO NOBEL DE LITERATURA 2010

Nombre, Profesion y cargo
Direccion
Codigo Postal, Provincia, Pais

Comité del Premio Nobel de Literatura:
Literature Nobel Prize/ Nobel Stiftelsen
Box 5232 S.-102 45
Stockholm / SWEDEN

a ....... de ..................... de 2010

Excelentísimos Señores:
Comunico mi recomendación y apoyo (es conveniente que figuren las palabras recomendación y apoyo, pero puede usted incluirlas en la redacción de la carta como desee) a la candidatura de Miguel Oscar Menassa al Premio Nobel de Literatura 2010. (Unas lineas argumentando el apoyo a la candidatura).
Atentamente:

Nombre, Profesion
Firma:

I M P O R T A N T E !!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

2010-01-13T08:24:00.000-08:00

APOYO A LA CANDIDATURA DE MIGUEL OSCAR MENASSA AL PREMIO NOBEL DE LITERATURA

Me dirijo a todos vosotros, con el honor de poder apoyar al candidato Miguel Oscar Menassa al Premio Nobel de Literatura.

Además de su trayectoria como Médico y Psicoanalista y de su extensa obra literaria a la que se suman otras profesiones como las de pintor, editor, director de cine y actor, he de destacar la función que desempeña en la actualidad como Director de la Escuela de Psicoanálisis y Poesía Grupo Cero, a la cual pertenezco desde hace 38 años, como trabajadora, poeta y psicoanalista.

Mi admiración por el hombre que representa Miguel Oscar Menassa, excede a sus magníficas cualidades como profesional, he de destacar también, la calidad humana que, desde que tengo el gusto de conocer al Dr. Menassa, he podido encontrar en él.

Trabajador de gran tenacidad y perseverancia en todo lo que hace, representa para mí la máxima autoridad de pensamiento y rectitud ante la ciencia y la escritura, dos de las disciplinas que desde sus comienzos han sido, para él, bandera.

A su lado he podido conocer el significado de palabras tan cotidianas como amor, libertad, trabajo, vida y muerte. También, he logrado, hasta la fecha, alcanzar cosas para mi vida que jamás hubiera soñado y, emprenderla con fortaleza y vigor.

Todas las palabras que puedo dirigir hacia Miguel Oscar Menassa son desde el respeto y la admiración que un gran maestro puede despertar en un discípulo.
Miguel Oscar Menassa en sus poemas, en sus escritos, a través de sus palabras, consigue alentar mi deseo como persona, como profesional y como ser humano.

Agradezco poder invitaros, a todos, a apoyar la candidatura de Miguel Oscar Menassa al Premio Nobel.

Si alguno de vosotros queréis apoyar la candidatura de Menassa al Premio Nobel de literatura, sólo tenéis que mandar una carta, como la que sigue, con vuestro nombre y firma, a la dirección postal siguiente:

Comité del Premio Nobel de Literatura
Literature Nobel Prize/ Nobel Stiftelsen
Box 5232 S.-102 45
Stokholm/ SWEDEN

La carta tipo, que podéis enviar, es:

MODELO DE CARTA PARA APOYAR LA CANDIDATURA DE MIGUEL OSCAR MENASSA AL PREMIO NOBEL DE LITERATURA 2010

Nombre, Profesion y cargo
Direccion
Codigo Postal, Provincia, Pais

Comité del Premio Nobel de Literatura:
Literature Nobel Prize/ Nobel Stiftelsen
Box 5232 S.-102 45
Stockholm / SWEDEN

a ....... de ..................... de 2010

Excelentísimos Señores:
Comunico mi recomendación y apoyo (es conveniente que figuren las palabras recomendación y apoyo, pero puede usted incluirlas en la redacción de la carta como desee) a la candidatura de Miguel Oscar Menassa al Premio Nobel de Literatura 2010. (Unas lineas argumentando el apoyo a la candidatura).
Atentamente:

Nombre, Profesion
Firma:

A MIS AMIGOS LES DESEO UN MUY FELIZ 2010

2010-01-03T03:39:00.000-08:00

Algunos pensamientos de los grandes y amados escritores, es mi regalo para este comienzo y no olvidemos que todos los comienzos llevan consigo la posibilidad de cambios elementales, que lo mejor es acordarse y unirse al rebaño sólo cuando son de tu raza.

MIGUEL OSCAR MENASSA: "Seguramente algún día lloverá en el momento preciso, sobre la cimiente esperada, en una tierra fértil y la flor crecerá.
La energía es exterior al sujeto.
Deseos y dineros que no le pertenecen lo van fortaleciendo, siempre y cuando, uno mismo sea el deseo o el dinero que fortalezca a otros"

OLGA DE LUCIA VICENTE:"A punto de entregar mi humanidad, vuelvo a tí Poesía. A cielo abierto brindaré por lo que desaparece"

CONDE DE LAUTRÉAMONT (Isidoro Ducasse): "Alma real entregada en un momento de olvido, al cangrejo del desenfreno, al pulpo de la debilidad de carácter, al tiburón de la abyección individual, a la boa de la moral ausente y al caracol monstruoso del idiotismo"

CHARLES BAUDELAIRE: "Habíamos pasado juntos un largo día que se me hizo corto. Nos habíamos prometido comunes pensamientos e identificar en nuestros espíritus, un sueño que no tiene nada de original, después de todo, a no ser que soñado por todos los hombres, no ha sido realizado aún por ninguno"

HAKIM SINAI : "Díme, ¿porqué si lo que buscas no existe en lugar alguno, te propones viajar allí a pie?

WILLIAN BLAKE: "escuchad la voz del bardo" Los combustibles fósiles retrasan el planeta.
Desintoxicar América: el Fuego impuro envenena la Tierra, ensucia el agua y contamina
el Aire. El Progreso terminó en el sigo XX"

CARMEN SALAMANCA: "Si es necesario, tiene que ser posible"

GOETHE: "Sólo es felíz y grande, aquél que para llegar a ser algo, no necesita mandar, ni obedecer"

J.L.BORGES: "Vi todos los espejos del planeta, ninguno me gustó"

BUENO QUERIDOS AMIGOS, UN MUY BUEN AÑO 2010 Y VAMOS TODAVÍA, BESOS Y VASOS
POR HOY DEJAMOS ACÁ, CHAUUUUUUUUUUUUU

INVITACION A LAS 2001 NOCHES

2009-12-10T08:05:00.001-08:00

"Si es posible el poema es posible la vida" MIGUEL O. MENASSA
LAS 2001 NOCHES
Ciclo Poético - Musical en LA FORJA Café Cultural
Bacacay 2414 Ciudad Autónoma de Buenos Aires
Coordinan los poetas y psicoanalistas:
LUCIA SERRANO y JORGE MONTIRONI
Te esperamos el domingo 13 de Diciembre a las 18 hs.
GRAN MICRÓFONO ABIERTO DE FIN DE AÑO
CON LA APERTURA DEL POETA MIGUEL O. MENASSA
INFORMES: Tel./fax: 4749-6127 y 4903-7853
luciaserrano@las2001noches.com jorge_montironi@hotmail.com

EXPOSICION DE PINTURA DE MIGUEL O.MENASSA

2009-12-07T15:45:00.000-08:00

PRESENTACION DE LIBROS DE MIGUEL OSCAR MENASSA

2009-12-02T05:43:00.001-08:00

Viernes 4 de diciembre, 19 hs.

Presentación de libros

"La maestría y yo" y "Aforismos y decires"

de Miguel Oscar Menassa

Biblioteca Nacional, Sala Juan L. Ortiz

Agüero 2502, Ciudad de Buenos Aires

BESOS

2009-11-29T15:22:00.001-08:00

Hay besos que pronuncian por sí solos
la sentencia de amor condenatoria,
hay besos que se dan con la mirada
hay besos que se dan con la memoria.

Hay besos silenciosos, besos nobles
hay besos enigmáticos, sinceros
hay besos que se dan sólo las almas
hay besos por prohibidos, verdaderos.

Hay besos que calcinan y que hieren,
hay besos que arrebatan los sentidos,
hay besos misteriosos que han dejado
mil sueños errantes y perdidos.

Hay besos problemáticos que encierran
una clave que nadie ha descifrado,
hay besos que engendran la tragedia
cuantas rosas en broche han deshojado.

Hay besos perfumados, besos tibios
que palpitan en íntimos anhelos,
hay besos que en los labios dejan huellas
como un campo de sol entre dos hielos.

Hay besos que parecen azucenas
por sublimes, ingenuos y por puros,
hay besos traicioneros y cobardes,
hay besos maldecidos y perjuros.

Judas besa a Jesús y deja impresa
en su rostro de Dios, la felonía,
mientras la Magdalena con sus besos
fortifica piadosa su agonía.

Desde entonces en los besos palpita
el amor, la traición y los dolores,
en las bodas humanas se parecen
a la brisa que juega con las flores.

Hay besos que producen desvaríos
de amorosa pasión ardiente y loca,
tú los conoces bien son besos míos
inventados por mí, para tu boca.

Besos de llama que en rastro impreso
llevan los surcos de un amor vedado,
besos de tempestad, salvajes besos
que solo nuestros labios han probado.

¿Te acuerdas del primero...? Indefinible;
cubrió tu faz de cárdenos sonrojos
y en los espasmos de emoción terrible,
llenaron sé de lágrimas tus ojos.

¿Te acuerdas que una tarde en loco exceso
te vi celoso imaginando agravios,
te suspendí en mis brazos... vibró un beso,
y qué viste después...? Sangre en mis labios.

Yo te enseñe a besar: los besos fríos
son de impasible corazón de roca,
yo te enseñé a besar con besos míos
inventados por mí, para tu boca.

Gabriela Mistral

DISCURSO DE EVA

2009-11-29T07:00:00.000-08:00

Hoy te saludo brutalmente:
con un golpe de tos
o una patada.
¿Dónde te metes,
a dónde huyes con tu caja loca
de corazones,
con el reguero de pólvora que tienes?
¿Dónde vives:
en la fosa en que caen todos los sueños
o en esa telaraña donde cuelgan
los huérfanos de padre?
Te extraño,
¿sabes?
como a mí misma
o a los milagros que no pasan.
Te extraño,
¿sabes?
Quisiera persuadirte no sé de qué alegría,
de qué cosa imprudente.
¿Cuándo vas a venir?
Tengo una prisa por jugar a nada,
por decirte: «mi vida»
y que los truenos nos humillen
y las naranjas palidezcan en tu mano.
Tengo unas ganas locas de mirarte al fondo
y hallar velos
y humo,
que, al fin, parece en llama.
De verdad que te quiero,
pero inocentemente,
como la bruja clara donde pienso.
De verdad que no te quiero,
pero inocentemente,
como el ángel embaucado que soy.
Te quiero,
no te quiero.
Sortearemos estas palabras
y una que triunfe será la mentirosa.
Amor…
( ¿Qué digo? estoy equivocada,
aquí quise decir que ya te odio. )
¿Por qué no vienes?
¿Cómo es posible
que me dejes pasar sin compromiso con el fuego?
¿Cómo es posible que seas austral
y paranoico
y renuncies a mí?
Estarás leyendo los periódicos
o cruzando
por la muerte
y la vida.
Estarás con tus problemas de acústica y de ingle,
inerte,
desgraciado,
entreteniéndote en una aspiración del luto.
Y yo que te deshielo,
que te insulto,
que te traigo un jacinto desplomado;
yo que te apruebo la melancolía;
yo que te convoco
a las sales del cielo,
yo que te zurzo:
¿qué?
¿Cuándo vas a matarme a salivazos,
héroe?
¿Cuándo vas a molerme otra vez bajo la lluvia?
¿Cuándo?
¿Cuándo vas a llamarme pajarito
y puta?
¿Cuándo vas a maldecirme?
¿Cuándo?
Mira que pasa el tiempo,
el tiempo,
el tiempo, I
y ya no se me aparecen ni los duendes,
y ya no entiendo los paraguas,
y cada vez soy más sincera,
augusta…
Si te demoras,
si se te hace un nudo y no me encuentras,
vas a quedarte ciego;
si no vuelves ahora: infame, imbécil, torpe, idiota,
voy a llamarme nunca.
Ayer soñé que mientras nos besábamos
había sonado un tiro
y que ninguno de los dos soltamos la esperanza.
Este es un amor
de nadie;
lo encontramos perdido,
náufrago,
en la calle.
Entre tú y yo lo recogimos para ampararlo.
Por eso, cuando nos mordemos,
de noche,
tengo como un miedo de madre a quien dejaste sola.
Pero no importa,
bésame,
otra vez y otra vez
para encontrarme.
Ajústate a mi cintura,
vuelve;
sé mi animal,
muéveme.
Destilaré la vida que me sobra,
los niños condenados.
Dormiremos como homicidas que se salvan
atados por una flor incomparable.
Ya la mañana siguiente cuando cante el gallo
seremos la naturaleza
y me pareceré a tus hijos en la cama.
Vuelve, vuelve.
Atraviésame a rayos.
Hazme otra vez una llave turca.
Pondremos el tocadiscos para sIempre.
Ven con tu nuca de infiel,
con tu pedrada.
Júrame que no estoy muerta.
Te prometo, amor mío, la manzana.

Carilda Oliver Labra

(enviado por Nora Cóliva)

LOS ESPERAMOS

2009-11-25T13:04:00.000-08:00

RECITAL POETICO DE MIGUEL OSCAR MENASSA

2009-11-21T07:25:00.001-08:00

"Si es posible el poema es posible la vida"

MIGUEL O. MENASSA

LAS 2001 NOCHES

Ciclo Poético - Musical

en LA FORJA

Café Cultural

Bacacay 2414 Ciudad Autónoma de Buenos Aires

Coordinan los poetas y psicoanalistas:

LUCIA SERRANO y JORGE MONTIRONI

Te esperamos el domingo

22 de Noviembre a las 18 hs.

Recital Poético de Miguel Oscar Menassa

acompañado en guitarra por Emiliano Briscioli

y en acordeón por Martín Kondratsky

INFORMES: Tel./fax: 4749-6127 y 4903-7853

luciaserrano@las2001noches.com jorge_montironi@hotmail.com

MENASSA EN BUENOS AIRES

2009-11-18T13:40:00.001-08:00

Jueves 19 de noviembre, 19 hs.

Primer encuentro sobre

"La transmisión en Psicoanálisis"

En la Escuela de Psicoanálisis y Poesía Grupo Cero

Mansilla 2686 PB 2, Ciudad de Buenos Aires

Tel.: 4966-1713/1710

MENASSA EN BUENOS AIRES

2009-11-10T08:42:00.000-08:00

hola amigos,
con motivo de la estadía del Dr.Menassa en Bs.As. les mando las actividades.

Click aquí

POESIA DEL GRUPO TIGRE

2009-10-22T06:18:00.000-07:00

ERA MUCHA NOCHE

Superhombre de mí,
libre,
occidental buscando,
las certezas de antiguos continentes,
arrodillado a la vera de algún camino,
aguardo que vuelva a sorprenderme
la luz de una noche,
donde los amantes,
gozan,
al compás inmenso de una luna nueva.

Perturban los pensamientos
y endebles cadenas que no atan a nadie,
nos prometen ser independientes.

Demasiada noche para los esclavos.

Lucía Serrano

ERA UNA CHICA ADOLESCENTE

Edad atravesada bruscamente,
alegrías, melancolías.
Cambio veloz de la letra,
abstracciones hojeadas en los libros.
Nadie que nombre un sentido lógico,
sostenido destiempo de la sabiduría,
raíces de sutiles de la tierra.
Búsqueda de generaciones,
risas inocentes.
Antigua esperanza,
futura textura de la piel.
Emoción insabida
del exacto deseo.
Respuesta alucinada,
pregunta interior prohibida.
Huyó por la ventana
sin preparar nada
en búsqueda de alma.
Emoción distinta,
identidad lingual nueva.
Era una chica adolescente,
gesto corporal denotando
el devenir de los tiempos.

Norberto Demarco

TRISTE GARÚA CAPRICHOSA

Danzarina seductora,
susurras a mi oído izquierdo
versos de una realidad plomiza,
cantando alegremente a mi derecha
banalidad necesaria y ficticia.

Que los vientos te aparten
Que caiga un aguacero
Que se laven las calles

Para que el día sea posible,
para que todos cambiemos este juego,
para que el descalzo no rompa el cristal
o la dama no se ahogue en sus plásticos senos.

Por que la mañana llega
Por que todo fin es un principio
triste garúa caprichosa.

Ricardo Guimaraynz

ERA UNA CHICA ADOLESCENTE

Sweet bird of youth
In memoriam de: Tennessee Williams

Esa chica adolescente nos atraía
como insecto a la lámpara nocturna.
¡Que magia su piel suave, blanca,
como la flor del cerezo!
Eclipsaba al sol con sus miríadas de fotones,
su fresca sonrisa.
Sus manos como pájaros saltarines,
la preciosa esbeltez de su figura
nos embargaba fascinándonos.
No en vano soñábamos con su amor
cargado de inconstancias, consolándonos
por un instante de las frustraciones.
Soñábamos con sus caricias,
despertábamos temblando
con su imagen inasible en
nuestro brazos huecos,
mientras el zorzal del alba
anunciaba la llegada de
la cruda realidad de los días.
Ya te fuiste, dulce pájaro de juventud
y tiembla nuestra voz en la tierra sombría,
a veces traspasada por rayos de dulzura
entre las nubes grises del atardecer.

Edgardo D´Alvia

COMO CABALLO CORDOBÉS

Ir y venir por las mismas calles
la esquina que después del recodo,
da más,
lo mismo de lo mismo cada día.

Es de memoria el paisaje
en calesita del terreno baldío,
idénticos los muñecos
con sus aristas, a modo de destino.

En ésta vuelta,
subida al caballo cordobés,
Intento virar a otra parte.

Lo posible serpentea
se esconde en las caras conocidas
se ahueca en las manos vacías.
No tan de repente
lo posible se hace piel,
no así como el florar .
que repite el color de la esencia
cada vez en otra yema.

Aún a tientas
galopo las tinieblas,
trotando tempestades/consecuencias
entiendo que no sabe más que volverse al pago,
sin embargo de salto en salto
como al descuido, a secas,
asoman entre las ramas nuevas
secretas/propias ocurrencias.

Nora Cóliva

ERA UNA CHICA ADOLESCENTE

Ella, caminaba por rieles del olvido,
rozagante fragancia envuelta en velos.

Nació en la primavera fulgurante
de labios exultantes de delirio.

Amó con desmesurada pasión lo interminable del tiempo,
ansias del círculo perfecto, crepúsculo dorado.

Sortilegio encadenando lo verde
penetrado por lo azul del viento.

Derramó jazmines y néctares
en profundas aguas de la vida.

Acarició la serena ilusión
de no poseerse a sí misma.

Era una chica adolescente que en violentas ráfagas del amor
sobrevoló todos los senderos.

Jorge Montironi

SE TERMINO BAGDAD (Relato)

2009-10-03T11:09:00.000-07:00

A mi amigo Osvaldo Verón

Hola si, quién habla?...
Ninguna voz respondía y yo por decir algo dije: ¡viste, se terminó Bagdad!
Todo a mi alrededor comenzó a moverse, las lámparas, las cortinas, las sillas,
las alfombras, y yo misma bailaba frente a tanto movimiento.
Mientras tanto mi lengua agitaba posibles multitudes diciendo:
¡Venid a mí incrédulos inocentes!
Bendigo tus ansias por verte feliz.
¡OH la esperanza ambicionada por todos nuestros muertos,
y por nosotros mismos, que hoy dudé si aún no habíamos muerto.
Las visiones siempre tenían la malsana virtud de seguirme los pasos.
Muevo la boca para morder todos los colores,
y esta vez amigo me da asco el azul.
Vuelve a sonar el teléfono, yo queriendo responder no digo nada.
El silencio acude soberano también él a mi cita.
Una voz grita ¿porqué no respondiste? Intento abrir los labios para decirles:
¡Venid a mí, os estoy esperando!
Todas las alianzas fueron del viento, toda danza fue rota.
Ya no cantan los pájaros, ni hay fisura en las mañanas.
Ya no están los amores que nos aguardaban en Bagdad.
¡Adonde ir ahora?
Odio las flores, los besos, las ilusiones, los niños, fragancias de tanta algarabía.
Este boludo juego me digo, el poeta lo inventa, sepárate de él, olvídalo.
Ya se terminó la danza y no hay más movimiento en esta sala.
Todo lo que imaginaba bueno era oro falso.
Perfumado vaivén para un viajero sentado, rezando en la puerta de una mezquita en Afganistán, llorando porque destruyeron Bagdad.
Percibo todas las violencias que he escuhado y como vital camarada del silencio, imagino ser capaz de develarle los sueños a la razón mundana.
Investigo las tenues disculpas de los inmigrantes,
y ya no quiero volver a ningún sitio.
Asombrosa inquietud al borde de una playa reflejada en el espejo colgado frente a mí.
Precioso alimento.
Pentagrama donde encierras las palabras.
Seda y lapislázuli, solo eso necesita la raíz del alma.

(del libro inédito de Lucía Serrano "REVIENTE")

EL HUERTO DE LOS OLIVOS

2009-09-27T09:40:00.000-07:00

Él subía el follaje gris,

todo gris y confundido con el olivar,

y metió su frente llena de polvo

muy dentro de lo polvoriento de sus manos calientes.

Después de todo, esto. Y esto era el final.

Ahora debo irme, mientras pierdo la vista,

y por qué quieres que tenga que decir

que existes, si yo mismo ya no Te encuentro.

Ya no Te encuentro. No, en mí, no.

Ni en los otros. Ni en esta piedra.

Ya no te encuentro. Estoy solo.

Estoy solo con la pena de todos los hombres,

que yo intenté aliviar a través de Ti,

que no existes. Oh vergüenza sin nombre…

Más tarde se contaba: vino un ángel…

¿Por qué un ángel? Ay, vino la noche

y hojeaba indiferente en los árboles.

Los apóstoles se movieron en sueños.

¿Por qué un ángel? Ay, vino la noche.

La noche que vino no era extraordinaria;

así pasan cientos de ellas.

En ellas duermen perros, en ellas yacen piedras.

Ay, una triste, ay, una cualquiera.

que espera hasta que vuelva a amanecer.

Pues los ángeles no vienen a tales rezadores

y en torno a ellos las noches no se agrandan.

A los que se pierden a sí mismos todo les abandona,

y están abandonados por los padres

y excluidos del regazo de las madres.

RAINER MARIA RILKE

(enviado por Ricardo Guimaraynz)

MI ESPADA NO CONOCIÓ RIVALES

2009-09-27T07:54:00.000-07:00

Amor mío, el olvido nos esclaviza siempre, es brutal en sus
efectos ciegos por el adormecimiento en el que cae un hombre
vulgar, felíz con tonterías de este mundo.
Son lejanas todas las verdades que imagino alcanzar, por el
destino de intentarlas.
Amor, no tardes en encontrarme.
Ven antes que la noche se acabe.
Tomo en esta vida posiciones tan diferentes, que nadie sabrá de
qué se trata.
Por ser genial, estaré disculpada.
Mago es un hombre del teatro sagrado de la vida, siempre saca
del mazo la mejor baraja.
Recuerdo, mi espada no conoció rivales.
El príncipe que la manejaba, era un adiestrado caballero del
reino y yo aceptaba.

(del libro de Lucía Serrano "La Ineptitud de los Vampiros")

LA NOCHE EN BLANCO

2009-09-14T07:41:00.000-07:00

POEMAS DEL GRUPO DE ESCRITURA TIGRE

2009-09-08T07:31:00.000-07:00

ÚLTIMA PLAYA

Rincón del mundo donde llegan
las tardes del último otoño
en que te conociera,
no hay goce en esta desolación
y tu figura retorna
como un cisne,
una visión deshecha.
Demonio o pesadilla,
premonición o espanto.
No estás en las arenas,
pero te acercan los recuerdos
y es ésta la última playa
donde nos encontramos
e hicimos el amor
apasionadamente.
Torpe locura de vanos intentos,
Imprecisiones detrás de los minutos
que aguardan verte llegar
otra vez a mis brazos,
quemando al corazón
en ese encuentro.
Parte el silencio
las olas son todo
el espectáculo.
Van y vienen, tú no estás.

Lucía Serrano

ROCA INSEGURA

Poesía, amo de ti,
amo de ti, roca insegura,
tu hambre de locura,
de vida no pasada.
M.O.M.

Poesía, sexo de la locura insondable,
desequilibrio del hombre vivo,
humanidad extraterrestre,
safiro incalculable bajo sombras.

Poesía, tus palabras nutren los abismos
y regresas sonriente transformada en gacela
con un hacha en la mano derecha
y el corazón partido a la izquierda.

Poesía, roca insegura,
líquenes de ciénagas profundas,
necesito decirlo,
vivo contigo exiliada del mundo.

Y me sacias poesía,
y cuando hacemos el amor
mi sexo es todo del mañana
la solemne música de alguna juventud

Lucía Serrano

ME GUSTARÍA HACER EL AMOR CON TODO EL MUNDO

Mundo ideal,
palabra emblemática.
Chispas de lluvia,
tocando nuestra piel.
Calor, sudor de inexistencias
frente a los cambios de clima.
Quisiera eclipsar el tiempo.
Generación artística sublimada.
Me gustaría hacer el amor
con todo el mundo,
transformar el goce en escritura.

Norberto Demarco

ZÓTANO

Era un niño en mi casa de Flores
y tenía miedo de entrar al sótano
donde había guardado
el comercio de mis amados.

Fantasía cautiva
en cavidad psíquica.

Me preguntaba
¿Cuál es el verdadero anhelo?
El lugar repitió que no es presente
sino, origen de un anterior.

Hoy vivo en otra casa
sin sótano.

Vuelven los fantasmas
Y yo, esta vez legal,
me traslado poéticamente
a un encuentro en el sótano.

Amante de la Poesía
quisiera amplificar
las sospechas cumplidas
que entrelazan mi vida.

Esa significación
es éxodo.

Norberto Demarco

CORAZONES GASTADOS

Brilla amor
Juguemos a todo y todo cada vez
¿Para que guardar reservas?
disfrutemos lo posible de cada instante,
derramemos todas las lágrimas necesarias,
dejemos atrás todos los lamentos.

¡Cuando nuestros cuerpos no soporten más!
despleguemos las alas
recorramos lo incierto.
Que solo quede de nosotros
dos corazones gastados,
por nuestro amor eterno.

Ricardo Guimaraynz

RENCUENTRO

Cristal, lágrimas y sonrisas
Una flor roja en la solapa,
ramo de violetas, humilde y bello,
en tu mano izquierda.

Sin barcaza, ni alas,
casi al desnudo.
Riendo sobre el llanto,
bebiste coraje de un trago.

Expuesta a todo, dispuesta a todo.
te lanzaste a tu anhelo,
así con nuestras almas ausente,
pretendimos un rencuentro.

Ricardo Guimaraynz

INVIERNO

Las tardes débilmente soleadas,
el aire helado
las calles solitarias,
los grises, ocres, gualdas
en los árboles y en algunos
corazones escapando al viento.
La ciudad suspira gélidamente
apretujándonos en casa,
matando de indiferencia,
de frío, a los pobres, a los pobres infelices.
Hermoso, cruel, es como algunos
que van impiadosos,
helados por entro,
esperando el milagro
eterno de la primavera.

Edgardo D´Alvia

EXTRAÑOS AMANTES II

La deseé cuando nos vimos,
cuando toque su piel blanquísima.
No pude evitar seguir rozándole
el cuerpo con mi brazo,
Fluía entre nosotros un contacto
eléctrico, cosquilleante.
Así fue siempre, desde el principio.
Extraño chisporroteo cargado de sensualidad.
No había necesidad de ninguna razón
para juntarnos, todo estallaba sin vergüenzas
en cualquier lugar. Nada podía detenernos,
solo el hastío sin amor, de nosotros mismos.

Edgardo D´Alvia

AMOR COBARDE

Al final de la calle
todo el sol
encendía la copa de un sauce llorón,
me apretabas la mano,
no fui capaz de decir nada
ni de los mil caballos que galopaban mi pecho
ni de la piel estremecida al estar cerca,
callé, confinando al mar de los secretos
todos mis sentimientos.
Tal vez, era muy tarde,
o temí por demás que fuera cierto,
o por que así naturalmente, éste amor cobarde,
se hace carne de mi único destierro.

Nora Cóliva

ESTRELLA DEL ASFALTO II

De las leyendas urbanas
siempre desconfío.
¿De dónde sacan tantas certezas
Enceradas en palabras?
Precisamente la palabra…

A decir verdad, dudo de todo
de que el sol caliente y no cocine,
de que la luna lo refleje,
de que algo sea posible.

Pero éste modo de mirar
No invalida mi vacilación.
Piensen ustedes:
“Si ha de ser cierto
Que en la esquinita de Flores.
La Estrella del asfalto
Te atrapa el corazón”

Nora Cóliva

CÁLIZ NEGRO

El cáliz negro del poeta
derrama en sombras milenarias
destellos laberínticos de miel.

Desde las rocas surgen
deslumbrados ídolos del sinsentido eterno.
Agujereados espacios de la nada.

Un vacío acontecer puro,
arrastra la amarga opacidad del olvido.
Abominación apagada en el borde de los abismos negros.

Almas singulares, vaporosas.
Ingenio del escriba perpetuo.
Vida mortífera, relámpago entre sueños.

Jorge Montironi

UN HOMBRE DE CIERTO PODER

Un hombre de cierto poder,
juega mansamente con las palabras.
Iluminando el sinsentido de la vida.

Pasea torpemente como un rey,
sobre la miseria
e inventa que el cielo lo cobija.

Un hombre de cierto poder,
huye de las masacres.
Construye un mundo para todos.

Se ilusiona, con la salida del sol.
Emprende un camino sobre el viento
y vuela sin alas.

Frente a la muerte,
trepa las montañas
y desde allí, pequeño, vuelve a soñar.

Jorge Montironi

PREMIO: AMIGOS SON CAMINOS...

2009-09-04T14:27:00.001-07:00

Este premio fue otorgado por Nayade García http://rinconamuva.blogspot.com a Lucía Serrano

Muchas personas entraron a mi vida,

muchas se fueron, otras me dejaron

sola y abatida….como una estrella fugaz.

Tu entraste en mi vida y así

permaneceremos por siempre unidas.

Otras personas permanecieron solo un rato

al marcharce nos dejaron huellas profundas

Y a partir de allí, nunca pudimos ser,

las mismas de antes y así juntas

seguimos por un nuevo sendero.

Amiga tú eres alguien especial

porque me aceptas tal cual como soy

también me ayudas a ser mucho mejor.

Compartiste mi soledad y tristezas,

también mis risas y alegrias.

Hoy juntas encontramos,

el camino de la vida.

Con la ayuda mutua de buenas amigas

tiempo para compartir

y analizar nuevas ideas.

Cuando me criticaba a mi misma

tu estabas allí recordandomé

todo lo bueno que hay en mí.

Tú eres el precioso regalo

del tiempo que me ayudo

a reflexionar de todo lo vivido.

No importa cuanto tiempo

pasemos juntas

descubramos juntas las dimenciones

del tiempo en el espejo de la amistad

y seguir en el camino de nuestra hermandad.

Por las huellas de los senderos de la felicidad

donde quieras que vayas a toda velocidad

yo estaré esperando a donde quieras viajar

Para que juntas lleguemos

Al camino de nuestra amistad……

AMOR DE MI VIDA

2009-08-31T15:01:00.000-07:00

El calendario pasado es pobre cuando te pienso.
Contemplo en éxtasis solitario, como pasa la noche en la ciudad.
Detengo mis veloces pasos, para que el látigo nocturno no golpee
la sangre de mis versos.
Crecí como un soñador triunfante y eso pareció alcanzarme.
Fue necesario ser cruel frente a mis ingenuidades.
Ser extranjero, fue una verdadera extravagancia siendo local.
Alucino tu cuerpo en mi ventana y la vida pareciera alcanzarme.
Extraño tu furia usada sin ninguna dirección y retrocedo.
Pacto para no morir, desacuerdos creando eternidades que carezcan de información acumulada.
Amor de mi vida, imagino tus besos, tus abrazos, tus caricias sobre
mi cuerpo y nada hay mas excelso que recordar lo que no ocurrió
nunca en mi desierto.
El reloj está llegando a completar el curso de sus horas, la vida que
he vivido minutos antes.
Construyo mi última máscara, obligada a sacrificios impuestos por
ideales insaciables y apago las luces para que nadie vea nuestros
cuerpos muertos.

(del libro de Lucía Serrano “Mística del Caos”)

INVITACION A LAS 2001 NOCHES

2009-08-20T10:24:00.000-07:00

Seignac_Guillaume_The Wave

2009-08-08T11:13:00.000-07:00

ULTIMA PLAYA

2009-08-08T09:32:00.000-07:00

ULTIMA PLAYA

Rincón del mundo donde llegan
las tardes del último otoño
en que te conociera,
hay goce en esta desolación
y tu figura retorna
como un cisne,
una visión deshecha.
Demonio o pesadilla,
premonición o espanto.
No estás en las arenas,
pero te acercan los recuerdos
y es ésta la última playa
donde nos encontramos
e hicimos el amor
apasionadamente.
Torpe locura de vanos intentos.
Imprecisiones detrás de los minutos,
que aguardan verte llegar
otra vez a mis brazos,
quemando al corazón
en ese encuentro.
Parte el silencio,
las olas son todo
el espectáculo.
Van y vienen, tú no estás.

Lucía Serrano

EL EROTISMO A LOS 70 AÑOS

2009-07-04T11:28:00.000-07:00

SIEMPRE EXTRANJERA

2009-06-28T08:57:00.000-07:00

Yo buscaba eternamente los lugares populares.

Una ventana que estallara en verdores,

el traqueteo del tren silbando cerca,

todos los ecos posibles en el borde de la avenida

la bocina tal vez intencional.

Andar por las callecitas de Flores

tiene en las mañanas, un encanto particular.

distinguidas, empeñadas en mostrarse,

retumban sus calles

un remoto taconear dentro mío.

Antesala del encuentro.

¡Ay! la acuarela de las callecitas de mi barrio,

me amigo con la vida en cada esquina al caminarlas,

se hacen más familiares los rincones

y por demás ilustres los baches de la calle,

me pertenecen y sin embargo

en los suburbios, soy siempre extranjera.

Nora Cóliva

LEYENDO A VICENTE HUIDOBRO

2009-06-28T08:12:00.000-07:00

Leer a Vicente Huidobro

y compartirlo con ustedes

...Este es aquel que durmió muchas veces

allì donde hay que estar alerta,

donde las rocas prohiben las palabras.

Allì donde se confunde la muerte con el canto del mar.

Ahora vengo a saber que fui a buscar las llaves

He aquì las llaves…

(enviado por Nora Cóliva)

POEMA DE FERNANDO PESSOA

2009-06-13T08:43:00.000-07:00

TABAQUERIA

No soy nada.
Nunca seré nada.
No puedo querer ser nada.
Aparte de esto, tengo en mí todos los sueños del mundo.

Ventanas de mi cuarto,
de mi cuarto de uno de los millones de gente que nadie sabe quién es
(y si supiesen quién es, ¿qué sabrían?),
dais al misterio de una calle constantemente cruzada por la gente,
a una calle inaccesible a todos los pensamientos,
real, imposiblemente real, evidente, desconocidamente evidente,
con el misterio de las cosas por lo bajo de las piedras y los seres,
con la muerte poniendo humedad en las paredes y cabellos blancos en los hombres,
con el Destino conduciendo el carro de todo por la carretera de nada.

Hoy estoy vencido, como si supiera la verdad.
Hoy estoy lúcido, como si estuviese a punto de morirme
y no tuviese otra fraternidad con las cosas
que una despedida, volviéndose esta casa y este lado de la calle
la fila de vagones de un tren, y una partida pintada
desde dentro de mi cabeza,
y una sacudida de mis nervios y un crujir de huesos a la ida.

Hoy me siento perplejo, como quien ha pensado y opinado y olvidado.
Hoy estoy dividido entre la lealtad que le debo
a la tabaquería del otro lado de la calle, como cosa real por fuera,
y a la sensación de que todo es sueño, como cosa real por dentro.

He fracasado en todo.
Como no me hice ningún propósito, quizá todo no fuese nada.
El aprendizaje que me impartieron,
me apeé por la ventana de las traseras de la casa.
Me fui al campo con grandes proyectos.
Pero sólo encontré allí hierbas y árboles,
y cuando había gente era igual que la otra.
Me aparto de la ventana, me siento en una silla. ¿En qué voy a pensar?
¿Qué sé yo del que seré, yo que no sé lo que soy?
¿Ser lo que pienso? Pero ¡pienso ser tantas cosas!
¡Y hay tantos que piensan ser lo mismo que no puede haber tantos!
¿Un genio? En este momento
cien mil cerebros se juzgan en sueños genios como yo,
y la historia no distinguirá, ¿quién sabe?, ni a uno,
ni habrá sino estiércol de tantas conquistas futuras.
No, no creo en mí.
¡En todos los manicomios hay locos perdidos con tantas convicciones!
Yo, que no tengo ninguna convicción, ¿soy más convincente o menos convincente?

No, ni en mí...
¿En cuántas buhardillas y no buhardillas del mundo
no hay en estos momentos genios-para-sí-mismos soñando?
¿Cuántas aspiraciones altas y nobles y lúcidas
-sí, verdaderamente altas y nobles y lúcidas-,
y quién sabe si realizables, no verán nunca la luz del sol verdadero
ni encontrarán quien les preste oídos?
El mundo es para quien nace para conquistarlo
y no para quien sueña que puede conquistarlo, aunque tenga razón.
He soñado más que lo que hizo Napoleón.
He estrechado contra el pecho hipotético más humanidades que Cristo,
he pensado en secreto filosofías que ningún Kant ha escrito.
Pero soy, y quizá lo sea siempre, el de la buhardilla,
aunque no viva en ella;
seré siempre el que no ha nacido para eso;
seré siempre el que tenía condiciones;
seré siempre el que esperó que le abriesen la puerta al pie de una pared sin puerta
y cantó la canción del Infinito en un gallinero,
y oyó la voz de Dios en un pozo tapado.
¿Creer en mí? No, ni en nada.
Derrámame la naturaleza sobre mi cabeza ardiente
su sol, su lluvia, el viento que tropieza en mi cabello,
y lo demás que venga si viene, o tiene que venir, o que no venga.
Esclavos cardíacos de las estrellas,
conquistamos el mundo entero antes de levantarnos de la cama;
pero nos despertamos y es opaco,
nos levantamos y es ajeno,
salimos de casa y es la tierra entera,
y el sistema solar y la Vía Láctea y lo Indefinido.

(¡Come chocolatinas, pequeña,
come chocolatinas!
Mira que no hay más metafísica en el mundo que las chocolatinas,
mira que todas las religiones no enseñan más que la confitería.
¡Come, pequeña sucia, come!
¡Ojalá comiese yo chocolatinas con la misma verdad con que comes!
Pero yo pienso, y al quitarles la platilla, que es de papel de estaño,
lo tiro todo al suelo, lo mismo que he tirado la vida.)

Pero por lo menos queda de la amargura de lo que nunca seré
la caligrafía rápida de estos versos,
pórtico partido hacia lo Imposible.
Pero por lo menos me consagro a mí mismo un desprecio sin lágrimas,
noble, al menos, en el gesto amplio con que tiro
la ropa sucia que soy, sin un papel, para el transcurrir de las cosas,
y me quedo en casa sin camisa.

(Tú, que consuelas, que no existes y por eso consuelas,
o diosa griega, concebida como una estatua que estuviese viva,
o patricia romana, imposiblemente noble y nefasta,
o princesa de trovadores, gentilísima y disimulada,
o marquesa del siglo dieciocho, descotada y lejana,
o meretriz célebre de los tiempos de nuestros padres,
o no sé qué moderno -no me imagino bien qué-,
todo esto, sea lo que sea, lo que seas, ¡si puede inspirar, que inspire!
Mi corazón es un cubo vaciado.
Como invocan espíritus los que invocan espíritus, me invoco
a mí mismo y no encuentro nada.
Me acerco a la ventana y veo la calle con absoluta claridad,
veo las tiendas, veo las aceras, veo los coches que pasan,
veo a los entes vivos vestidos que se cruzan,
veo a los perros que también existen,
y todo esto me pesa como una condena al destierro,
y todo esto es extranjero, como todo.)

He vivido, estudiado, amado, y hasta creído,
y hoy no hay un mendigo al que no envidie sólo por no ser yo.
Miro los andrajos de cada uno y las llagas y la mentira,
y pienso: puede que nunca hayas vivido, ni estudiado, ni amado ni creído
(porque es posible crear la realidad de todo eso sin hacer nada de eso);
puede que hayas existido tan sólo, como un lagarto al que cortan el rabo
y que es un rabo, más acá del lagarto, removidamente.

He hecho de mí lo que no sabía,
y lo que podía hacer de mí no lo he hecho.
El disfraz que me puse estaba equivocado.
Me conocieron enseguida como quien no era y no lo desmentí, y me perdí.
Cuando quise quitarme el antifaz,
lo tenía pegado a la cara.
Cuando me lo quité y me miré en el espejo,
ya había envejecido.
Estaba borracho, no sabía llevar el dominó que no me había quitado.
Tiré el antifaz y me dormí en el vestuario
como un perro tolerado por la gerencia
por ser inofensivo
y voy a escribir esta historia para demostrar que soy sublime.

Esencia musical de mis versos inútiles,
ojalá pudiera encontrarme como algo que hubiese hecho,
y no me quedase siempre enfrente de la tabaquería de enfrente,
pisoteando la conciencia de estar existiendo
como una alfombra en la que tropieza un borracho
o una estera que robaron los gitanos y no valía nada.

Pero el propietario de la tabaquería ha asomado por la puerta y se ha quedado a la puerta.
Le miro con incomodidad en la cabeza apenas vuelta,
y con la incomodidad del alma que está comprendiendo mal.
Morirá él y moriré yo.
Él dejará la muestra y yo dejaré versos.
En determinado momento morirá también la muestra, y los versos también.
Después de ese momento, morirá la calle donde estuvo la muestra,
y la lengua en que fueron escritos los versos,
morirá después el planeta girador en que sucedió todo esto.
En otros satélites de otros sistemas cualesquiera algo así como gente
continuará haciendo cosas semejantes a versos y viviendo debajo de cosas semejantes a muestras,
siempre una cosa enfrente de la otra,
siempre una cosa tan inútil como la otra,
siempre lo imposible tan estúpido como lo real,
siempre el misterio del fondo tan verdadero como el sueño del misterio de la superficie,
siempre esto o siempre otra cosa o ni una cosa ni la otra.

Pero un hombre ha entrado en la tabaquería (¿a comprar tabaco?),
y la realidad plausible cae de repente encima de mí.
Me incorporo a medias con energía, convencido, humano,
y voy a tratar de escribir estos versos en los que digo lo contrario.
Enciendo un cigarrillo al pensar en escribirlos
y saboreo en el cigarrillo la liberación de todos los pensamientos.
Sigo al humo como a una ruta propia,
y disfruto, en un momento sensitivo y competente,
la liberación de todas las especulaciones
y la conciencia de que la metafísica es una consecuencia de encontrarse indispuesto.

Después me echo para atrás en la silla
y continúo fumando.
Mientras me lo conceda el destino seguiré fumando.
(Si me casase con la hija de mi lavandera
a lo mejor sería feliz.)
Visto lo cual, me levanto de la silla. Me voy a la ventana.

El hombre ha salido de la tabaquería (¿metiéndose el cambio en el bolsillo de los pantalones?).
Ah, le conozco: es el Esteves sin metafísica.
(El propietario de la tabaquería ha llegado a la puerta.)
Como por una inspiración divina, Esteves se ha vuelto y me ha visto.
Me ha dicho adiós con la mano, le he gritado ¡Adiós, Esteves! , y el Universo
se me reconstruye sin ideales ni esperanza, y el propietario de la tabaquería se ha sonreído.

ANIVERSARIO DEL NACIMIENTO DE FERNANDO PESSOA

2009-06-13T08:35:00.000-07:00

Reseña biográfica

Poeta, ensayista y traductor portugués nacido en Lisboa en 1888.
Es la figura más representativa de la poesía portuguesa del siglo XX. Sus primeros años transcurrieron en Ciudad del Cabo mientras su padrastro ocupaba el consulado de Portugal en Sudáfrica. A los diecisiete años viajó a Lisboa, donde después de interrumpir estudios de Letras alternó el trabajo de oficinista con su interés por la actividad literaria.
La influencia que en él ejercieron autores como Nietzsche, Milton y Shakespeare, lo llevaron a traducir parte de sus obras y a producir los primeros poemas en idioma inglés. Dirigió varias revistas y pronto se convirtió en el propulsor del surrealismo portugués.
"Mensaje" fue su primera obra en portugués y única publicada en vida del poeta. Parte de su obra está representada por los numerosos heterónimos creados durante su vida, siendo los más importantes Alvaro de Campos, Ricardo Reis y Alberto Caeiro.
Falleció en Lisboa en 1935. ©

DIA DEL ESCRITOR - LEOPOLDO LUGONES

2009-06-13T08:01:00.000-07:00

Reseña biográfica

Poeta argentino nacido en la Villa del Río Seco, Córdoba, el 13 de junio de 1874 en el seno de un hogar de recia estirpe.
A raíz de un revés de fortuna de su familia, se trasladó muy joven a Buenos Aires donde inició una clamorosa carrera como intelectual bajo el pseudónimo de "Gil Paz". Ardorosamente discutido o ensalzado desde entonces, su actividad la ejerció también en el periodismo, ocupando varios cargos en su país y en el exterior, que lo llevaron a radicarse en Paris en 1924.
En 1938 con enorme y trágica sorpresa de quienes lo querían y admiraban, se quitó la vida en Buenos Aires. ©

A RUBÉN DARÍO Y OTROS CÓMPLICES

Habéis de saber
Que en cuitas de amor,
Por una mujer
Padezco dolor.
Esa mujer es la luna,
Que en azar de amable guerra,
Va arrastrando por la tierra
Mi esperanza y mi fortuna.
La novia eterna y lejana
A cuya nívea belleza
Mi enamorada cabeza
Va blanqueando cana a cana.
Lunar blancura que opreso
Me tiene en dulce coyunda,
Y si a mi alma vagabunda
La consume beso a beso,
A noble cisne la iguala,
Ungiéndola su ternura
Con toda aquella blancura
Que se le convierte en ala.
En cárcel de tul,
Su excelsa beldad
Captó el ave azul
De mi libertad.
A su amante expectativa
Ofrece en claustral encanto,
Su agua triste como el llanto
La fuente consecutiva.
Brilla en lo hondo, entre el murmurio,
Como un infusorio abstracto,
Que mi más leve contacto
Dispersa en fútil mercurio.
A ella va, fugaz sardina,
Mi copla en su devaneo,
Frita en el chisporroteo
De agridulce mandolina.
Y mi alma, ante el flébil cauce,
Con la líquida cadena,
Deja cautivar su pena
Por la dríada del sauce.
Su plata sutil
Me dio la pasión
De un dardo febril
En el corazón.
Las guías de mi mostacho
Trazan su curva; en mi yelmo,
Brilla el fuego de San Telmo
Que me erige por penacho.
Su creciente está en el puño
De mi tizona, en que riela
La calidad paralela
De algún ínclito don Nuño.
Desde el azul, su poesía
Me da en frialdad abstrusa,
Como la neutra reclusa
De una pálida abadía.
Y más y más me aquerencio
Con su luz remota y lenta,
Que las noches trasparenta
Como un alma del silencio.
Habéis de saber
Que en cuitas de amor,
Padezco dolor
Por esa mujer.

INVITACION A LAS 2001 NOCHES

2009-06-11T15:54:00.000-07:00

"Si es posible el poema es posible la vida"
MIGUEL O. MENASSA

LAS 2001 NOCHES
Ciclo Poético - Musical
en LA FORJA
Café Cultural
Bacacay 2414 Ciudad Autónoma de Buenos Aires

Coordinan los poetas y psicoanalistas:

LUCIA SERRANO y JORGE MONTIRONI

Te esperamos el domingo
14 de Junio a las 18 hs.

Presentaremos la revista virtual de
Poesía, Aforismos y Frescores:
LAS 2001 NOCHES

Dirigida por el Dr. Miguel O. Menassa

MICRÓFONO ABIERTO

INFORMES: Tel./fax: 4749-6127 y 4903-7853

luciaserrano@las2001noches.com jorge_montironi@hotmail.com

EL EFIMERO DESTINO - MENASSA PINTA

2009-06-07T16:24:00.001-07:00

RAUL GUSTAVO AGUIRRE

2009-06-06T14:29:00.000-07:00

TALITA CUMI

Yo cavaba la tierra,
callaba, me escondía,
borré todas mis huellas,
me deshice de todo,
mi amor, para vivir.

Aquello de que huyes es el poema. Aquello que te
detiene y te espanta, es el poema. Él quiere pasar
por aquí, eso es todo.

Dáselo todo a esta mano que huye, sin que sepas
adónde ni para qué, de esta inconmensurable
vergüenza donde se diluyen tus movimientos.

2009-06-06T08:24:00.000-07:00

LA POESIA NO QUIERE ADEPTOS,
QUIERE AMANTES.

FEDERICO GARCIA LORCA

2009-06-06T06:35:00.001-07:00

Contador gratis

111 ANIVERSARIO DEL NACIMIENTO DE FEDERICO GARCIA LORCA

2009-06-05T15:00:00.000-07:00

PANORAMA CIEGO DE
NUEVA YORK

Si no son los pájaros
cubiertos de ceniza,
si no son los gemidos que golpean las ventanas de la boda,
serán las delicadas criaturas del aire
que manan la sangre nueva por la oscuridad inextinguible.
Pero no, no son los pájaros,
porque los pájaros están a punto de ser bueyes;
pueden ser rocas blancas con la ayuda de la luna
y son siempre muchachos heridos
antes de que los jueces levanten la tela.

Todos comprenden el dolor que se relaciona con la muerte,
pero el verdadero dolor no está presente en el espíritu.
No está en el aire ni en nuestra vida,
ni en estas terrazas llenas de humo.
El verdadero dolor que mantiene despiertas las cosas
es una pequeña quemadura infinita
en los ojos inocentes de los otros sistemas.

Un traje abandonado pesa tanto en los hombros
que muchas veces el cielo los agrupa en ásperas manadas.
Y las que mueren de parto saben en la última hora
que todo rumor será piedra y toda huella latido.

Nosotros ignoramos que el pensamiento tiene arrabales
donde el filósofo es devorado por los chinos y las orugas.
Y algunos niños idiotas han encontrado por las cocinas
pequeñas golondrinas con muletas
que sabían pronunciar la palabra amor.

No, no, son los pájaros,
No es un pájaro el que expresa la turbia fiebre de laguna,
ni el ansia de asesinato que nos oprime cada momento
ni el metálico rumor de suicidio que nos anima cada madrugada.
Es una cápsula de aire donde nos duele todo el mundo
es un pequeño espacio vivo al loco unisón de la luz,
es una escala indefinible donde las nubes y rosas olvidan
el griterío chino que bulle por el desembarcadero de la sangre.

Yo muchas veces me he perdido
para buscar la quemadura que mantiene despiertas las cosas
y sólo he encontrado marineros echados sobre las barandillas
y pequeñas criaturas del cielo enterradas bajo la nieve.
Pero el verdadero dolor estaba en otras plazas
donde los peces cristalizados agonizaban dentro de los troncos;
plazas del cielo extraño para las antiguas estatuas ilesas
y para la tierna intimidad de los volcanes.

No hay dolor en la voz. Sólo existen los dientes,
pero dientes que callarán aislados por el raso negro.
No hay dolor en la voz. Aquí sólo existe la Tierra.
La tierra con sus puertas de siempre
Que llevan el rubor de los frutos.

LAS 2001 NOCHES - Ciclo poético-musical

2009-05-24T06:59:00.000-07:00

"Si es posible el poema es posible la vida"

MIGUEL O. MENASSA

LAS 2001 NOCHES

Ciclo Poético - Musical

LA FORJA

Café cultural

Bacacay 2414 Ciudad Autónoma de Buenos Aires

Coordinan los poetas y psicoanalistas:

LUCIA SERRANO y JORGE MONTIRONI

Te esperamos el domingo

24 de Mayo a las 18 hs.

Presentaremos la revista virtual de

Poesía, Aforismos y Frescores:

LAS 2001 NOCHES

Dirigida por el Dr. Miguel O. Menassa

MICRÓFONO ABIERTO

INFORMES: Tel./fax: 4749-6127 y 4903-7853

luciaserrano@las2001noches.com jorge_montironi@hotmail.com

ADIOS MARIO BENEDETTI

2009-05-18T12:19:00.000-07:00

HAGAMOS UN TRATO

Cuando sientas tu herida sangrar
cuando sientas tu voz sollozar
cuenta conmigo.
(de una canción de Carlos Puebla)

Compañera,
usted sabe
que puede contar conmigo,
no hasta dos ni hasta diez
sino contar conmigo.
Si algunas veces
advierte
que la miro a los ojos,
y una veta de amor
reconoce en los míos,
no alerte sus fusiles
ni piense que deliro;
a pesar de la veta,
o tal vez porque existe,
usted puede contar
conmigo.
Si otras veces
me encuentra
huraño sin motivo,
no piense que es flojera
igual puede contar conmigo.
Pero hagamos un trato:
yo quisiera contar con usted,
es tan lindo
saber que usted existe,
uno se siente vivo;
y cuando digo esto
quiero decir contar
aunque sea hasta dos,
aunque sea hasta cinco.
No ya para que acuda
presurosa en mi auxilio,
sino para saber
a ciencia cierta
que usted sabe que puede
contar conmigo.

MURIO MARIO BENEDETTI

2009-05-18T06:30:00.000-07:00

Murió ayer en Montevideo el poeta uruguayo a los 88 años

SI DIOS FUERA UNA MUJER

¿y si Dios fuera una mujer?
-Juan Gelman

¿Y si Dios fuera mujer?
pregunta Juan sin inmutarse,
vaya, vaya si Dios fuera mujer
es posible que agnósticos y ateos
no dijéramos no con la cabeza
y dijéramos sí con las entrañas.

Tal vez nos acercáramos a su divina desnudez
para besar sus pies no de bronce,
su pubis no de piedra,
sus pechos no de mármol,
sus labios no de yeso.

Si Dios fuera mujer la abrazaríamos
para arrancarla de su lontananza
y no habría que jurar
hasta que la muerte nos separe
ya que sería inmortal por antonomasia
y en vez de transmitirnos SIDA o pánico
nos contagiaría su inmortalidad.

Si Dios fuera mujer no se instalaría
lejana en el reino de los cielos,
sino que nos aguardaría en el zaguán del infierno,
con sus brazos no cerrados,
su rosa no de plástico
y su amor no de ángeles.

Ay Dios mío, Dios mío
si hasta siempre y desde siempre
fueras una mujer
qué lindo escándalo sería,
qué venturosa, espléndida, imposible,
prodigiosa blasfemia.

Nº 1 - Otoño 2009

2009-04-18T13:57:00.000-07:00

NO TE DES POR VENCIDO

Se terminó el banquete
y eran sólo restos
los que cubrían el blanco mantel de hilo.
Todos los invitados se habían marchado
El hombre buscó aquella mujer detrás del vidrio
y también ella había desaparecido.
Salió al jardín, aún portaba su bello traje,
todo quedaba lejos, todo eran distancias.
Quiso llorar y pensó que de nada le serviría.
Buscar otros humanos en la pampa húmeda,
no le reportaría beneficios, sólo saudades.
Entonces montó en su querido saino colorado,
y le gritaba al viento:
“no te des por vencido, ni aún vencido”
y nuevos sueños siguieron sus pasos.

Lucía Serrano

LUCIFER NUNCA REZA

Este mundo crea lo malo, lo bueno,
lo paradojal determinado en símbolos.
Diferentes ideologías hacía el mismo egoísmo.
Contaminadas ciudades, caótica esencia filosofal
entre rezos y blasfemias.

Surgen infinitas sensaciones de miedo
frente al enmudecer del hombre.
Inoportuna búsqueda desde donde es.
Maldad nerviosa entre miradas y escritos,
hacia la página de libertad
blanca,
limpia,
con manchas de tinta sangrienta.
Ideas calcadas, lo prohibido de los tiempos.

Ansias por viajar desde la ciudad
hacia un mar de esperanza,
atravesando olas reproducidas sin parar,
como serpientes de mar al acecho.

Lucifer nunca reza,
conoce las trampas de dios y las usa en su contra.
Poema de egoísmo al egoísmo.
Un diablo pre-ocupado por el amor,
odia sólo lo que amó.

Norberto Demarco

QUIERO

Quiero matarte, morderte y lacerarte,
tenerte indefensa ante mi voluntad y caprichos,
¡Sumirte y resurgirte! entre placer y dolor.
Quiero odiarte por lo que te he amado.
Quiero lo mismo que has querido,
que no seas de nada ni de nadie,
ni siquiera de tus deseos, sino de los míos.
Por eso me despido, dejo de ser tu hombre,
tu amor y tu amante.
¡Y como último impulso piadoso!
te obsequio una margarita amarilla,
sobre la tumba de lo que soñamos ser.

Ricardo D. Guimaraynz

EL CLAVO ENMOHECIDO

Hay una vuelta de hoja
de la vida que amamos,
que parece decirnos que hemos
perdido,
todo y por todos,
se ufana en arrastrarnos,
denostar nuestras esperanzas
deformar la flor en flor deshojada.
Mas percibimos que amamos
y somos amados,
que la vida fluye a nuestro alrededor,
que no claudicamos fácilmente
porque odiamos la derrota,
el fracaso, la rendición,
la caída sin recuperación,
la entrega sin pelear,
la cobardía.

Edgardo D´Alvia

LÁGRIMAS AMANTES

Vaya a saber que
insistencia natural
hace que lloren
doradas lágrimas amantes cada otoño.

Y que con misterioso ritmo
relaten su llanto
mientras suena en nuestros pies
un crujir sin compañía.

Extraño sonido de pasos
sobre la llorosa alfombra
seco …
rítmico de ámbar.

Como corazón que late sin propósito
que ha perdido en sus lágrimas amantes
una oportunidad más,
de aprender a ser feliz.

Nora Cóliva

CINCO MINUTOS ANTES DE LA MUERTE

Cinco minutos antes de la muerte,
estás más vivo que nunca,
comprendes lo incomprensible,
aceptas lo inaceptable de otros momentos.
La vida te presta una energía inimaginada,
salvo que estés inconsciente, o moribundo.
Se dobla en arpegios celestes radiantes.
Se humedecen vuestros sentidos de manera avasalladora.
El mundo no es el mundo,
es un lirio luminoso,
una mariposa que vive su único día de vida
enamorada del néctar que la nutre.
Cinco minutos antes de la muerte,
el olor de las muertes de otros desaparece.
El estribillo de los ángeles está más lejos que nunca.
Como hace más de cinco minutos que escribí estos versos,
recuerda que estoy muerto, que escribir es más difícil que morirse, que vivir.

Jorge Montironi

MUJER

Formas que forman,
creación graciosamente creadora.
Mágica dulzura del mundo
de donde acrisolada,
tu mirada mujer, hoy me despierta.
Mansedumbre inquieta de pasiones.
Ella era solamente una mujer,
aceptó vivir entre rufianes sin ser vista.

Grupo de escritura Tigre
Marzo 2009

ROCÍO DEL ENCUENTRO

Bajo la intensa lluvia,
las palabras mojadas fueron fiesta en este rocío del encuentro.
Renovada luminosidad creadora del poema,
nuevo mundo para todos sus amantes.
Y como si nada,
por un caminito que te obliga al equilibrio para llegar,
te reciben los verdores en la casona de Tigre.
Espera volver poesía.
Anidan palabras, vuelan las almas, aventura deliciosa,
posible entre y a través de un grupo humano.

Grupo de escritura Tigre
Marzo 2009