jueves, 10 de diciembre de 2009

INVITACION A LAS 2001 NOCHES

"Si es posible el poema es posible la vida" MIGUEL O. MENASSA
LAS 2001 NOCHES
Ciclo Poético - Musical en LA FORJA Café Cultural
Bacacay 2414 Ciudad Autónoma de Buenos Aires
Coordinan los poetas y psicoanalistas:
LUCIA SERRANO y JORGE MONTIRONI
Te esperamos el domingo 13 de Diciembre a las 18 hs.
GRAN MICRÓFONO ABIERTO DE FIN DE AÑO
CON LA APERTURA DEL POETA MIGUEL O. MENASSA
INFORMES: Tel./fax: 4749-6127 y 4903-7853
luciaserrano@las2001noches.com jorge_montironi@hotmail.com

miércoles, 2 de diciembre de 2009

PRESENTACION DE LIBROS DE MIGUEL OSCAR MENASSA

Viernes 4 de diciembre, 19 hs.



Presentación de libros



"La maestría y yo" y "Aforismos y decires"



de Miguel Oscar Menassa



Biblioteca Nacional, Sala Juan L. Ortiz



Agüero 2502, Ciudad de Buenos Aires

domingo, 29 de noviembre de 2009

BESOS

Hay besos que pronuncian por sí solos
la sentencia de amor condenatoria,
hay besos que se dan con la mirada
hay besos que se dan con la memoria.

Hay besos silenciosos, besos nobles
hay besos enigmáticos, sinceros
hay besos que se dan sólo las almas
hay besos por prohibidos, verdaderos.

Hay besos que calcinan y que hieren,
hay besos que arrebatan los sentidos,
hay besos misteriosos que han dejado
mil sueños errantes y perdidos.

Hay besos problemáticos que encierran
una clave que nadie ha descifrado,
hay besos que engendran la tragedia
cuantas rosas en broche han deshojado.

Hay besos perfumados, besos tibios
que palpitan en íntimos anhelos,
hay besos que en los labios dejan huellas
como un campo de sol entre dos hielos.

Hay besos que parecen azucenas
por sublimes, ingenuos y por puros,
hay besos traicioneros y cobardes,
hay besos maldecidos y perjuros.

Judas besa a Jesús y deja impresa
en su rostro de Dios, la felonía,
mientras la Magdalena con sus besos
fortifica piadosa su agonía.

Desde entonces en los besos palpita
el amor, la traición y los dolores,
en las bodas humanas se parecen
a la brisa que juega con las flores.

Hay besos que producen desvaríos
de amorosa pasión ardiente y loca,
tú los conoces bien son besos míos
inventados por mí, para tu boca.

Besos de llama que en rastro impreso
llevan los surcos de un amor vedado,
besos de tempestad, salvajes besos
que solo nuestros labios han probado.

¿Te acuerdas del primero...? Indefinible;
cubrió tu faz de cárdenos sonrojos
y en los espasmos de emoción terrible,
llenaron sé de lágrimas tus ojos.

¿Te acuerdas que una tarde en loco exceso
te vi celoso imaginando agravios,
te suspendí en mis brazos... vibró un beso,
y qué viste después...? Sangre en mis labios.

Yo te enseñe a besar: los besos fríos
son de impasible corazón de roca,
yo te enseñé a besar con besos míos
inventados por mí, para tu boca.

Gabriela Mistral

DISCURSO DE EVA

Hoy te saludo brutalmente:
con un golpe de tos
o una patada.
¿Dónde te metes,
a dónde huyes con tu caja loca
de corazones,
con el reguero de pólvora que tienes?
¿Dónde vives:
en la fosa en que caen todos los sueños
o en esa telaraña donde cuelgan
los huérfanos de padre?
Te extraño,
¿sabes?
como a mí misma
o a los milagros que no pasan.
Te extraño,
¿sabes?
Quisiera persuadirte no sé de qué alegría,
de qué cosa imprudente.
¿Cuándo vas a venir?
Tengo una prisa por jugar a nada,
por decirte: «mi vida»
y que los truenos nos humillen
y las naranjas palidezcan en tu mano.
Tengo unas ganas locas de mirarte al fondo
y hallar velos
y humo,
que, al fin, parece en llama.
De verdad que te quiero,
pero inocentemente,
como la bruja clara donde pienso.
De verdad que no te quiero,
pero inocentemente,
como el ángel embaucado que soy.
Te quiero,
no te quiero.
Sortearemos estas palabras
y una que triunfe será la mentirosa.
Amor…
( ¿Qué digo? estoy equivocada,
aquí quise decir que ya te odio. )
¿Por qué no vienes?
¿Cómo es posible
que me dejes pasar sin compromiso con el fuego?
¿Cómo es posible que seas austral
y paranoico
y renuncies a mí?
Estarás leyendo los periódicos
o cruzando
por la muerte
y la vida.
Estarás con tus problemas de acústica y de ingle,
inerte,
desgraciado,
entreteniéndote en una aspiración del luto.
Y yo que te deshielo,
que te insulto,
que te traigo un jacinto desplomado;
yo que te apruebo la melancolía;
yo que te convoco
a las sales del cielo,
yo que te zurzo:
¿qué?
¿Cuándo vas a matarme a salivazos,
héroe?
¿Cuándo vas a molerme otra vez bajo la lluvia?
¿Cuándo?
¿Cuándo vas a llamarme pajarito
y puta?
¿Cuándo vas a maldecirme?
¿Cuándo?
Mira que pasa el tiempo,
el tiempo,
el tiempo, I
y ya no se me aparecen ni los duendes,
y ya no entiendo los paraguas,
y cada vez soy más sincera,
augusta…
Si te demoras,
si se te hace un nudo y no me encuentras,
vas a quedarte ciego;
si no vuelves ahora: infame, imbécil, torpe, idiota,
voy a llamarme nunca.
Ayer soñé que mientras nos besábamos
había sonado un tiro
y que ninguno de los dos soltamos la esperanza.
Este es un amor
de nadie;
lo encontramos perdido,
náufrago,
en la calle.
Entre tú y yo lo recogimos para ampararlo.
Por eso, cuando nos mordemos,
de noche,
tengo como un miedo de madre a quien dejaste sola.
Pero no importa,
bésame,
otra vez y otra vez
para encontrarme.
Ajústate a mi cintura,
vuelve;
sé mi animal,
muéveme.
Destilaré la vida que me sobra,
los niños condenados.
Dormiremos como homicidas que se salvan
atados por una flor incomparable.
Ya la mañana siguiente cuando cante el gallo
seremos la naturaleza
y me pareceré a tus hijos en la cama.
Vuelve, vuelve.
Atraviésame a rayos.
Hazme otra vez una llave turca.
Pondremos el tocadiscos para sIempre.
Ven con tu nuca de infiel,
con tu pedrada.
Júrame que no estoy muerta.
Te prometo, amor mío, la manzana.

Carilda Oliver Labra

(enviado por Nora Cóliva)

miércoles, 25 de noviembre de 2009

sábado, 21 de noviembre de 2009

RECITAL POETICO DE MIGUEL OSCAR MENASSA

"Si es posible el poema es posible la vida"

MIGUEL O. MENASSA
LAS 2001 NOCHES
Ciclo Poético - Musical
en LA FORJA
Café Cultural
Bacacay 2414 Ciudad Autónoma de Buenos Aires
Coordinan los poetas y psicoanalistas:

LUCIA SERRANO y JORGE MONTIRONI
Te esperamos el domingo
22 de Noviembre a las 18 hs.
Recital Poético de Miguel Oscar Menassa
acompañado en guitarra por Emiliano Briscioli
y en acordeón por Martín Kondratsky
INFORMES: Tel./fax: 4749-6127 y 4903-7853

miércoles, 18 de noviembre de 2009

MENASSA EN BUENOS AIRES

Jueves 19 de noviembre, 19 hs.
Primer encuentro sobre
"La transmisión en Psicoanálisis"
En la Escuela de Psicoanálisis y Poesía Grupo Cero
Mansilla 2686 PB 2, Ciudad de Buenos Aires
Tel.: 4966-1713/1710

martes, 10 de noviembre de 2009

MENASSA EN BUENOS AIRES

hola amigos,
con motivo de la estadía del Dr.Menassa en Bs.As. les mando las actividades.

Click aquí

jueves, 22 de octubre de 2009

POESIA DEL GRUPO TIGRE

ERA MUCHA NOCHE

Superhombre de mí,
libre,
occidental buscando,
las certezas de antiguos continentes,
arrodillado a la vera de algún camino,
aguardo que vuelva a sorprenderme
la luz de una noche,
donde los amantes,
gozan,
al compás inmenso de una luna nueva.

Perturban los pensamientos
y endebles cadenas que no atan a nadie,
nos prometen ser independientes.

Demasiada noche para los esclavos.



Lucía Serrano


ERA UNA CHICA ADOLESCENTE


Edad atravesada bruscamente,
alegrías, melancolías.
Cambio veloz de la letra,
abstracciones hojeadas en los libros.
Nadie que nombre un sentido lógico,
sostenido destiempo de la sabiduría,
raíces de sutiles de la tierra.
Búsqueda de generaciones,
risas inocentes.
Antigua esperanza,
futura textura de la piel.
Emoción insabida
del exacto deseo.
Respuesta alucinada,
pregunta interior prohibida.
Huyó por la ventana
sin preparar nada
en búsqueda de alma.
Emoción distinta,
identidad lingual nueva.
Era una chica adolescente,
gesto corporal denotando
el devenir de los tiempos.


Norberto Demarco




TRISTE GARÚA CAPRICHOSA

Danzarina seductora,
susurras a mi oído izquierdo
versos de una realidad plomiza,
cantando alegremente a mi derecha
banalidad necesaria y ficticia.

Que los vientos te aparten
Que caiga un aguacero
Que se laven las calles

Para que el día sea posible,
para que todos cambiemos este juego,
para que el descalzo no rompa el cristal
o la dama no se ahogue en sus plásticos senos.

Por que la mañana llega
Por que todo fin es un principio
triste garúa caprichosa.



Ricardo Guimaraynz



ERA UNA CHICA ADOLESCENTE

Sweet bird of youth
In memoriam de: Tennessee Williams

Esa chica adolescente nos atraía
como insecto a la lámpara nocturna.
¡Que magia su piel suave, blanca,
como la flor del cerezo!
Eclipsaba al sol con sus miríadas de fotones,
su fresca sonrisa.
Sus manos como pájaros saltarines,
la preciosa esbeltez de su figura
nos embargaba fascinándonos.
No en vano soñábamos con su amor
cargado de inconstancias, consolándonos
por un instante de las frustraciones.
Soñábamos con sus caricias,
despertábamos temblando
con su imagen inasible en
nuestro brazos huecos,
mientras el zorzal del alba
anunciaba la llegada de
la cruda realidad de los días.
Ya te fuiste, dulce pájaro de juventud
y tiembla nuestra voz en la tierra sombría,
a veces traspasada por rayos de dulzura
entre las nubes grises del atardecer.



Edgardo D´Alvia


COMO CABALLO CORDOBÉS


Ir y venir por las mismas calles
la esquina que después del recodo,
da más,
lo mismo de lo mismo cada día.

Es de memoria el paisaje
en calesita del terreno baldío,
idénticos los muñecos
con sus aristas, a modo de destino.

En ésta vuelta,
subida al caballo cordobés,
Intento virar a otra parte.

Lo posible serpentea
se esconde en las caras conocidas
se ahueca en las manos vacías.
No tan de repente
lo posible se hace piel,
no así como el florar .
que repite el color de la esencia
cada vez en otra yema.

Aún a tientas
galopo las tinieblas,
trotando tempestades/consecuencias
entiendo que no sabe más que volverse al pago,
sin embargo de salto en salto
como al descuido, a secas,
asoman entre las ramas nuevas
secretas/propias ocurrencias.



Nora Cóliva



ERA UNA CHICA ADOLESCENTE



Ella, caminaba por rieles del olvido,
rozagante fragancia envuelta en velos.

Nació en la primavera fulgurante
de labios exultantes de delirio.

Amó con desmesurada pasión lo interminable del tiempo,
ansias del círculo perfecto, crepúsculo dorado.

Sortilegio encadenando lo verde
penetrado por lo azul del viento.

Derramó jazmines y néctares
en profundas aguas de la vida.

Acarició la serena ilusión
de no poseerse a sí misma.

Era una chica adolescente que en violentas ráfagas del amor
sobrevoló todos los senderos.




Jorge Montironi

sábado, 3 de octubre de 2009

SE TERMINO BAGDAD (Relato)

A mi amigo Osvaldo Verón

Hola si, quién habla?...
Ninguna voz respondía y yo por decir algo dije: ¡viste, se terminó Bagdad!
Todo a mi alrededor comenzó a moverse, las lámparas, las cortinas, las sillas,
las alfombras, y yo misma bailaba frente a tanto movimiento.
Mientras tanto mi lengua agitaba posibles multitudes diciendo:
¡Venid a mí incrédulos inocentes!
Bendigo tus ansias por verte feliz.
¡OH la esperanza ambicionada por todos nuestros muertos,
y por nosotros mismos, que hoy dudé si aún no habíamos muerto.
Las visiones siempre tenían la malsana virtud de seguirme los pasos.
Muevo la boca para morder todos los colores,
y esta vez amigo me da asco el azul.
Vuelve a sonar el teléfono, yo queriendo responder no digo nada.
El silencio acude soberano también él a mi cita.
Una voz grita ¿porqué no respondiste? Intento abrir los labios para decirles:
¡Venid a mí, os estoy esperando!
Todas las alianzas fueron del viento, toda danza fue rota.
Ya no cantan los pájaros, ni hay fisura en las mañanas.
Ya no están los amores que nos aguardaban en Bagdad.
¡Adonde ir ahora?
Odio las flores, los besos, las ilusiones, los niños, fragancias de tanta algarabía.
Este boludo juego me digo, el poeta lo inventa, sepárate de él, olvídalo.
Ya se terminó la danza y no hay más movimiento en esta sala.
Todo lo que imaginaba bueno era oro falso.
Perfumado vaivén para un viajero sentado, rezando en la puerta de una mezquita en Afganistán, llorando porque destruyeron Bagdad.
Percibo todas las violencias que he escuhado y como vital camarada del silencio, imagino ser capaz de develarle los sueños a la razón mundana.
Investigo las tenues disculpas de los inmigrantes,
y ya no quiero volver a ningún sitio.
Asombrosa inquietud al borde de una playa reflejada en el espejo colgado frente a mí.
Precioso alimento.
Pentagrama donde encierras las palabras.
Seda y lapislázuli, solo eso necesita la raíz del alma.

(del libro inédito de Lucía Serrano "REVIENTE")

domingo, 27 de septiembre de 2009

EL HUERTO DE LOS OLIVOS

Él subía el follaje gris,

todo gris y confundido con el olivar,

y metió su frente llena de polvo

muy dentro de lo polvoriento de sus manos calientes.



Después de todo, esto. Y esto era el final.

Ahora debo irme, mientras pierdo la vista,

y por qué quieres que tenga que decir

que existes, si yo mismo ya no Te encuentro.



Ya no Te encuentro. No, en mí, no.

Ni en los otros. Ni en esta piedra.

Ya no te encuentro. Estoy solo.



Estoy solo con la pena de todos los hombres,

que yo intenté aliviar a través de Ti,

que no existes. Oh vergüenza sin nombre…



Más tarde se contaba: vino un ángel…



¿Por qué un ángel? Ay, vino la noche

y hojeaba indiferente en los árboles.



Los apóstoles se movieron en sueños.

¿Por qué un ángel? Ay, vino la noche.



La noche que vino no era extraordinaria;

así pasan cientos de ellas.

En ellas duermen perros, en ellas yacen piedras.

Ay, una triste, ay, una cualquiera.

que espera hasta que vuelva a amanecer.



Pues los ángeles no vienen a tales rezadores

y en torno a ellos las noches no se agrandan.

A los que se pierden a sí mismos todo les abandona,

y están abandonados por los padres

y excluidos del regazo de las madres.



RAINER MARIA RILKE

(enviado por Ricardo Guimaraynz)

MI ESPADA NO CONOCIÓ RIVALES

Amor mío, el olvido nos esclaviza siempre, es brutal en sus
efectos ciegos por el adormecimiento en el que cae un hombre
vulgar, felíz con tonterías de este mundo.
Son lejanas todas las verdades que imagino alcanzar, por el
destino de intentarlas.
Amor, no tardes en encontrarme.
Ven antes que la noche se acabe.
Tomo en esta vida posiciones tan diferentes, que nadie sabrá de
qué se trata.
Por ser genial, estaré disculpada.
Mago es un hombre del teatro sagrado de la vida, siempre saca
del mazo la mejor baraja.
Recuerdo, mi espada no conoció rivales.
El príncipe que la manejaba, era un adiestrado caballero del
reino y yo aceptaba.

(del libro de Lucía Serrano "La Ineptitud de los Vampiros")

lunes, 14 de septiembre de 2009

martes, 8 de septiembre de 2009

POEMAS DEL GRUPO DE ESCRITURA TIGRE

ÚLTIMA PLAYA

Rincón del mundo donde llegan
las tardes del último otoño
en que te conociera,
no hay goce en esta desolación
y tu figura retorna
como un cisne,
una visión deshecha.
Demonio o pesadilla,
premonición o espanto.
No estás en las arenas,
pero te acercan los recuerdos
y es ésta la última playa
donde nos encontramos
e hicimos el amor
apasionadamente.
Torpe locura de vanos intentos,
Imprecisiones detrás de los minutos
que aguardan verte llegar
otra vez a mis brazos,
quemando al corazón
en ese encuentro.
Parte el silencio
las olas son todo
el espectáculo.
Van y vienen, tú no estás.

Lucía Serrano



ROCA INSEGURA

Poesía, amo de ti,
amo de ti, roca insegura,
tu hambre de locura,
de vida no pasada.
M.O.M.

Poesía, sexo de la locura insondable,
desequilibrio del hombre vivo,
humanidad extraterrestre,
safiro incalculable bajo sombras.

Poesía, tus palabras nutren los abismos
y regresas sonriente transformada en gacela
con un hacha en la mano derecha
y el corazón partido a la izquierda.

Poesía, roca insegura,
líquenes de ciénagas profundas,
necesito decirlo,
vivo contigo exiliada del mundo.

Y me sacias poesía,
y cuando hacemos el amor
mi sexo es todo del mañana
la solemne música de alguna juventud

Lucía Serrano






ME GUSTARÍA HACER EL AMOR CON TODO EL MUNDO

Mundo ideal,
palabra emblemática.
Chispas de lluvia,
tocando nuestra piel.
Calor, sudor de inexistencias
frente a los cambios de clima.
Quisiera eclipsar el tiempo.
Generación artística sublimada.
Me gustaría hacer el amor
con todo el mundo,
transformar el goce en escritura.


Norberto Demarco




ZÓTANO

Era un niño en mi casa de Flores
y tenía miedo de entrar al sótano
donde había guardado
el comercio de mis amados.

Fantasía cautiva
en cavidad psíquica.

Me preguntaba
¿Cuál es el verdadero anhelo?
El lugar repitió que no es presente
sino, origen de un anterior.

Hoy vivo en otra casa
sin sótano.

Vuelven los fantasmas
Y yo, esta vez legal,
me traslado poéticamente
a un encuentro en el sótano.

Amante de la Poesía
quisiera amplificar
las sospechas cumplidas
que entrelazan mi vida.

Esa significación
es éxodo.

Norberto Demarco


CORAZONES GASTADOS



Brilla amor
Juguemos a todo y todo cada vez
¿Para que guardar reservas?
disfrutemos lo posible de cada instante,
derramemos todas las lágrimas necesarias,
dejemos atrás todos los lamentos.

¡Cuando nuestros cuerpos no soporten más!
despleguemos las alas
recorramos lo incierto.
Que solo quede de nosotros
dos corazones gastados,
por nuestro amor eterno.



Ricardo Guimaraynz




RENCUENTRO



Cristal, lágrimas y sonrisas
Una flor roja en la solapa,
ramo de violetas, humilde y bello,
en tu mano izquierda.

Sin barcaza, ni alas,
casi al desnudo.
Riendo sobre el llanto,
bebiste coraje de un trago.

Expuesta a todo, dispuesta a todo.
te lanzaste a tu anhelo,
así con nuestras almas ausente,
pretendimos un rencuentro.



Ricardo Guimaraynz



INVIERNO



Las tardes débilmente soleadas,
el aire helado
las calles solitarias,
los grises, ocres, gualdas
en los árboles y en algunos
corazones escapando al viento.
La ciudad suspira gélidamente
apretujándonos en casa,
matando de indiferencia,
de frío, a los pobres, a los pobres infelices.
Hermoso, cruel, es como algunos
que van impiadosos,
helados por entro,
esperando el milagro
eterno de la primavera.

Edgardo D´Alvia





EXTRAÑOS AMANTES II



La deseé cuando nos vimos,
cuando toque su piel blanquísima.
No pude evitar seguir rozándole
el cuerpo con mi brazo,
Fluía entre nosotros un contacto
eléctrico, cosquilleante.
Así fue siempre, desde el principio.
Extraño chisporroteo cargado de sensualidad.
No había necesidad de ninguna razón
para juntarnos, todo estallaba sin vergüenzas
en cualquier lugar. Nada podía detenernos,
solo el hastío sin amor, de nosotros mismos.



Edgardo D´Alvia




AMOR COBARDE



Al final de la calle
todo el sol
encendía la copa de un sauce llorón,
me apretabas la mano,
no fui capaz de decir nada
ni de los mil caballos que galopaban mi pecho
ni de la piel estremecida al estar cerca,
callé, confinando al mar de los secretos
todos mis sentimientos.
Tal vez, era muy tarde,
o temí por demás que fuera cierto,
o por que así naturalmente, éste amor cobarde,
se hace carne de mi único destierro.


Nora Cóliva




ESTRELLA DEL ASFALTO II



De las leyendas urbanas
siempre desconfío.
¿De dónde sacan tantas certezas
Enceradas en palabras?
Precisamente la palabra…

A decir verdad, dudo de todo
de que el sol caliente y no cocine,
de que la luna lo refleje,
de que algo sea posible.

Pero éste modo de mirar
No invalida mi vacilación.
Piensen ustedes:
“Si ha de ser cierto
Que en la esquinita de Flores.
La Estrella del asfalto
Te atrapa el corazón”



Nora Cóliva



CÁLIZ NEGRO



El cáliz negro del poeta
derrama en sombras milenarias
destellos laberínticos de miel.

Desde las rocas surgen
deslumbrados ídolos del sinsentido eterno.
Agujereados espacios de la nada.

Un vacío acontecer puro,
arrastra la amarga opacidad del olvido.
Abominación apagada en el borde de los abismos negros.

Almas singulares, vaporosas.
Ingenio del escriba perpetuo.
Vida mortífera, relámpago entre sueños.




Jorge Montironi





UN HOMBRE DE CIERTO PODER



Un hombre de cierto poder,
juega mansamente con las palabras.
Iluminando el sinsentido de la vida.

Pasea torpemente como un rey,
sobre la miseria
e inventa que el cielo lo cobija.

Un hombre de cierto poder,
huye de las masacres.
Construye un mundo para todos.

Se ilusiona, con la salida del sol.
Emprende un camino sobre el viento
y vuela sin alas.

Frente a la muerte,
trepa las montañas
y desde allí, pequeño, vuelve a soñar.




Jorge Montironi

viernes, 4 de septiembre de 2009

PREMIO: AMIGOS SON CAMINOS...



Este premio fue otorgado por Nayade García http://rinconamuva.blogspot.com a Lucía Serrano

Muchas personas entraron a mi vida,

muchas se fueron, otras me dejaron

sola y abatida….como una estrella fugaz.

Tu entraste en mi vida y así

permaneceremos por siempre unidas.

Otras personas permanecieron solo un rato

al marcharce nos dejaron huellas profundas

Y a partir de allí, nunca pudimos ser,

las mismas de antes y así juntas

seguimos por un nuevo sendero.

Amiga tú eres alguien especial

porque me aceptas tal cual como soy

también me ayudas a ser mucho mejor.

Compartiste mi soledad y tristezas,

también mis risas y alegrias.

Hoy juntas encontramos,

el camino de la vida.

Con la ayuda mutua de buenas amigas

tiempo para compartir

y analizar nuevas ideas.

Cuando me criticaba a mi misma

tu estabas allí recordandomé

todo lo bueno que hay en mí.

Tú eres el precioso regalo

del tiempo que me ayudo

a reflexionar de todo lo vivido.

No importa cuanto tiempo

pasemos juntas

descubramos juntas las dimenciones

del tiempo en el espejo de la amistad

y seguir en el camino de nuestra hermandad.

Por las huellas de los senderos de la felicidad

donde quieras que vayas a toda velocidad

yo estaré esperando a donde quieras viajar

Para que juntas lleguemos

Al camino de nuestra amistad……

lunes, 31 de agosto de 2009

AMOR DE MI VIDA

El calendario pasado es pobre cuando te pienso.
Contemplo en éxtasis solitario, como pasa la noche en la ciudad.
Detengo mis veloces pasos, para que el látigo nocturno no golpee
la sangre de mis versos.
Crecí como un soñador triunfante y eso pareció alcanzarme.
Fue necesario ser cruel frente a mis ingenuidades.
Ser extranjero, fue una verdadera extravagancia siendo local.
Alucino tu cuerpo en mi ventana y la vida pareciera alcanzarme.
Extraño tu furia usada sin ninguna dirección y retrocedo.
Pacto para no morir, desacuerdos creando eternidades que carezcan de información acumulada.
Amor de mi vida, imagino tus besos, tus abrazos, tus caricias sobre
mi cuerpo y nada hay mas excelso que recordar lo que no ocurrió
nunca en mi desierto.
El reloj está llegando a completar el curso de sus horas, la vida que
he vivido minutos antes.
Construyo mi última máscara, obligada a sacrificios impuestos por
ideales insaciables y apago las luces para que nadie vea nuestros
cuerpos muertos.

(del libro de Lucía Serrano “Mística del Caos”)

jueves, 20 de agosto de 2009

sábado, 8 de agosto de 2009

Seignac_Guillaume_The Wave

ULTIMA PLAYA



ULTIMA PLAYA

Rincón del mundo donde llegan
las tardes del último otoño
en que te conociera,
hay goce en esta desolación
y tu figura retorna
como un cisne,
una visión deshecha.
Demonio o pesadilla,
premonición o espanto.
No estás en las arenas,
pero te acercan los recuerdos
y es ésta la última playa
donde nos encontramos
e hicimos el amor
apasionadamente.
Torpe locura de vanos intentos.
Imprecisiones detrás de los minutos,
que aguardan verte llegar
otra vez a mis brazos,
quemando al corazón
en ese encuentro.
Parte el silencio,
las olas son todo
el espectáculo.
Van y vienen, tú no estás.

Lucía Serrano

sábado, 4 de julio de 2009

domingo, 28 de junio de 2009

SIEMPRE EXTRANJERA

Yo buscaba eternamente los lugares populares.



Una ventana que estallara en verdores,

el traqueteo del tren silbando cerca,

todos los ecos posibles en el borde de la avenida

la bocina tal vez intencional.



Andar por las callecitas de Flores

tiene en las mañanas, un encanto particular.

distinguidas, empeñadas en mostrarse,

retumban sus calles

un remoto taconear dentro mío.

Antesala del encuentro.



¡Ay! la acuarela de las callecitas de mi barrio,

me amigo con la vida en cada esquina al caminarlas,

se hacen más familiares los rincones

y por demás ilustres los baches de la calle,

me pertenecen y sin embargo

en los suburbios, soy siempre extranjera.





Nora Cóliva

LEYENDO A VICENTE HUIDOBRO

Leer a Vicente Huidobro

y compartirlo con ustedes





...Este es aquel que durmió muchas veces

allì donde hay que estar alerta,

donde las rocas prohiben las palabras.

Allì donde se confunde la muerte con el canto del mar.

Ahora vengo a saber que fui a buscar las llaves

He aquì las llaves…



(enviado por Nora Cóliva)

sábado, 13 de junio de 2009

POEMA DE FERNANDO PESSOA

TABAQUERIA

No soy nada.
Nunca seré nada.
No puedo querer ser nada.
Aparte de esto, tengo en mí todos los sueños del mundo.

Ventanas de mi cuarto,
de mi cuarto de uno de los millones de gente que nadie sabe quién es
(y si supiesen quién es, ¿qué sabrían?),
dais al misterio de una calle constantemente cruzada por la gente,
a una calle inaccesible a todos los pensamientos,
real, imposiblemente real, evidente, desconocidamente evidente,
con el misterio de las cosas por lo bajo de las piedras y los seres,
con la muerte poniendo humedad en las paredes y cabellos blancos en los hombres,
con el Destino conduciendo el carro de todo por la carretera de nada.

Hoy estoy vencido, como si supiera la verdad.
Hoy estoy lúcido, como si estuviese a punto de morirme
y no tuviese otra fraternidad con las cosas
que una despedida, volviéndose esta casa y este lado de la calle
la fila de vagones de un tren, y una partida pintada
desde dentro de mi cabeza,
y una sacudida de mis nervios y un crujir de huesos a la ida.

Hoy me siento perplejo, como quien ha pensado y opinado y olvidado.
Hoy estoy dividido entre la lealtad que le debo
a la tabaquería del otro lado de la calle, como cosa real por fuera,
y a la sensación de que todo es sueño, como cosa real por dentro.

He fracasado en todo.
Como no me hice ningún propósito, quizá todo no fuese nada.
El aprendizaje que me impartieron,
me apeé por la ventana de las traseras de la casa.
Me fui al campo con grandes proyectos.
Pero sólo encontré allí hierbas y árboles,
y cuando había gente era igual que la otra.
Me aparto de la ventana, me siento en una silla. ¿En qué voy a pensar?
¿Qué sé yo del que seré, yo que no sé lo que soy?
¿Ser lo que pienso? Pero ¡pienso ser tantas cosas!
¡Y hay tantos que piensan ser lo mismo que no puede haber tantos!
¿Un genio? En este momento
cien mil cerebros se juzgan en sueños genios como yo,
y la historia no distinguirá, ¿quién sabe?, ni a uno,
ni habrá sino estiércol de tantas conquistas futuras.
No, no creo en mí.
¡En todos los manicomios hay locos perdidos con tantas convicciones!
Yo, que no tengo ninguna convicción, ¿soy más convincente o menos convincente?

No, ni en mí...
¿En cuántas buhardillas y no buhardillas del mundo
no hay en estos momentos genios-para-sí-mismos soñando?
¿Cuántas aspiraciones altas y nobles y lúcidas
-sí, verdaderamente altas y nobles y lúcidas-,
y quién sabe si realizables, no verán nunca la luz del sol verdadero
ni encontrarán quien les preste oídos?
El mundo es para quien nace para conquistarlo
y no para quien sueña que puede conquistarlo, aunque tenga razón.
He soñado más que lo que hizo Napoleón.
He estrechado contra el pecho hipotético más humanidades que Cristo,
he pensado en secreto filosofías que ningún Kant ha escrito.
Pero soy, y quizá lo sea siempre, el de la buhardilla,
aunque no viva en ella;
seré siempre el que no ha nacido para eso;
seré siempre el que tenía condiciones;
seré siempre el que esperó que le abriesen la puerta al pie de una pared sin puerta
y cantó la canción del Infinito en un gallinero,
y oyó la voz de Dios en un pozo tapado.
¿Creer en mí? No, ni en nada.
Derrámame la naturaleza sobre mi cabeza ardiente
su sol, su lluvia, el viento que tropieza en mi cabello,
y lo demás que venga si viene, o tiene que venir, o que no venga.
Esclavos cardíacos de las estrellas,
conquistamos el mundo entero antes de levantarnos de la cama;
pero nos despertamos y es opaco,
nos levantamos y es ajeno,
salimos de casa y es la tierra entera,
y el sistema solar y la Vía Láctea y lo Indefinido.

(¡Come chocolatinas, pequeña,
come chocolatinas!
Mira que no hay más metafísica en el mundo que las chocolatinas,
mira que todas las religiones no enseñan más que la confitería.
¡Come, pequeña sucia, come!
¡Ojalá comiese yo chocolatinas con la misma verdad con que comes!
Pero yo pienso, y al quitarles la platilla, que es de papel de estaño,
lo tiro todo al suelo, lo mismo que he tirado la vida.)

Pero por lo menos queda de la amargura de lo que nunca seré
la caligrafía rápida de estos versos,
pórtico partido hacia lo Imposible.
Pero por lo menos me consagro a mí mismo un desprecio sin lágrimas,
noble, al menos, en el gesto amplio con que tiro
la ropa sucia que soy, sin un papel, para el transcurrir de las cosas,
y me quedo en casa sin camisa.

(Tú, que consuelas, que no existes y por eso consuelas,
o diosa griega, concebida como una estatua que estuviese viva,
o patricia romana, imposiblemente noble y nefasta,
o princesa de trovadores, gentilísima y disimulada,
o marquesa del siglo dieciocho, descotada y lejana,
o meretriz célebre de los tiempos de nuestros padres,
o no sé qué moderno -no me imagino bien qué-,
todo esto, sea lo que sea, lo que seas, ¡si puede inspirar, que inspire!
Mi corazón es un cubo vaciado.
Como invocan espíritus los que invocan espíritus, me invoco
a mí mismo y no encuentro nada.
Me acerco a la ventana y veo la calle con absoluta claridad,
veo las tiendas, veo las aceras, veo los coches que pasan,
veo a los entes vivos vestidos que se cruzan,
veo a los perros que también existen,
y todo esto me pesa como una condena al destierro,
y todo esto es extranjero, como todo.)

He vivido, estudiado, amado, y hasta creído,
y hoy no hay un mendigo al que no envidie sólo por no ser yo.
Miro los andrajos de cada uno y las llagas y la mentira,
y pienso: puede que nunca hayas vivido, ni estudiado, ni amado ni creído
(porque es posible crear la realidad de todo eso sin hacer nada de eso);
puede que hayas existido tan sólo, como un lagarto al que cortan el rabo
y que es un rabo, más acá del lagarto, removidamente.

He hecho de mí lo que no sabía,
y lo que podía hacer de mí no lo he hecho.
El disfraz que me puse estaba equivocado.
Me conocieron enseguida como quien no era y no lo desmentí, y me perdí.
Cuando quise quitarme el antifaz,
lo tenía pegado a la cara.
Cuando me lo quité y me miré en el espejo,
ya había envejecido.
Estaba borracho, no sabía llevar el dominó que no me había quitado.
Tiré el antifaz y me dormí en el vestuario
como un perro tolerado por la gerencia
por ser inofensivo
y voy a escribir esta historia para demostrar que soy sublime.

Esencia musical de mis versos inútiles,
ojalá pudiera encontrarme como algo que hubiese hecho,
y no me quedase siempre enfrente de la tabaquería de enfrente,
pisoteando la conciencia de estar existiendo
como una alfombra en la que tropieza un borracho
o una estera que robaron los gitanos y no valía nada.

Pero el propietario de la tabaquería ha asomado por la puerta y se ha quedado a la puerta.
Le miro con incomodidad en la cabeza apenas vuelta,
y con la incomodidad del alma que está comprendiendo mal.
Morirá él y moriré yo.
Él dejará la muestra y yo dejaré versos.
En determinado momento morirá también la muestra, y los versos también.
Después de ese momento, morirá la calle donde estuvo la muestra,
y la lengua en que fueron escritos los versos,
morirá después el planeta girador en que sucedió todo esto.
En otros satélites de otros sistemas cualesquiera algo así como gente
continuará haciendo cosas semejantes a versos y viviendo debajo de cosas semejantes a muestras,
siempre una cosa enfrente de la otra,
siempre una cosa tan inútil como la otra,
siempre lo imposible tan estúpido como lo real,
siempre el misterio del fondo tan verdadero como el sueño del misterio de la superficie,
siempre esto o siempre otra cosa o ni una cosa ni la otra.

Pero un hombre ha entrado en la tabaquería (¿a comprar tabaco?),
y la realidad plausible cae de repente encima de mí.
Me incorporo a medias con energía, convencido, humano,
y voy a tratar de escribir estos versos en los que digo lo contrario.
Enciendo un cigarrillo al pensar en escribirlos
y saboreo en el cigarrillo la liberación de todos los pensamientos.
Sigo al humo como a una ruta propia,
y disfruto, en un momento sensitivo y competente,
la liberación de todas las especulaciones
y la conciencia de que la metafísica es una consecuencia de encontrarse indispuesto.

Después me echo para atrás en la silla
y continúo fumando.
Mientras me lo conceda el destino seguiré fumando.
(Si me casase con la hija de mi lavandera
a lo mejor sería feliz.)
Visto lo cual, me levanto de la silla. Me voy a la ventana.

El hombre ha salido de la tabaquería (¿metiéndose el cambio en el bolsillo de los pantalones?).
Ah, le conozco: es el Esteves sin metafísica.
(El propietario de la tabaquería ha llegado a la puerta.)
Como por una inspiración divina, Esteves se ha vuelto y me ha visto.
Me ha dicho adiós con la mano, le he gritado ¡Adiós, Esteves! , y el Universo
se me reconstruye sin ideales ni esperanza, y el propietario de la tabaquería se ha sonreído.

ANIVERSARIO DEL NACIMIENTO DE FERNANDO PESSOA

Reseña biográfica

Poeta, ensayista y traductor portugués nacido en Lisboa en 1888.
Es la figura más representativa de la poesía portuguesa del siglo XX. Sus primeros años transcurrieron en Ciudad del Cabo mientras su padrastro ocupaba el consulado de Portugal en Sudáfrica. A los diecisiete años viajó a Lisboa, donde después de interrumpir estudios de Letras alternó el trabajo de oficinista con su interés por la actividad literaria.
La influencia que en él ejercieron autores como Nietzsche, Milton y Shakespeare, lo llevaron a traducir parte de sus obras y a producir los primeros poemas en idioma inglés. Dirigió varias revistas y pronto se convirtió en el propulsor del surrealismo portugués.
"Mensaje" fue su primera obra en portugués y única publicada en vida del poeta. Parte de su obra está representada por los numerosos heterónimos creados durante su vida, siendo los más importantes Alvaro de Campos, Ricardo Reis y Alberto Caeiro.
Falleció en Lisboa en 1935. ©

DIA DEL ESCRITOR - LEOPOLDO LUGONES



Reseña biográfica

Poeta argentino nacido en la Villa del Río Seco, Córdoba, el 13 de junio de 1874 en el seno de un hogar de recia estirpe.
A raíz de un revés de fortuna de su familia, se trasladó muy joven a Buenos Aires donde inició una clamorosa carrera como intelectual bajo el pseudónimo de "Gil Paz". Ardorosamente discutido o ensalzado desde entonces, su actividad la ejerció también en el periodismo, ocupando varios cargos en su país y en el exterior, que lo llevaron a radicarse en Paris en 1924.
En 1938 con enorme y trágica sorpresa de quienes lo querían y admiraban, se quitó la vida en Buenos Aires. ©

A RUBÉN DARÍO Y OTROS CÓMPLICES

Habéis de saber
Que en cuitas de amor,
Por una mujer
Padezco dolor.
Esa mujer es la luna,
Que en azar de amable guerra,
Va arrastrando por la tierra
Mi esperanza y mi fortuna.
La novia eterna y lejana
A cuya nívea belleza
Mi enamorada cabeza
Va blanqueando cana a cana.
Lunar blancura que opreso
Me tiene en dulce coyunda,
Y si a mi alma vagabunda
La consume beso a beso,
A noble cisne la iguala,
Ungiéndola su ternura
Con toda aquella blancura
Que se le convierte en ala.
En cárcel de tul,
Su excelsa beldad
Captó el ave azul
De mi libertad.
A su amante expectativa
Ofrece en claustral encanto,
Su agua triste como el llanto
La fuente consecutiva.
Brilla en lo hondo, entre el murmurio,
Como un infusorio abstracto,
Que mi más leve contacto
Dispersa en fútil mercurio.
A ella va, fugaz sardina,
Mi copla en su devaneo,
Frita en el chisporroteo
De agridulce mandolina.
Y mi alma, ante el flébil cauce,
Con la líquida cadena,
Deja cautivar su pena
Por la dríada del sauce.
Su plata sutil
Me dio la pasión
De un dardo febril
En el corazón.
Las guías de mi mostacho
Trazan su curva; en mi yelmo,
Brilla el fuego de San Telmo
Que me erige por penacho.
Su creciente está en el puño
De mi tizona, en que riela
La calidad paralela
De algún ínclito don Nuño.
Desde el azul, su poesía
Me da en frialdad abstrusa,
Como la neutra reclusa
De una pálida abadía.
Y más y más me aquerencio
Con su luz remota y lenta,
Que las noches trasparenta
Como un alma del silencio.
Habéis de saber
Que en cuitas de amor,
Padezco dolor
Por esa mujer.

jueves, 11 de junio de 2009

INVITACION A LAS 2001 NOCHES

"Si es posible el poema es posible la vida"
MIGUEL O. MENASSA

LAS 2001 NOCHES
Ciclo Poético - Musical
en LA FORJA
Café Cultural
Bacacay 2414 Ciudad Autónoma de Buenos Aires

Coordinan los poetas y psicoanalistas:

LUCIA SERRANO y JORGE MONTIRONI

Te esperamos el domingo
14 de Junio a las 18 hs.

Presentaremos la revista virtual de
Poesía, Aforismos y Frescores:
LAS 2001 NOCHES

Dirigida por el Dr. Miguel O. Menassa

MICRÓFONO ABIERTO


INFORMES: Tel./fax: 4749-6127 y 4903-7853

luciaserrano@las2001noches.com jorge_montironi@hotmail.com

sábado, 6 de junio de 2009

RAUL GUSTAVO AGUIRRE

TALITA CUMI

Yo cavaba la tierra,
callaba, me escondía,
borré todas mis huellas,
me deshice de todo,
mi amor, para vivir.

Aquello de que huyes es el poema. Aquello que te
detiene y te espanta, es el poema. Él quiere pasar
por aquí, eso es todo.


Dáselo todo a esta mano que huye, sin que sepas
adónde ni para qué, de esta inconmensurable
vergüenza donde se diluyen tus movimientos.
LA POESIA NO QUIERE ADEPTOS,
QUIERE AMANTES.

FEDERICO GARCIA LORCA



Contador gratis

viernes, 5 de junio de 2009

111 ANIVERSARIO DEL NACIMIENTO DE FEDERICO GARCIA LORCA

PANORAMA CIEGO DE
NUEVA YORK

Si no son los pájaros
cubiertos de ceniza,
si no son los gemidos que golpean las ventanas de la boda,
serán las delicadas criaturas del aire
que manan la sangre nueva por la oscuridad inextinguible.
Pero no, no son los pájaros,
porque los pájaros están a punto de ser bueyes;
pueden ser rocas blancas con la ayuda de la luna
y son siempre muchachos heridos
antes de que los jueces levanten la tela.

Todos comprenden el dolor que se relaciona con la muerte,
pero el verdadero dolor no está presente en el espíritu.
No está en el aire ni en nuestra vida,
ni en estas terrazas llenas de humo.
El verdadero dolor que mantiene despiertas las cosas
es una pequeña quemadura infinita
en los ojos inocentes de los otros sistemas.

Un traje abandonado pesa tanto en los hombros
que muchas veces el cielo los agrupa en ásperas manadas.
Y las que mueren de parto saben en la última hora
que todo rumor será piedra y toda huella latido.

Nosotros ignoramos que el pensamiento tiene arrabales
donde el filósofo es devorado por los chinos y las orugas.
Y algunos niños idiotas han encontrado por las cocinas
pequeñas golondrinas con muletas
que sabían pronunciar la palabra amor.

No, no, son los pájaros,
No es un pájaro el que expresa la turbia fiebre de laguna,
ni el ansia de asesinato que nos oprime cada momento
ni el metálico rumor de suicidio que nos anima cada madrugada.
Es una cápsula de aire donde nos duele todo el mundo
es un pequeño espacio vivo al loco unisón de la luz,
es una escala indefinible donde las nubes y rosas olvidan
el griterío chino que bulle por el desembarcadero de la sangre.

Yo muchas veces me he perdido
para buscar la quemadura que mantiene despiertas las cosas
y sólo he encontrado marineros echados sobre las barandillas
y pequeñas criaturas del cielo enterradas bajo la nieve.
Pero el verdadero dolor estaba en otras plazas
donde los peces cristalizados agonizaban dentro de los troncos;
plazas del cielo extraño para las antiguas estatuas ilesas
y para la tierna intimidad de los volcanes.

No hay dolor en la voz. Sólo existen los dientes,
pero dientes que callarán aislados por el raso negro.
No hay dolor en la voz. Aquí sólo existe la Tierra.
La tierra con sus puertas de siempre
Que llevan el rubor de los frutos.

domingo, 24 de mayo de 2009

LAS 2001 NOCHES - Ciclo poético-musical

"Si es posible el poema es posible la vida"

MIGUEL O. MENASSA
LAS 2001 NOCHES
Ciclo Poético - Musical
en
LA FORJA
Café cultural
Bacacay 2414 Ciudad Autónoma de Buenos Aires
Coordinan los poetas y psicoanalistas:

LUCIA SERRANO y JORGE MONTIRONI
Te esperamos el domingo
24 de Mayo a las 18 hs.
Presentaremos la revista virtual de
Poesía, Aforismos y Frescores:
LAS 2001 NOCHES
Dirigida por el Dr. Miguel O. Menassa
MICRÓFONO ABIERTO
INFORMES: Tel./fax: 4749-6127 y 4903-7853

lunes, 18 de mayo de 2009

ADIOS MARIO BENEDETTI

HAGAMOS UN TRATO

Cuando sientas tu herida sangrar
cuando sientas tu voz sollozar
cuenta conmigo.
(de una canción de Carlos Puebla)

Compañera,
usted sabe
que puede contar conmigo,
no hasta dos ni hasta diez
sino contar conmigo.
Si algunas veces
advierte
que la miro a los ojos,
y una veta de amor
reconoce en los míos,
no alerte sus fusiles
ni piense que deliro;
a pesar de la veta,
o tal vez porque existe,
usted puede contar
conmigo.
Si otras veces
me encuentra
huraño sin motivo,
no piense que es flojera
igual puede contar conmigo.
Pero hagamos un trato:
yo quisiera contar con usted,
es tan lindo
saber que usted existe,
uno se siente vivo;
y cuando digo esto
quiero decir contar
aunque sea hasta dos,
aunque sea hasta cinco.
No ya para que acuda
presurosa en mi auxilio,
sino para saber
a ciencia cierta
que usted sabe que puede
contar conmigo.

MURIO MARIO BENEDETTI

Murió ayer en Montevideo el poeta uruguayo a los 88 años

SI DIOS FUERA UNA MUJER

¿y si Dios fuera una mujer?
-Juan Gelman

¿Y si Dios fuera mujer?
pregunta Juan sin inmutarse,
vaya, vaya si Dios fuera mujer
es posible que agnósticos y ateos
no dijéramos no con la cabeza
y dijéramos sí con las entrañas.

Tal vez nos acercáramos a su divina desnudez
para besar sus pies no de bronce,
su pubis no de piedra,
sus pechos no de mármol,
sus labios no de yeso.

Si Dios fuera mujer la abrazaríamos
para arrancarla de su lontananza
y no habría que jurar
hasta que la muerte nos separe
ya que sería inmortal por antonomasia
y en vez de transmitirnos SIDA o pánico
nos contagiaría su inmortalidad.

Si Dios fuera mujer no se instalaría
lejana en el reino de los cielos,
sino que nos aguardaría en el zaguán del infierno,
con sus brazos no cerrados,
su rosa no de plástico
y su amor no de ángeles.

Ay Dios mío, Dios mío
si hasta siempre y desde siempre
fueras una mujer
qué lindo escándalo sería,
qué venturosa, espléndida, imposible,
prodigiosa blasfemia.

sábado, 18 de abril de 2009

Nº 1 - Otoño 2009

NO TE DES POR VENCIDO

Se terminó el banquete
y eran sólo restos
los que cubrían el blanco mantel de hilo.
Todos los invitados se habían marchado
El hombre buscó aquella mujer detrás del vidrio
y también ella había desaparecido.
Salió al jardín, aún portaba su bello traje,
todo quedaba lejos, todo eran distancias.
Quiso llorar y pensó que de nada le serviría.
Buscar otros humanos en la pampa húmeda,
no le reportaría beneficios, sólo saudades.
Entonces montó en su querido saino colorado,
y le gritaba al viento:
“no te des por vencido, ni aún vencido”
y nuevos sueños siguieron sus pasos.


Lucía Serrano



LUCIFER NUNCA REZA

Este mundo crea lo malo, lo bueno,
lo paradojal determinado en símbolos.
Diferentes ideologías hacía el mismo egoísmo.
Contaminadas ciudades, caótica esencia filosofal
entre rezos y blasfemias.

Surgen infinitas sensaciones de miedo
frente al enmudecer del hombre.
Inoportuna búsqueda desde donde es.
Maldad nerviosa entre miradas y escritos,
hacia la página de libertad
blanca,
limpia,
con manchas de tinta sangrienta.
Ideas calcadas, lo prohibido de los tiempos.

Ansias por viajar desde la ciudad
hacia un mar de esperanza,
atravesando olas reproducidas sin parar,
como serpientes de mar al acecho.

Lucifer nunca reza,
conoce las trampas de dios y las usa en su contra.
Poema de egoísmo al egoísmo.
Un diablo pre-ocupado por el amor,
odia sólo lo que amó.


Norberto Demarco


QUIERO


Quiero matarte, morderte y lacerarte,
tenerte indefensa ante mi voluntad y caprichos,
¡Sumirte y resurgirte! entre placer y dolor.
Quiero odiarte por lo que te he amado.
Quiero lo mismo que has querido,
que no seas de nada ni de nadie,
ni siquiera de tus deseos, sino de los míos.
Por eso me despido, dejo de ser tu hombre,
tu amor y tu amante.
¡Y como último impulso piadoso!
te obsequio una margarita amarilla,
sobre la tumba de lo que soñamos ser.


Ricardo D. Guimaraynz



EL CLAVO ENMOHECIDO


Hay una vuelta de hoja
de la vida que amamos,
que parece decirnos que hemos
perdido,
todo y por todos,
se ufana en arrastrarnos,
denostar nuestras esperanzas
deformar la flor en flor deshojada.
Mas percibimos que amamos
y somos amados,
que la vida fluye a nuestro alrededor,
que no claudicamos fácilmente
porque odiamos la derrota,
el fracaso, la rendición,
la caída sin recuperación,
la entrega sin pelear,
la cobardía.


Edgardo D´Alvia



LÁGRIMAS AMANTES


Vaya a saber que
insistencia natural
hace que lloren
doradas lágrimas amantes cada otoño.

Y que con misterioso ritmo
relaten su llanto
mientras suena en nuestros pies
un crujir sin compañía.

Extraño sonido de pasos
sobre la llorosa alfombra
seco …
rítmico de ámbar.

Como corazón que late sin propósito
que ha perdido en sus lágrimas amantes
una oportunidad más,
de aprender a ser feliz.


Nora Cóliva



CINCO MINUTOS ANTES DE LA MUERTE



Cinco minutos antes de la muerte,
estás más vivo que nunca,
comprendes lo incomprensible,
aceptas lo inaceptable de otros momentos.
La vida te presta una energía inimaginada,
salvo que estés inconsciente, o moribundo.
Se dobla en arpegios celestes radiantes.
Se humedecen vuestros sentidos de manera avasalladora.
El mundo no es el mundo,
es un lirio luminoso,
una mariposa que vive su único día de vida
enamorada del néctar que la nutre.
Cinco minutos antes de la muerte,
el olor de las muertes de otros desaparece.
El estribillo de los ángeles está más lejos que nunca.
Como hace más de cinco minutos que escribí estos versos,
recuerda que estoy muerto, que escribir es más difícil que morirse, que vivir.


Jorge Montironi



MUJER


Formas que forman,
creación graciosamente creadora.
Mágica dulzura del mundo
de donde acrisolada,
tu mirada mujer, hoy me despierta.
Mansedumbre inquieta de pasiones.
Ella era solamente una mujer,
aceptó vivir entre rufianes sin ser vista.


Grupo de escritura Tigre
Marzo 2009



ROCÍO DEL ENCUENTRO


Bajo la intensa lluvia,
las palabras mojadas fueron fiesta en este rocío del encuentro.
Renovada luminosidad creadora del poema,
nuevo mundo para todos sus amantes.
Y como si nada,
por un caminito que te obliga al equilibrio para llegar,
te reciben los verdores en la casona de Tigre.
Espera volver poesía.
Anidan palabras, vuelan las almas, aventura deliciosa,
posible entre y a través de un grupo humano.


Grupo de escritura Tigre
Marzo 2009